Validade: Indeterminada

A angústia da influência

2010-08-24T14:32:00.010-03:00

Diz aquela máxima da biologia: "na natureza, nada se cria, nada se destrói; tudo se transforma". Não sei quem foi o gênio que conseguiu resumir algo tão grande em tão poucas palavras, mas o autor incluiu aí também o mundo das ideias, intencionalmente ou não.

Não existe ideia inédita, é tudo uma versão de uma adaptação de um conceito que foi repassado de algo que já existiu e que derivou-se de outra coisa. Isso vale para todos os ramos de atividade dessa vida severina, mas é especialmente representativo do ramo das artes. Tive um professor no curso de cinema que dizia que todas as histórias estão na Bíblia, nada mais foi criado desde então. E eu rebato dizendo que a Bíblia também não foi inédita; os contos das mil e uma noites são muito mais antigos. Aí a gente passa para os mitos milenares de diversos povos de diversas culturas. Seguindo essa linha de raciocínio, os únicos artistas originais foram os homens das cavernas, quando pintaram as paredes de suas moradas – e eram inéditos simplesmente porque não eram precedidos por ninguém.

Diversos estudos sobre esse assunto já foram feitos, claro; isso não é, nem a pau, uma ideia inédita. Essa linha de raciocínio é a "angústia da influência". Nada do que produzimos é realmente novo, e somos infinitamente influenciados pelo que veio antes, de maneira consciente e inconsciente. Joseph Campbell conseguiu definir uma estrutura que vale para 80% das histórias de hoje em dia, a tal da jornada do herói. Outra teoria (não me lembro de quem, talvez do próprio Campbell) afirma que existem apenas 52 tipos de histórias. Uma mais radical ainda diz que são apenas nove. E, pensando bem, se você resumir o tema de uma história a apenas uma palavra, poucas vezes chega a algo que não seja um dos sete pecados capitais, que surgiram de tabus sociais também milenares. E, fora do ramo "criação artística" e dentro do (mais vago) universo das ideias, ninguém surgiu com nada muito relevante desde os grandes pensadores que datam de milhares de anos atrás – e que estudamos até hoje.

Nós somos a ponta de uma longa linhagem e nunca conseguiremos nos desvencilhar dela.

Outro professor meu disse que essa constatação serve de alívio para os criadores. Eu, que estou sempre enfrentando o tracinho piscante de um programa de texto para escrever algo que preste, ainda sinto uma agonia tremenda de constatar que nada do que eu penso é inédito, inclusive o pensamento de que meus pensamentos não são inéditos. Mas esse professor afirmou que isso liberta – se é impossível criar algo novo, relaxe e apenas crie. Deixe rolar.

Aí, talvez na tentativa de manter a esperança de ineditismo, digo que, se estamos condenados a contar tudo o que já foi contado, o que pode ser original é a maneira de contar as coisas.

Li, pela indicação de um colega, um texto de Inácio Araújo, crítico da Folha, desmerecendo A Origem, filme de Christopher Nolan que está em cartaz. Para ele, o filme é uma história repetida que complica o que não precisa ser complicado e, portanto, foge da essência. Eu acho uma pena ele enxergar o filme dessa maneira (e também diminuir outro filme ótimo do diretor, Amnésia), mas até concordo que a história é um assalto mirabolante turbinado por conceitos pouco comuns no gênero. Só que aí entra a forma.

"O que" é contado não é necessariamente novidade, mas "como" é contado é o que vale. O filme pega essa ideia inevitavelmente reciclada (como são todas hoje em dia, de acordo com a angústia da influência) e a faz parecer nova. Assim, prestamos atenção nela. Já vimos incontáveis assaltos difíceis. Já vimos incontáveis personagens traumatizados com um erro do passado. E daí? Se você assiste A Origem e nem percebe isso, é porque alguém pegou uma ideia repetida, colocou sob uma nova ótica e o fez repensar sobre um assunto que, teoricamente, você já está cansado de ver. O resultado, para mim, é um dos melhores filmes em anos.

É o mesmo caso de Toy Story 3 (que é uma continuação – o cúmulo da influência de uma ideia anterior): uma história de fuga de prisão cujo tema, sobre a dificuldade de crescer e a dor da inevitável separação, já apareceu de centenas de formas diferentes. Mas essa história é contada com uma originalidade tão arrebatadora, que se destaca da massa de ideias recicladas e torna-se um clássico.

O que fazer perante A Origem e Toy Story 3? Aproveitar a sensação de novidade e apreciar a capacidade de seus criadores de fazer algo que renova uma dessas ideias que surgiram sabe-se lá quando e das quais não conseguimos nos livrar. Isso é raro.

Não sei muito bem o que estou querendo dizer. Acho que estou concordando com a angústia da influência (mesmo que ainda seja difícil aceitá-la) e elogiando a originalidade da forma, que é o que importa hoje em dia. Destrinchar todas as histórias para descobrir sua origem (sem trocadilhos) só serve para estragá-las, especialmente se elas conseguirem nos fazer repensar em algo que está entre nós faz séculos e que, por causa da repetição da forma, acabamos por ignorar. E proponho: se não podemos ser originais no conteúdo, sejamos originais na forma.

Eu sei, eu sei...

2010-07-29T08:07:00.004-03:00

Uma postagem ia bem.

Mas não resisti e vou botar um vídeo do YouTube, que é simplesmente genial (o vídeo é widescreen e sai cortado no blog, então talvez seja uma boa seguir o link):

2010-07-21T09:05:00.001-03:00

Fato: uma praia faz toda a diferença.

Quando voltar, conto mais.

Por enquanto, ode à Cidade Maravilhosa.

Orgulhos e preconceitos

2010-07-16T00:51:00.004-03:00

Fiz recentemente (a última aula acabou faz três horas!) um curso de diálogo para cinema e TV com a sensacional Adriana Falcão, que escreve há dez anos os diálogos de A Grande Família. Ela propôs um exercício: deveríamos reescrever uma das cenas do filme Houve Uma Vez Dois Verões, de Jorge Furtado (sem ver a cena antes). Tratava-se de uma conversa entre dois adolescentes de 15 anos. Um deles era virgem e o outro, o protagonista, havia perdido a virgindade na noite anterior.

Os participantes entregaram suas cenas e Adriana foi comentando uma por uma, com feedback dos alunos também. Uma das cenas mais legais trazia um diálogo honesto, direto e interessante entre os dois meninos. Muita gente, inclusive Adriana Falcão, comentou que o texto parecia genuíno, não era um adulto tentando soar como adolescente. Legal. Uma moça apresentou-se como autora e disse que tentou pensar como um menino de 16 anos para compor a cena.

E, em seguida, falou que os homens não sabem expressar seus sentimentos, não se alongam em conversas e nunca admitem uma paixão – e isso é pior ainda com um adolescente. Foi nisso que ela se baseou para escrever o texto que todos haviam curtido.

Preconceituoso, não? E até paradoxal. Ela fez um texto legal, que soou verdadeiro, baseando-se em diversos conceitos retrógrados de desigualdade entre os sexos.

Em outro dia do curso, a mesma moça fez um comentário sobre uma cena de outra pessoa, que incluía a palavra "mamilo". Ela disse que homem nem sabe o que é mamilo, ainda mais um menino de 16 anos. Na hora, ficou mais ou menos entendido que ela acreditava que um adolescente usaria outra palavra, talvez "bico". "Mamilo" seria "técnico" demais. Sei lá. Só sei que soou como preconceito, mais uma vez.

"Isso é feminismo", pensei. E caiu uma ficha.

O termo "feminismo", apesar de ter o mesmo sufixo da palavra "machismo" (e de diversos "ismos" com conotação negativa), é sempre encarado como um ato heróico de emancipação feminina. Eu acho maravilhoso que as mulheres lutem por seus direitos e torço muito por um mundo igualitário (não só em termos de gênero), mas existe o "feminismo" escroto, uma versão feminina do tal "machismo", que a moça do curso exemplificou tão bem. É o feminismo que denigre o homem, que acha que as mulheres são superiores e que os homens são apenas portadores de sêmen – o equivalente na mulher do típico homem machista.

Na mesma moeda, a palavra "machismo" é sempre vista como negativa, e eu concordo, na maioria das vezes. Mas, se eu tivesse levantado minha mão e reclamado dos comentários preconceituosos da moça, eu teria sido machista, mas no bom sentido, no sentido equivalente ao "feminismo" positivo. Um machismo bom, que defende as qualidades do homem e que não gosta que digam que homem é tudo escroto e não sabe o que é mamilo.

Percebi, também, que não pensei nos personagens como "meninos", pensei como personagens, com suas características e motivações próprias. Também não enxerguei as pessoas do curso como "homens" ou "mulheres", mas sim pessoas, que podem ser escrotas ou ótimas, independente do sexo. Gosto de acreditar que enxergo o resto do mundo assim também. O sexo como gênero só deveria fazer alguma diferença quando há sexo como prática envolvido, ou seja, quando as pessoas vão atrás do que desejam para satisfazê-las fisicamente, e também quando surgem óbvias questões biológicas.

De resto, as diferenciações entre homens e mulheres, tanto para os "machismos" quanto para os "feminismos" me parecem coisa do passado – tudo achismo.

Ode ao coração

2010-07-12T10:23:00.003-03:00

Tu-tum, tu-tum..............TUM, tu-tum..............TUM, tu-tum, tu-tum..............TUM

E foi assim, do nada, que meu coração passou a bater.

Era aquela sensação de achar que a escada já acabou, mas ainda falta um degrau; ou um susto grande (daqueles genuínos, tipo "caralho, roubaram minha carteira" e não um "BU!"), ou um encontro inesperado, ou um desejo muito intenso, ou tanta coisa. Nesses momentos, o coração dá um salto errado e você sente um treco, um negócio, uma coisa. Logo depois, tudo volta ao ritmo normal.

O meu não voltou, e a sensação de degrau inesperado era praticamente constante.

De repente, fiquei consciente de sua existência o tempo inteiro, e desejei com todas as forças que tudo estivesse bem com ele. Sentia-o batendo fora do ritmo naquele espacinho entre as clavículas, como se tivesse subido pela garganta e desistido de sua estadia dentro do meu corpo. E se eu morrer? Meu coração está desistindo de mim? É um sinal? Ele está começando a falhar? Soa dramático, eu sei, mas é inevitável pensar nesse tipo de coisa quando o principal órgão do corpo começa a hesitar. E seria o segundo órgão a se rebelar dentro de mim – o primeiro foi o pâncreas, com o qual tive uma discussão e até hoje não nos falamos.

Eu podia sentir meu coração conectado a cada canto de mim, bombeando por cada veia que se estendia pelos meus braços e chegava às pontas dos dedos e embaixo das unhas; que passava pelo couro cabeludo, pelas bochechas, pelo joelho, pelo saco e pelo umbigo. É o maior clichê de todos, mas percebi que tudo está, de fato, ligado. Você até pode viver sem um cérebro funcional, mas não sem coração. Não é à toa que consideramos o coração o órgão das emoções – o órgão que salta de alegria ou acaba em pedaços.

Depois de alguns exames e consultas médicas, fui absorvendo a ideia de que é uma arritmia genética, algo com o qual meu pai e minha irmã convivem faz tempo. E que estava, como sempre, muito relacionado a stress e ansiedade. Deve ser bom sinal, então, o fato de ele ter voltado ao normal.

Só sei que quero meu coração bem, forte, saudável. Quero que ele bata, literal e metaforicamente, pelas coisas boas. Não faço questão de que bata no ritmo o tempo todo – só faço questão, do fundo do meu coração, que esses saltos sejam por bons motivos.

Rabugices bancárias, com juros

2010-07-09T10:05:00.003-03:00

Acho que está na hora de inventarem o "atestado bancário". Existe atestado médico, não existe? Depois de passar mais de uma hora esperando para ser atendido pelo único caixa, como explicar o "sumiço"? Porque ninguém seria louco de ficar uma hora sentado (isso quando tem cadeira) pra fazer um depósito de R$ 40. E ainda com um cartaz pendurado ali do lado, dizendo "Nós valorizamos o seu tempo". Só um atestado bancário para provar que sim, chegamos ao ponto de você precisar reservar meio período para pagar uma conta de telefone e não, não estávamos fazendo nada melhor do que isso durante o período, como chutar latinha all over the place ou enxugar gelo.

As cadeiras são uma boa ideia, mas parece estratégia para apaziguar os possíveis reclamões, como eu. Daqui a pouco, eles colocam camas. E falar com o gerente não adianta nada - ele liga pra alguém que pode ser o tele-amizade e eu nunca vou saber, e diz que "está sendo providenciado", enquanto eu estou voltando para estar esperando na fila.

E isso acaba estimulando um rancorzinho contra os idosos. Na minha última visita a um banco, nada menos do que DOZE idosos passaram na minha frente – amo os idosos e ofereço meu lugar para todos, independente de ser assento preferencial, mas, com apenas um caixa funcionando nas filiais que o inferno abriu na Terra, é impossível não ficar com raiva de ver tanta gente passando na frente e tão pouca gente da "instituição" se importando com isso – e, no final das contas, tanto tempo desperdiçado.

Uma hora é tempo demais. É um episódio de Dexter ou True Blood. É uma sessão de terapia. É uma foda. É duas fodas. É uma happy hour até o final do rodízio, é uma ida à academia, é um pedaço de vida. E a gente lá, esperando um equipamento apitar para sermos atendidos e perdermos dinheiro.

Não sou nada politizado, mas se existe um momento que sinto a desumanização do capitalismo é ali, desperdiçando uma hora de tantas coisas possíveis para então ser lesado. Eles são superiores, e você está ali como um vira-lata esperando algo, sem saber se é um osso velho e fedido ou um chute nas costelas. Os bancos são mestres de deixar as pessoas se ferrarem e, depois que essas pessoas venderam os filhos para se restabelecerem, eles chegam com uma oferta que teria resolvido seu problema desde o princípio – e que teria custado apenas R$ 3.959,00 por mês! Sem falar que, daqui a pouco, até banco de sangue e de esperma vão cobrar juros.

Sinto-me refém deles e preferia guardar o dinheiro no colchão, mas não, isso não pode. Onde já se viu? Francamente.

Mas aposto que, se eles instalassem as camas nas filas de espera, deixariam a gente guardar o dinheiro lá.

Delay

2010-07-07T12:26:00.003-03:00

Nossa. Dois meses sem postagem. Relapso... Logo mais agora que o blog vai fazer um ano. EEEE!

Tanta coisa aconteceu nesses dois meses... Viciei em True Blood (como não viciar?), detestei o final de Lost e estou pegando birra da série, perdi uma vaga que queria muito, meu coração começou a bater errado (literalmente) mas agora voltou ao normal, trabalhei feito louco, entrei em "stagger mode" na terapia (vixe, essa piada é MUITO interna. Quem sacar ganha um doce!), traduzi meu longa pra inglês e mandei para o autor do poema no qual me baseei, fiz um workshop de roteiro para games e outro de roteiro com Robert McKee, assisti ao provável melhor filme da Pixar, Toy Story 3... enfim.

Mais uma vez, a postagem parece "querido diário". Mas acho que é assim - melhor tirar essas coisas da frente pra poder dar aquela filosofada de botequim em seguida. E espero que "em seguida" seja logo, porque esses dois meses pareceram um ano, e não quero esperar um ano pra escrever de novo.

Dica

2010-05-07T13:16:00.000-03:00

The Graveyard Book, livro de Neil Gaiman sobre o qual falei algum tempo atrás, está chegando ao Brasil pela editora Rocco. Em português, chama-se O Livro do Cemitério.

Cinema (opinião): Alice no País das Maravilhas

2010-05-06T11:42:00.011-03:00

Alice no País das Maravilhas, de Tim Burton, é um fenômeno cultural. Isso já está bastante óbvio.

Sessões lotadas até meia noite, dezenas de relançamentos das obras originais, influências na moda e na cultura em geral; o filme carrega tudo isso nas costas. Quem diria – o diretor, então considerado um renegado cult da indústria, está com tudo. O emo virou pop; o gótico virou senso comum. E Alice mantém sua relevância, mesmo depois de 145 anos de sua estreia.

Pena que o filme é uma porcaria.

O rei está nu. As pessoas ficam maravilhadas (sem trocadilhos) com seu visual, que é, de fato, espetacular, mas parecem ignorar o fato de que é uma produção absolutamente vazia, incapaz de despertar uma emoção sequer. Eu amo o material de origem, amo a iconografia da obra de Lewis Carroll, seu surrealismo (ou seria "surrealidade", já que "ismo" tem conotação negativa?), seu descompromisso com a sanidade. E, de um jeito frio e reciclado, isso tudo está presente no filme de Tim Burton. Com a exceção do figurino da própria Alice (que consegue ser pior do que o de Sex and the City), é uma produção visualmente deslumbrante e imaginativa. Mas e daí?

Em entrevistas, o diretor afirmou que foi difícil transformar a história de Alice em algo que não fosse uma sequência de episódios aparentemente desconexos e, para tanto, criou um "destino" para a personagem, que precisa salvar o País das Maravilhas do reinado tirano da Rainha Vermelha (uma mistura da Rainha Vermelha de Alice Através do Espelho e o que Ela Encontrou Por Lá e da Rainha de Copas de Alice no País das Maravilhas), cuja oposição é sua irmã, a Rainha Branca (de Através do Espelho). Só nessa premissa já há dois equívocos: colocar Alice como salvadora e polarizar o universo dos livros. Há os que seguem a Rainha Vermelha e os que se juntam à resistência e seguem a Rainha Branca. Simplesmente não funciona, parece uma simplificação da moral discutida nos livros.

E os problemas continuam. O mais grave está relacionado a dois personagens importantíssimos. Primeiro, a Rainha Vermelha. Mesmo com o ótimo visual, o timing cômico de Helena Bonham Carter e as piadas em relação ao tamanho de sua cabeça, a personagem se perde ao questionar o próprio autoritarismo (dessa vez com "ismo" mesmo). Se há alguma coisa absoluta nos livros é a Rainha, e fazê-la questionar se prefere ser "temida ou amada" é praticamente imperdoável. E o mesmo vale para, tcharam, o Chapeleiro, a grande cartada de marketing do filme. Ando enjoado de Johnny Depp, mas ele veste o papel de tal maneira que é impossível imaginar outro ator em seu lugar (e olha que li que Dwayne Johnson – sim, o "The Rock" – estava cotado para fazer esse personagem...). Porém... ele questiona a própria sanidade. Isso é um absurdo que até ofende, e deve ter feito o Sr. Carroll pleitear uma ressurreição só para chutar a bunda de Tim Burton.

Para piorar, há muitos furos no enredo, uma forçada de barra para transformar tudo em uma "aventura épica" (inclusive na trilha sonora, que parece algumas batidas mais acelerada do que o que se passa na tela) e clichês dolorosos de se ver. A desculpa de que Alice não se lembra da primeira vez que caiu pela toca do coelho é vergonhosa, justificativa para eles repetirem várias cenas dos originais. Por que não fazer uma adaptação direta, se é para repetir?

Há também o desperdício de Mia Wasikowska, uma das atrizes mais talentosas de sua geração (veja sua participação na série Em Terapia para entender o que estou falando), que está tão expressiva quanto um bloco de gesso. Chega a ser irritante.

Enfim, depois de todo esse desabafo, parece que odiei o filme – e, de fato, não gostei. Mas, ao longo da projeção, você não chega a odiá-lo. É tão nulo, tão vazio, que é praticamente um intervalo comercial. Você está lá, olhando para a tela, e mal percebe que está jogando a vida fora. Parece que o foco de sua atenção acaba divagando para alguns centímetros atrás da tela, e o filme está simplesmente na sua frente. Depois que saí do cinema e fui constatando esse fato, fiquei decepcionadíssimo, especialmente considerando o brilhante material de origem. Não sei se foi só culpa do Tim Burton, acho que tem dedo da Disney (a distribuidora) por aí.

Ah, e vale dizer que Alice já havia ganhado uma continuação em 2000, em forma de game: American McGee's Alice. Por motivos diferentes do filme, Alice volta ao País das Maravilhas e também encontra a Rainha de Copas ainda mais louca, tiranizando toda a população. É ótimo, tem uma trilha sonora incrível e não comete vários dos erros (estou evitando uma palavra mais grosseira, que começa com "ca" e termina com "gadas") do filme de Tim Burton. Quem se interessar pode ver um trailer aqui e a abertura do game aqui.

______

Alice no País das Maravilhas
(Alice in Wonderland, 2010, 108 min.)
Dir. Tim Burton
Com Mia Wasikowska, Johnny Depp, Helena Bonham Carter

Recomendado? Não. Se você faz tanta questão de conferir o visual, espere sair em DVD.

De 200 a 450 anos...

2010-05-04T10:13:00.002-03:00

...é o tempo que o plástico demora para se biodegradar.

Considerando que sua invenção data de 1855, TODO o plástico produzido no mundo inteiro até hoje ainda está entre nós.

Se 2012 não chegar por causas naturais, vai chegar por causas não naturais mesmo...

O peixe e o porco

2010-04-30T11:34:00.002-03:00

Dizem que os peixes têm retenção de memória mínima, coisa de um minuto. Quanto tempo um peixe leva para morrer fora da água? Três minutos? Isso significa que, para esse peixe que está sufocando, a vida inteira foi uma luta (em vão) para sobreviver – é só disso que ele lembra. Morreu achando que toda sua existência foi aquele terror.

O mesmo vale para os porcos. Imagino que um porco tenha muito mais retenção de memória do que um peixe, mas vamos supor que ele consiga se lembrar apenas de uma hora de sua vida até o presente. Dizem que os porcos têm orgasmos de duas horas, e que, ao lado dos golfinhos, são os únicos animais que acasalam por prazer (tipo aqueles lá, os humanos). Em outras palavras, para alguns momentos da existência de um porco, a vida é um orgasmo infinito.

Vi em algum lugar que percepção é realidade.

Se for assim, realidade, para mim, é só trabalho. Não sobra tempo para atualizar blog, para ver os amigos ou para, enfim, não trabalhar – e é um trabalho que não faz parte da área que amo. É bom estar produzindo algo e, claro, ganhando uma graninha, mas a minha realidade, então, é deixar meus projetos pessoais e desejos de lado e fazer coisas para os outros. É anotar trocentas ideias e deixá-las na gestação mais longa de todos os tempos.

Só que aí entra a memória, claro.

Essa não é a realidade porque lembro de outras realidades. Pode parecer óbvio, claro, porque memória é uma prerrogativa do ser humano – que pode ser uma benção (não vamos morrer achando que a vida era apenas a luta por ela, como nosso amigo peixe) ou uma maldição (também não vamos acreditar que nossa realidade é um orgasmo infinito, como nosso safado amigo suíno). Pela memória, estabelecemos laços, criamos repertório e aprendemos.

Mas se, no presente, a realidade é a percepção, e você gravar na memória a realidade daquele momento, pronto: sua percepção virou, de fato, a realidade, pois toda sua experiência de vida está "contaminada" por sua percepção.

E a percepção é maleável, seja fisicamente (drogas, doenças, orgasmos, sei lá), seja psicologicamente (o jeito com que encaramos as coisas, que é mutável). Isso tudo pressupondo que nossas características físicas produzam percepções iguais – para um cego de nascença, a realidade certamente é bastante diferente (aliás, o que sonha um cego de nascença?). E todas as outras diferenças infinitamente mais sutis?

Estou numas de mudar toda a percepção da realidade que me (per)segue desde pequeno e, caramba, como é difícil. Quase toda semana me vem aquela sensação de "aprendi que tenho muito a aprender", o que é ótimo, mas intimidante. O passo que dou para frente é perceber que estou quinze passos para trás de onde achei que estava.

De qualquer jeito, quero ser uma pessoa melhor. E, se for para escolher, prefiro morrer achando que a vida foi um orgasmo infinito do que uma luta por fôlego que nunca vem.

(PS: Centésima postagem, e consegui publicar alguma coisa que não é link do YouTube!)

Respiro

2010-04-09T11:56:00.002-03:00

Uau. A coisa está intensa. Ótimo. Sinal de que uma das funções desse blog está se cumprindo. Comecei com a intenção de estimular minha escrita, de botar para fora. E agora estou trabalhando tanto, escrevendo tanto, que mal tenho tempo de postar – amo esse paradoxo.

Não tem coisa mais chata do que esperar uma postagem legal aparecer em um blog e dar de cara com aquele pedido de desculpas clichê, dizendo que em breve haverá mais postagens, "enquanto isso fiquem aí com um clipezinho do YouTube". Eu mesmo já fiz isso antes, e nessas últimas semanas de 12 horas de trabalho por dia, fiquei bastante tentado a repetir. Mas estou a duas postagens (agora, uma!) da centésima, e queria chegar lá de um jeito menos cara de pau.

Voltando. Estou trabalhando pacas, o que é ótimo. Agora está quase no fim, mas estou colaborando com a edição e tradução do Guinness World Records Games 2010 e do Guinness normal também. Sensacional.

Começou também a pós-graduação em roteiro. Oba! Primeiro, porque calhou de ser segunda e quarta, o que libera as terças (Lost!) e as quintas (Dexter!). Depois, que o conteúdo é incrível, temas que me interessam tanto que até lamento não ter aulas mais freqüentes. Foram apenas duas aulas até agora, mas a turma parece bastante, digamos, expressiva – já rolaram polêmicas, e parece que todo mundo tem algo a acrescentar.

Essa postagem está bem "Querido diário". Fazer o que. Sinto uma necessidadezinha de justificar tanto tempo sem postagem, mas também quero compartilhar essas coisas que estão me deixando feliz. Produzindo. Evoluindo. Para completar, tenho uma ideia para um novo projeto, em breve devo finalizar aquele roteiro de longa, e espero que o resultado de um edital para roteiristas estreantes saia logo também. Já pensou se eu ganho? Eu pensei. E quero muito. Querido diário, torce por mim.

2010-03-30T21:59:00.001-03:00

Antes era falta de inspiração, agora é falta de tempo. Duas postagens antes da centésima...

Em breve, em breve.

2010-03-20T11:47:00.001-03:00

(disfarçando o fato da última postagem ter mais de uma semana) Que dia bonito, né?

Sobre a vida

2010-03-12T22:16:00.001-03:00

Segunda-feira foi a morte. Quinta-feira, a vida: nasceu a filha da minha amiga.

De vez em quando, tudo o que precisamos é de contraste. Ou de um ponto de referência. Eles são vários, a gente tem que escolher qual prefere. Depois do choque de segunda e da surpresa de quinta, eu já sei qual é a minha escolha.

Seja bem-vinda, Maria Luiza.

Sobre a morte

2010-03-09T10:01:00.003-03:00

Li em algum lugar que a grande tragédia do ser humano é a consciência de que vamos morrer, mais cedo ou mais tarde. Isso é particularmente verdadeiro quando falece alguém conhecido... Não necessariamente próximo, mas conhecido. Quando é alguém próximo, as dores são outras, e infinitamente mais profundas. Quando é alguém conhecido, mas relativamente distante, a dor é a de saber que aquela vida foi interrompida, que o que imaginávamos ser o meio de uma trajetória era, na verdade, o seu fim; de que aquela vez, lá no barzinho, foi a última, mesmo que, na hora, parecesse apenas mais uma. Aquela pessoa simplesmente não existe mais, pelo menos não do jeito que a conhecíamos, e isso é estranho.

Ele já desvendou o grande mistério, sabe o que está além. Superou, afinal, a grande tragédia do ser humano. Mas sinto pelos mais próximos a ele, pelos familiares, pelos amigos. Pelas pessoas que ficaram aqui. Seu perfil no Orkut está cheio de recados carinhosos, mas mórbidos; mensagens de "bom além-vida", de saudades, de incredulidade. Em mim, fica um sentimento egoísta de que minha vida continua, ainda bem. Fica aquela sensação clichê de que devo viver, aproveitar que não fui eu, curtir as coisas e pessoas que amo; rever prioridades e valorizar o que merece ser valorizado. O mundano acaba com essa filosofia em pouco tempo, claro, mas, cá entre nós, o mundano, às vezes, me deixa bem feliz. Lembra-me de que estou vivo.

Clipe inacreditável!

2010-03-04T11:06:00.001-03:00

O prolífico sr. Neil Gaiman postou esse vídeo em seu blog, e eu achei o máximo:

Portfólio!

2010-03-02T17:33:00.000-03:00

Agora sim!

Yay!

Lost: o veterano e o novato

2010-02-26T10:23:00.006-03:00

Eu amo Lost. Gosto tanto que já estou sofrendo prematuramente pelo fim da série, que está na sexta e última temporada. Acho que é uma produção histórica, que mudou a maneira como as pessoas vêem TV e cuja influência se espalha, em graus variados, por quase todas as outras séries da atualidade.

Dito isso, descobri um blog sensacional, o http://neverseenlost.wordpress.com/.

Trata-se das impressões de uma pessoa que nunca viu nenhum episódio, ou seja, que não conhece NADA dos mistérios, dos personagens e das intenções da série, e resolveu assistir a essa última temporada. É divertidíssimo ver que, fora do contexto megadramático da série, algumas coisas são mesmo meio ridículas... E o mais engraçado é que me sinto exatamente como ele em alguns momentos, sem entender bulhufas, mesmo tendo perdido apenas um ou dois episódios de TODAS as temporadas anteriores. Fica o aviso: há spoilers, mas o blog é cuidadoso e dá para evitá-los facilmente.

De qualquer maneira, amo Lost e estou doido para que essa sexta temporada engate, porque estou achando que é um dos momentos mais fracos da série até agora. Tá um climinha meio Smallville, os conflitos estão forçados e os atores parecem perdidos... mas, enfim. Confio que, logo, eles voltam para o que eram em seus melhores momentos.

Cinema (opinião): Preciosa: Uma História de Esperança

2010-02-23T09:56:00.006-03:00

Todos somos um pouco Claireece Precious Jones.

Se você viu o trailer de Preciosa: Uma História de Esperança, provavelmente pensou "nem a pau, já tenho problemas suficientes. Talvez em um dia que eu esteja com a cabeça boa" - foi o que eu pensei. Mas estava muito enganado. (aliás, o trailer é bem spoiler e mostra vários momentos chave do filme. Se puder, melhor evitar)

Ok, a temática é bem pesada e a vida de Precious é, realmente, um inferno. Analfabeta, obesa, negra e bronca, ela sofre constantes abusos sexuais do pai e todos os outros tipos de abuso da mãe. Com dezesseis anos, está grávida do segundo filho (que, assim como o primeiro, é de seu próprio pai), e a gravidez a faz ser expulsa da escola (ela está na oitava série e não sabe ler).

Esses são os cinco primeiros minutos de filme.

Mas há uma delicadeza na forma com que o filme foi construído, não há exploração da desgraça alheia. Existe um componente que faz parte da personagem (quando as coisas ficam mais pesadas, ela tem fantasias de que está no tapete vermelho de um evento, de que está cantando, de que está em um ensaio fotográfico), mas existe também uma sensatez muito grande por parte do diretor. É como se o filme dissesse "olha, queremos que você veja como a situação dela é difícil e como a vida em geral pode ser uma m#$%@, mas não vamos chafurdar na coisa, ok?". Essa linguagem faz com que o filme não seja o tremendo soco no estômago que poderia ser – e, ainda assim, consegue ser provocante e esclarecedor. (isso não quer dizer que o filme seja livre de cenas pesadas. Não é...)

Uma das coisas que mais me marcaram foi perceber a capacidade que temos de permanecer em uma zona de conforto que é absolutamente desconfortável (tema sobre o qual já falei, em uma abordagem totalmente diferente, nesse conto). Preciosa poderia viver aquela vida indefinidamente, por mais infernal que fosse, mas algo de ruim que lhe acontece (ser expulsa da escola) acaba virando o gatilho para uma grande mudança. Ela percebe que as coisas podem ser melhores, e um desejo de melhorar sua vida se forma em sua mente. Assim, parte para enfrentar as coisas que a prendem, especialmente sua mãe, um dos maiores vampiros emocionais da história do cinema.

Nada de pieguices, nada de glamourização da trajetória do herói, nada de grandes viradas. É um filme esperançoso, mas duro, realista. Dá trabalho ser feliz, e precisamos lutar. A resiliência também pode ser um perigo - nos adaptamos facilmente a situações difíceis e acabamos nos esforçando pouco para melhorar as coisas.

É inspirador, sem papinho "auto-ajuda", sem tom de voz apaziguador, sem receitas milagrosas ou mensagens "me recuso a ser uma vítima!". Todos temos um pouco de Precious, e, assim como ela, precisamos lutar para sermos livres.

______

Preciosa: Uma História de Esperança
(Precious: Based on the novel "Push" by Sapphire, 2009, 110 min.)
Dir. Lee Daniels
Com Gabourey Sidibe, Mo'Nique, Paula Patton, Mariah Carey (acredite, até Mariah está excelente)

Recomendado? Recomendadíssimo. É um filme que mexe com você, e de um jeito positivo.

V

2010-02-19T18:32:00.003-02:00

Saí, afinal, da página 50. E terminei.

Terminei meu primeiro roteiro de longa-metragem.

Ainda não quero falar muito sobre o assunto porque é o primeiro tratamento - ou seja, ainda vai rolar mudanças.

Mas imprimi essa primeira versão e já posso apalpar o resultado de três meses de trabalho. Ele está bem aqui ao meu lado. Lindo!

Estou morrendo de vontade de falar sobre o que é, mas ainda não. Depois.

Por enquanto, estou curtindo a endorfina da vitória.

Cinema (opinião): O Lobisomem

2010-02-16T00:03:00.003-02:00

A viúva triste. A conversa na taverna, na qual um dos beberrões tem uma história bem sinistra pra contar sobre uma criatura demoníaca, que é recebida com receio pelas pessoas que estão ali. A caótica cena de ataque, na qual uma criancinha corre no meio de todo mundo, chamando pela mamãe. Os olhos dourados que encaram a lua cheia. A luta do lobisomem principal contra o lobisomem que o criou. A visita ao necrotério, que contém um cadáver em péssimo estado. O sangue que espirra na parede. O clima que surge quando alguém está limpando as feridas de outro alguém. O padre reacionário. O durão da polícia. A figura feminina que manja sobre as forças do oculto.

Esses são os clichês de um filme de lobisomem. E, também, 80% do criativamente batizado O Lobisomem.

O filme começa com a morte de qual-é-o-nome-dele-mesmo, irmão de Lawrence, o protagonista. Lawrence (Benicio Del Toro, a personificação da ressaca) abandonou seu abastado lar quando era jovem, e retornou para encontrar o irmão morto, sua ex-futura-cunhada Gwen (Emily Blunt) em prantos e seu questionável pai (Anthony Hopkins) enfurnado em uma mansão decadente. Ao tentar descobrir o que aconteceu com qual-é-o-nome-dele-mesmo, Lawrence é atacado por uma "criatura misteriosa", e coisas estranhas (e muito sangrentas) começam a acontecer.

Ok, ok, a fotografia é belíssima e a direção de arte, mesmo que um tanto teatral, também é. Mas as unanimidades acabam aí. O Lobisomem faz muito pouco, muito pouco mesmo para evitar a lista do começo dessa postagem, ou seja, para sair do óbvio. Isso tem um contraste direto com sua pretensão "quero ser Drácula" e acaba transformando tudo em um filme meio trash, que até diverte, mas que não vai além disso.

Benicio Del Toro precisa dormir antes de ir trabalhar, pelamordedeus. Emily Blunt até consegue dar alguma vitalidade a seu papel clichezaço, mas Antony Hopkins está com uma postura tão displicente que parece que sua próxima fala será "Me vê seis pãezinhos e duzentos gramas de mussarela, por favor".

Além da óbvia falta de originalidade, O Lobisomem sofre de uma ausência absoluta de elegância, o que, em minha opinião, é essencial para uma história clássica de horror como essa. Se houvesse algum respeito pelo sangue e pela morte, o impacto dos ataques seria muito maior, o que resultaria em um filme mais marcante.

Há uma seqüência no meio do filme que achei espetacular, que me deu esperanças. Porém, logo os clichês voltaram e desfilaram pela tela até o final (aliás, dá para sacar TUDO o que vai acontecer nos primeiros quinze minutos de filme). É tudo muito previsível e fica uma sensação forte de desperdício.

E, se não bastasse a fragilidade das atuações e do roteiro (que, para completar, tem alguns furos), o filme apela muito para o som na tentativa de assustar a platéia. É aquela história: o personagem pára por um segundo e algo salta em cima dele em uma velocidade quase imperceptível ao olho humano, o que é seguido por uma explosão sonora incômoda e apelativa. Não há nenhuma tensão genuína na narrativa; você fica naquela expectativa de "que saco, lá vem um som alto demais", e não de "putz, ferrou, lá vem o lobisomem".

O visual é, sem dúvidas, espetacular e, se você desligar seu cérebro, até que dá para se divertir. Porém, o filme chegou com pretensões muito maiores do que simplesmente "divertir"... tire suas conclusões daí.

______

O Lobisomem
(The Wolfman, 2010, 102 min.)
Dir. Joe Johnston
Com Benicio Del Toro, Emily Blunt, Anthony Hopkins, Hugo Weaving

Recomendado? Sim, se você conseguir desligar seu cérebro.

Reclamation

2010-02-15T12:23:00.003-02:00

São Paulo fica mesmo uma maravilha no carnaval, não fica? Trânsito decente, poucas filas, à noite você pode até ouvir... o silêncio.

Pena que estou cercado por CINCO obras, três na rua, uma no prédio e uma no apê AQUI DO LADO.

E, aparentemente, eles adoram trabalhar no feriado.

Legal né?

Por esse e outros motivos, ainda não consegui passar da página 50. Estou feliz de chegar lá, isso já dá 50 minutos de filme, mas quero terminar, pombas (pra não escrever um palavrão).

Enfim. Feliz resto de feriado pra vocês.

EU vou falar sobre o egoísmo

2010-02-10T23:53:00.004-02:00

Podemos mesmo reclamar que alguém está sendo egoísta? Fazer isso não é um ato egoísta também?

Quando julgamos a atitude de alguém como egoísta, estamos reclamando do fato dessa pessoa ter pensado apenas nela mesma e nos ignorado por completo. Não é isso? Logo, estamos sendo egoístas, porque as coisas não estão acontecendo do jeito que NÓS queríamos e achávamos certo, e essa é a frustração. Ou não?

Um exemplo bobo: encher a bandeja de gelo. Sou o tipo de pessoa que enche a bandeja de gelo. E fico irritado quando alguém a guarda na geladeira sem enchê-la novamente. Mas estou reclamando, na verdade, de que não há gelo para mim, para meu próprio prazer e satisfação, e que eu vou precisar enchê-la novamente e esperar a água congelar mais uma vez. Então estou sendo egoísta, não estou?

O exemplo do gelo é bobo porque a solução é fácil e todo mundo pode acabar ganhando quanto gelo quiser. Mas e nos relacionamentos? Não digo apenas os afetivo-sexuais, digo todos: profissionais, carnais, maritais, parentais, angelicais, abissais, sei lá.

Achar egoísta o fato de alguém não organizar um arquivo em comum é uma reclamação de que eu vou precisar arrumar tudo antes de fazer o que preciso com o tal arquivo. Igual a: egoísta. Achar ruim quando uma pessoa não fala sobre nada além de si própria (a.k.a. esse blog) também é egoísta, porque o que incomoda, na verdade, é o fato de que ela não está deixando você falar sobre si mesmo e nem está valorizando todas as questões e pensamentos que você tem a compartilhar. Um político que rouba está, na verdade, nos privando da possibilidade de uma vida melhor (em uma explicação bem simplista). Um amigo que não dá carona para ninguém, sendo que todos estão indo ao mesmo lugar, é egoísta, mas o que incomoda é o fato de termos que nos virar para chegar no tal lugar.

Reclamar de egoísmo é, portanto, um paradoxo.

E coisas boas também podem ser egoísmos: vegetarianismo para você não se sentir mal pelos animais mortos, fidelidade para não dar vexame público... Tem religião que prega o auto-sacrifício, o altruísmo e a negação completa de si próprio, em nome dos outros, para que você tenha uma vaga no dito "paraíso". Logo, os atos dessa pessoa são egoístas, pois o que ela quer é benefício próprio – uma eternidade no bem-bom.

Mas não sei. Afinal, com alta ou baixa auto-estima, as pessoas mais importantes das nossas vidas somos nós mesmos, não somos? É uma questão biológica, de sobrevivência. Precisamos pensar em nós mesmos, porque, se não o fizermos, vamos deixar de existir. Logo, egoísmo, até certo ponto, é natural, faz parte do ser humano. Mas se alguém é egoísta a ponto de incomodar, aí acho que complica. Todo mundo aí afora é um "eu", e, mesmo que nosso "eu" seja a coisa mais importante de nosso universo, precisamos, no mínimo, reconhecer a existência dos "eus" à nossa volta.

Trancou a matrícula e foi ao cinema

2010-02-08T09:03:00.003-02:00

Diz Lester Burnham no clássico Beleza Americana: "É ótimo perceber que você ainda tem a capacidade de surpreender a si mesmo", e foi o que aconteceu comigo: tranquei a matrícula da faculdade.

Vou começar uma pós-graduação em abril, em roteiro, que combina mais com o meu primeiro diploma (cinema) e que vai me levar mais perto do que quero – algo que, surpreendentemente, é mais difícil de saber do que as pessoas dizem por aí. Tem gente que morre sem saber exatamente o que queria a vida toda, e estou feliz de visualizar com cada vez mais clareza onde quero chegar. Tem alguma coisa a ver com o tal "quem sou eu" aí do lado.

Fiquei com medo de tomar essa decisão, claro, mas, agora que tomei, estou sentindo um tremendo alívio. Parece uma evolução. As aulas começam hoje, e não estou lá. Ótimo. O que me faz pensar: o que mais eu faço porque acho que tenho a obrigação de fazer, e não porque tenho a certeza de que é o melhor para mim?

Conto: Em cirurgia

2010-02-05T09:29:00.001-02:00

(escrito entre 30-01 e 02-02-2010)

Quero fazer um pacto com vocês, aqui e agora. Não vou usar o backspace e nem o delete. Inclusive, antes de começar

pronto. Arranquei as duas teclas. E mexi nas opções desse Word invasivo e ele não irá interferir em nada que eu escreva de errado, ou melhor, de diferente, no texto. O notebook agora está rebestido com um bizarro plástico, tipo aqueles que se usa na dozinha para guardar a maionese na geladeira, sabe? Mal consigo ver as teclas, porque a luz também não está lá muito forte. A sala é esbranquiçada e fria, fria no sentido metafórico da palavra. Colocaram um tecido imenso em volta da minha cabeça para que eu não veja nada. Já pensou, ver gente mexendo eu seu próprio cérerbo? Estou me sentindo um lagarto, aquele lá do parque dos dinosauros com esse negócio em volta de mim.

A ideia é continuar escrevendo. Preciso escrever para eles saberem que tudo está certo com o meu cérebro – tudo bem no sentido clínico, pelomenos. Não deve ser difícil... afinal, eu já fazia isso para mim mesmo, para saber se minha massa cinzenta ainda estava funcionando. Mas agora as coisas são um pouco diferentes. A minha massa cinzenta não está funcionando direito. e é por causa daquela outra massa, a "massa maligna". O tumor.

Teoricamente, eu deveria estar falando. QUalquer coisa, sei lá o que. Declamando um poema. Reclamando. Passando receita de bolo. Isso enquanto eles mexem lá em cima, lá nos meus bastidores, nos meus Oompas Loompas. Mas consegui convencê-los de que quero documentar tudo o que aconteça. Quero fazer tudo escrito. nada me afeta aqui, por trás do teclado. Nem mesmo um bisturi enfiado no meu cérebro. Espero eu.

Isso significou uma anestesia diferenciada, o que aumenta os riscos, mas assinei um papel dizendo que é tudo responsabilidade minha. Precisei também instalar um daqueles programas que lêem textos, feitos para cegos. Conforme eu escrevo, uma voz robótica lê minhas asneiras e ecoa por toda a sala de cirurgia. Assim, eles sabem que estou bem, ou, pelo menos, que ainda não virei uma couve de BRuxelas.

Queria ter escolhido uma voz com sotaque português, mas eles não deixaram. Malditos médicos sem senso de humor.

De vcez em quando, um pé passa pelo meu campo de visão, que se resume basicamente Às bases dos equipamentos e aos pés das pessoas .espero não ver nenhuma barata, esse não é o momento, não é mesmo? E sangue, já pensou? caindo, escorrendo pelas pessoas ,eplo chão, elevador abrindo e caindo sangue. Enfim. Não sei se eles já começaram, só sei que não estou sentidno quase nada além de um formigamento na ponta dos dedos e a sensação de frio no topo da cabeça. Cada palavra parece um guerra e paz... leva séculos pra escrever. mEus deudos estão pesadoooal mas p´recirso contninujar.

Eles me perguntam coisas, querem que eu conrinue vfalando. Vou lá saber que ganhou o jogo de ontem? Qual a minha fruta preferida? Contar até dez? Agora de trás pra frente? Ouviram do ipiranga o que, porra? devem estar achandop que eu sou meio imbercilç. e talvez eastejam certos, eles estão com acesso direto a tudo que sou, dentro da caixa craniana. Você tem vergonha de ficar pelado na frente dos outros? Imagine então como é todo mundo olhankdo para dentro dop seu cérebro.

Engraçado como essa voz dá uma entonação bizarra Às coisas. Ela iz, por exemplo, "cerêbro". Logo essa palavra, a voz vai errar. Que anta. Ou será que sou eu que estou ouvindo errado? Será que qualquer coisinha que eles mexem ali em cima muda aqui embaixo? E se avoz está falando direitinho, e quem não está ouvindo direito sou eu? e se alguém espirrar em cima da minha massa encefálica e eu acahr que virei um vaga-lume que quer ser a luz vermelha de um semáforo?

Posso ouvir meus batimentos cardíacos vindos de uma máquina, e eles acabaram de acelerar. Isso não deve ser bom, né? Eu aqui, com as minhas paranóias todas, vou aumentar meus batimentos e a pressão vai aumentar no meu cérebro e ele vai explodir em sangue na cara daquelas pessoas. Como será o gráfico que esytou fazendon naquelas agulhinhas que naa parom de passar de um lado para o outro? Toca louis armostrong aí, agulhinhas. give me a kiss to buil a fdrema on and my imagination. Por favor, doutor, corte o fio azul. não o vermelho, o azul.. não deixe que eu exploda. não quero explodir. QUero voltar eu mesmo. vbocê pode fazer isso? eu sei que pode, seu puto sweethart ai esk no more than dis a kissssss to buidl a dream omn

boa, Boa ieia, ximngar aquele que está com uma faca dentro da sua cabeça. continue ASimm, você quer morrer mesmo, não quer? Emv ez de elogiá-lo, em vez de fazer biscoitos para ele. Quem sabe ele não te conserta;. VocÊ pode me consertar, doutor? OU me fazer melhor? AProveite que voc:e está ai e mexa em umas coissinhas. se soubesse que vocÊ poide fazer isso, teria feito uma listinha de encomendars. É só mudar um pouquinhom, não é? afinal, somos todos feitos de3 quúimica, não somos? medidas infitesimais de substÂncias que acabam compondo nossa personalidade.Tão infitesimais que nossos grosseiros equipamentos e nossa grosseira medicina não conseguem medir. Cada um tem sua própria impressnão digital química, que faz ele ou elas serrrrm quem eles são. !!Quando uma pessoa está deprimida, é desequilíbrio de hormônios e substâncias, não é?como é possíovel um descontrole hormonal fazer a pessoa odiar seu emprego ou pensar em se matar? Alma uma ova. A gente é uma soma de variáveis químicas. E é issod que estáp acontecnedfo, estão mexendo nas quantidades; aumentando os mililitros, acrescentando claras em neve e mexendo bem. O ser umano é uma receitsa, um resultado de moléculas combinadas com contextos sociais. Já que vocÊ não pode mudar meu xontexto social, doutor, pode ao menos mudar a química, não pode? Faz de mim uma reciewta mais gostoasa, um pessoa nmelhor and my imagination will make that moment livreeeeeee give me. Mais calma. Mais corajosa e mais decidia. Pode ser? Ah, e já que você ta aid em cima, tira das minha cabeça aquelas coisas, abe quais sao? Voc]~e já deve tê-las visto aí.

MAS e se, na varndade, o tumor é o que definie quem eu sou? e se sem ele, eu deixar de ser eu mesmo? mas peraí, não é isso que eu estava pedindod agora poucoi? Quem está aí? E se o médico é a minha Dalila e vai cortar fora todos o moeu cabelo?? Quem foi que acabou de entrar na sala? se somos qeuímica, somos também qui´[jimicia ruim, n~çao so,mos? Por favor, não deixem que o sr Hannibal Lecter chegue perto de minha lasanha. Por que ele está com um tupperwear? when Imalone with nmny fanciiiiies ai will be with ou.... fala pra ele que mimnha química não pe boa, não tem vinho que combibine comigo. doutor, concentre-se. weaving reomances... making belive thitrue e daí que ele distribuiu hashis para todos?: você tem umtrbalahabo a fazerrt. POr favor, algu´menf podde´ gnrwytt irarr ro senhrjorntg LEctertr de prtrryoot da minhahs químicma?

QUer gosty\o serpá que e hu ttenhro/????????ç

Doutor? Você está aí?

Quem é você?

Deus, vocÊ diz?

E a que devo essa honra? o m,undo todo explodindo aí fora e vocae aquia para ver o m eu cériebro explodindo.

Dvitira-se[[[[[lkkkkkkkkkkkkgdzfxcynbc vc n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n n, hhhhhhhhhhhhhhhhhhh

.; ;...>

elesd zi em qej eu fiqeui incosnciente. AGora es\totitou d eotla um dois otjtigres tristestwej quatro cincopj\veq jç

seis sete oito nove dez.. Que foi isso? Doutor, você parece tenso. Pode me dizer o que está acontecendo, por favor? E o tumor? Você já tirou Odete daí de dentro? Meu nome? Por que quer saber meu nome? Foi o dr. Lecter quem pediu para você perguntar isso? Meu nome é Meu nome é Meu nome é khgtjkmnv .Como assim não é? Vocês estão mudando meu cérebro, mexendo noss equilíbrios, brincando de alquimiastas e deuses e eu não posso nem mudar de nome? Não concordo. Crie um zdsçççbjn bem legal, aí, doutor. Cansei do meu outro eu.

Pense nisso!

2010-02-03T10:10:00.002-02:00

Me falaram sobre um sábio chinês que ensinava que você só deve pensar em alguma coisa quando puder tomar uma decisão sobre o assunto e agir. Se você não puder dedicir e nem agir, não é o momento para pensar naquilo. Assim, sua mente fica livre de pensamentos "inúteis" e focar no que é necessário.

Mesmo?

A princípio, me pareceu uma boa dica para relaxar (era esse o contexto da conversa) e acho mesmo que penso demais. Penso tanto que até deixo de viver as coisas sobre as quais estou pensando, mesmo que elas estejam acontecendo bem debaixo do meu nariz. Analiso tudo, minhas engrenagens não dão trégua, e isso me cansa – independente de ser pensamento positivo ou negativo. Mas parar de pensar é mesmo a solução?

Esse sábio chinês conseguiu, de uma vez só, descreditar toda a filosofia e toda apreciação artística. Contemplação, então, nem se fala. Seguindo essa linha de raciocínio, seríamos computadores que funcionam na base de pequeninas decisões que, somadas, formam uma grande tarefa. E um mundo povoado por computadores parece bastante tedioso, não parece? (aliás, o que aconteceria se as máquinas de O Exterminador do Futuro ganhassem a guerra contra a humanidade? Ficariam jogando xadrez pelo resto da eternidade?).

Sinto que existe alguma sabedoria nas palavras desse tal chinês, algo que eu deveria aprender. Talvez seja dosagem. Talvez o que ele queira dizer é "não adianta 'noiar' se você não pode resolver". Já estou fazendo errado, “noiando" sobre o assunto através desse texto (e já fiz isso antes, claro, como apontou uma amiga minha em um comentário). Mas acho que "noiar" faz parte, não faz? "Noiar" é o que nos faz humanos? Os animais não "nóiam" e provavelmente são mais felizes do que nós, mas também não produzem nada além do que esteja impresso em seus instintos, nada que vá além da própria subsistência. A gente consegue produzir coisas muito boas através da "nóia", não consegue? E muitas coisas ruins, claro – que talvez tenham sido o alvo da observação do tal chinês.

Não sei. Será que estou pensando demais sobre o assunto?

Up no Oscar!

2010-02-02T14:43:00.016-02:00

Merecidamente, Up: Altas Aventuras recebeu indicação ao Oscar de melhor filme, e também de roteiro, trilha sonora, edição sonora e, claro, melhor animação (esse ele vai ganhar, óbveo).

Sensacional, totalmente merecido. Não sei se teria sido indicado para melhor filme se a categoria não tivesse sido expandida para dez concorrentes (ê preconceito contra animação!), mas ainda assim, baita mérito para um dos melhores filmes da Pixar.

E French Roast, um curta que já mencionei duas vezes aqui no blog (uma aqui, com o curta completo, e outra aqui), está concorrendo a melhor curta de animação, assim como o Granny O'Grimm's Sleeping Beauty. Boa!

Bloqueio?

2010-02-01T18:08:00.005-02:00

Ultimamente, a inspiração anda em baixa. Falta da tal musa mitológica, talvez?

Enquanto ela não vem (a inspiração ou a musa, pode escolher), estou me esbaldando com Família Soprano. E vendo mafioso em todo lugar.

Dica de site

2010-01-27T23:18:00.002-02:00

Fuçando na internet, tropecei nesse fantástico vídeo, que saiu desse site. É comprido, aprox. 21 min, mas com uma mensagem poderosa e absolutamente necessária (e tem animação! yay!).

Fala de maneira geral sobre a produção industrial no mundo, com ênfase nos EUA, e os prejuízos que ela causa ao planeta. Talvez seja um pouco reacionário, mas acho que, quando o assunto é ecologia e sustentabilidade, é disso que precisamos para mudar.

(ah, a tradução não está muito boa – diz, por exemplo, que os EUA produzem 2 toneladas de lixo por ano, e a tradução correta é 1,8 bilhão...)

De acordo com o site, outros vídeos estão sendo produzidos, sobre coisas mais específicas (como a produção de água engarrafada), e devem sair em breve.

Só um parênteses

2010-01-24T00:44:00.001-02:00

(Kate Winslet já era uma das minhas atrizes favoritas antes de eu ver isso:

Agora, ferrou!)

Que bela herança...

2010-01-19T10:03:00.004-02:00

Sabe, batatas crescem dentro da gaveta de legumes da geladeira. É uma questão de tempo, elas simplesmente não estragam (em condições normais) e começam a criar raízes. Sei lá se absorvem a umidade do ar (e que ar, dentro de uma geladeira?), dos outros legumes ou dos grandes lençóis espirituais dos tubérculos, mas elas dão um jeito e crescem. Isso não é incrível? Quer prova maior do quão poderosa é a natureza?

Tive algumas epifanias desse estilo no ano passado. Duas delas foram na marginal Pinheiros, ao andar de trem. Em uma das vezes, vi um falcão belíssimo, estilo O Feitiço de Áquila. A outra foi ainda mais impressionante: três capivaras do tamanho de pessoas (baixinhas) ali na margem do rio. Uma coisa é ver aquelas placas dizendo que elas existem, outra é vê-las na sua frente, vivas, enormes, banhadas por aquele rio transformado em um antro de lixo pelo homem.

Outro momento foi na janela aqui de casa. Juro pra vocês: uma espécie de FAISÃO pousou em minha janela. Não tive tempo de tirar uma foto, mas fiquei embasbacado. Moro perto do cruzamento de duas avenidas gigantes, perto de obra do metrô, a dez minutos de carro do centro (em um mundo perfeito, sem trânsito, claro), e lá estava um pássaro que não lembro nem de ver no zoológico.

Incrível, não? A natureza tem uma força e uma adaptabilidade imensas, e o homem está conseguindo destruir tudo.

Estou matutando este assunto por causa de uma conversa que tive com uma amiga muito querida, que está grávida de seis meses. Ela comentava sobre a sensação de que tudo está chegando a um limite; o caos da cidade, as enchentes, o lixo, o trânsito, a poluição – em outras palavras, a presença do homem. Concordei com as coisas que ela disse e compartilhei a frustração, mas só agora me ocorreu: mesmo que não tenha falado diretamente, ela está preocupada com o futuro de sua filhinha, claro. Se essas questões já são alarmantes por si próprias, fiquei imaginando a sensação de estar trazendo outra pessoa a esse mundo. É natural se perguntar sobre o que será dela... afinal, não sabemos nem como será o nosso futuro, considerando o contexto atual, e ainda menos de alguém que está chegando só agora...

Isso me lembra uma frase do gênio Hayao Miyazaki, o diretor de A Viagem de Chihiro, Ponyo, Meu Vizinho Totoro e outros clássicos da animação japonesa:

“Sou muito pessimista. Mas quando, por exemplo, alguém da minha equipe tem um bebê, você não deixa de querer desejar à criança um bom futuro. Não posso dizer a essa criança ‘você não deveria ter nascido para essa vida’. Mas, ainda assim, sei que o mundo está indo em uma direção ruim. Com esses pensamentos conflitantes em mente, penso nos tipos de filmes que deveria fazer”.

E os filmes que ele faz sempre trazem a mensagem de que a ganância e a corrida tecnológica do homem estão o fazendo esquecer-se dos essenciais, especialmente o fato de que nosso planeta é algo vivo, que sofre e que pode morrer – e de que nossas vidas dependem dele. Parece óbvio, não?

(Olha a ironia: a três dias atrás, quando eu estava escrevendo o texto acima, outra grande amiga descobriu que estava grávida. Fiquei sabendo ontem - choque! Então, gente, vamos arregaçar essas mangas. A Terra tem que estar decente até essas crianças chegarem!)

Conto: Fronteira

2010-01-17T10:10:00.001-02:00

(obs: objetos reproduzidos por este layout são mais curtos do que aparentam)

(escrito entre 11 e 15-01-2010)

A superfície do planeta tem aproximadamente 510.072.105.601 metros quadrados, mas seu mundo se resumia a um espaço de oito por quatro.

Desde que ele se entendia por cachorro, a grama era sempre bem aparada. Havia pequenos arbustos nos trechos mais próximos da casa, sem flores, e ele descobriu que eram ótimos lugares para esconder suas preciosidades – um chinelo, uma garrafa de refrigerante, um pedaço de pano. Ali, ninguém mexia além dele, e aparentemente não havia problema em cavar aquela terra exposta sob as plantas. Era seu pequeno santuário.

O resto do gramado era relativamente uniforme. Havia um pequeno caminho de pedras que levava à porta da casa, e uma área concretada e coberta por um telhado de zinco que servia de garagem. Ali ficavam suas tigelas. O gramado fazia limite com a calçada cinzenta e rachada pelas raízes de uma grande árvore morta que esperava ser derrubada. Grudada na calçada, estava a rua de duas mãos, de tráfego bem esparso e uma ligeira inclinação.

Quando era filhote, não se adaptou muito bem à casinha que instalaram no jardim. Era dura, apertada, tinha um cheiro estranho, e logo foi levada embora. Assim, dormia sempre em cima do capacho da porta da frente. Era gostoso sentir a textura áspera em sua barriga, uma coçada constante. Somente quando chovia muito forte ele ia para debaixo do teto de zinco – e mal dormia, pois o barulho da água batendo naquele material atrapalhava demais, e o concreto era duro e quente. Depois de uma noite de chuva, ele mais parecia um gato e acabava dormindo o dia inteiro – o que era uma pena, pois adorava a grama molhada e seu cheiro, que durava a tarde toda.

Tinha sua comida, tinha sua água fresca. Seu mundo era composto de tudo o que precisava para sobreviver. Foi assim durante um bom tempo. Mas, logo, o capacho ficou pequeno. E o jardim também.

De repente, era incômodo ficar ao pé da porta. Não havia uma posição confortável, seu corpo simplesmente não se encaixava direito. As noites de sono ficavam cada vez mais sofridas, e nem a grama molhada o animava mais. Começou a dormir sempre na parte coberta, a contragosto. Nada mais parecia certo. Não havia nenhum pedaço da grama que ele não conhecia. Nenhum arbusto no qual ele não tinha urinado. Nenhum ângulo de visão inédito em seu mundo oito por quatro. Seu santuário tinha se resumido a uma coleção de objetos inúteis, distrações inconseqüentes, e ele começou a se sentir como havia se sentido dentro da casinha de madeira. Como Alice.

O dia em que ele aventurou-se à beirada do gramado cogitando novas possibilidades parecia diferente. Nenhum inseto fazia nenhum ruído. Nenhuma movimentação à volta. Não havia nem vento. Os sons de suas patas na grama pareciam ser os únicos, e tudo à sua volta parecia segurar o fôlego, em expectativa. Quando chegou perto da fronteira, sentou. A calçada estava a centímetros. Dali, podia ver muito mais longe em ambas as direções da rua, que parecia infinita e sedutora. Um carro passou, vagarosamente, com pneus insinuantes. Seu coração acelerou. Havia uma estática no ar, uma eletricidade. Ele sentia um misto de curiosidade, hesitação e euforia, emoções nunca dantes navegadas. Seu rabo agitou-se, como se tivesse vida própria. Um vento roçou em seu focinho molhado.

Ele deu um passo.

No momento em que sua pata tocou a calçada, sentiu uma pontada no pescoço. Recuou, ganindo; seu rabo escondeu-se entre as pernas e ele perdeu o controle sobre a bexiga. Urinou ali mesmo, sem levantar a pata, o que fez com que se sujasse. Sua visão ficou turva, cheia de pequenas veias esbranquiçadas, e o mundo parecia mais escuro. O que tinha sido aquilo? Ele voltou ao capacho e deitou-se. O desconforto de deitar ali não era nada em comparação à dor no pescoço, que logo evoluiu para uma enxaqueca e uma tremenda sede. O espaço além do gramado, repentinamente, pareceu ameaçador, cruel, proibido, e ele sentiu-se enganado e ressentido.

Passaram-se alguns dias. O gramado era seguro, conhecido, mas ficava cada vez menor.

Ele tinha que tentar mais uma vez. Aquilo, o que quer que tenha sido, não iria acontecer de novo, iria? Claro que não. Marchou até a beirada da grama. Seu rabo, à sua revelia, já tinha se enfiado entre suas pernas. O coração acelerou novamente, dessa vez mais por medo do que por excitação. Mesmo assim, levantou a pata dianteira e colocou-a na calçada. E veio a pontada novamente, grosseira e violenta. Ele ganiu e correu de volta ao capacho, ligeiramente descoordenado. O que diabos era aquilo? Suas patas tremiam por causa da pontada e por causa do susto. Na tentativa de livrar-se da dor e do estranho formigamento que seguiu, usou sua pata traseira para coçar o pescoço. E assustou-se quando encontrou alguma coisa ali.

Sentiu o coração acelerar ainda mais. Tinha algo preso no seu pescoço! Agitado, correu de um lado para o outro. Sua cabeça ainda latejava e sua visão também não estava boa. Sacudiu-se, na tentativa de se livrar daquilo, mas não adiantou. Conforme balançou a cabeça, percebeu um leve peso no pescoço, que se jogava de um lado para o outro conforme se mexia. Sentiu-se invadido, precisava se livrar daquilo. Com a pata traseira, coçou o pescoço o máximo possível. Era algum tipo de corda, alguma coisa que dava a volta toda, logo embaixo de sua cabeça. Como ele nunca tinha percebido? Conforme coçava com a maior força que podia, sentiu-se enforcado. Seu pescoço doía. A visão voltou a ficar turva. Sua língua estava pendurada para fora e ele salivava descontroladamente.

Precisou parar. Aquilo doía demais. Exausto, dolorido e estirado na grama, dormiu. No dia seguinte, havia um galho da árvore morta caído no gramado. E ele teve uma ideia. Aproximou-se do galho e enganchou aquele treco que havia em seu pescoço em uma das pontas que pareciam mais firmes. Começou a forçar seu corpo para trás. Foi enforcado mais uma vez. A garganta secou. Não conseguia respirar, a pele em volta do pescoço queimava. Suas patas ficaram doloridas pelo esforço, e sentiu gosto de sangue. Parou.

Ali, pendurado no galho de árvore pelo pescoço, perguntou-se se haveria mesmo alguma vida fora do gramado. Seria tudo loucura? Valeria a pena lutar tanto? Seria aquilo que sentia no pescoço um sinal divino, alguém dizendo que era besteira tentar? Que o seu mundo era oito por quatro, e que ele deveria ficar satisfeito com tudo aquilo? E se aquela coisa em seu pescoço o matasse? E se todas essas tentativas de vencê-la só a tornavam mais forte e mais... certa?

Não. Não era possível. Tinha que haver uma vida melhor do que aquela.

Ele agitou-se ainda mais. Sacudiu o corpo de um lado para o outro. O galho da árvore mexia ruidosamente, e ele gania e rosnava, gania e rosnava. O gosto de sangue ficou mais intenso, sua cabeça parecia que ia explodir, seus olhos lacrimejavam. As patas tremiam por causa do esforço. Com um estalo, o galho quebrou e ele foi atirado para trás. Durante alguns segundos, ficou deitado, tentando recuperar o fôlego, sem forças para fazer mais nada. Mal conseguia respirar, parecia haver uma pedra em sua garganta. Quando abriu os olhos, demorou para ajustar-se à claridade, mas teve uma boa surpresa.

Na sua frente, estava uma tira de couro preta com uma pequena caixinha metálica. Ele pôde ver vários de seus pêlos em volta e havia até umas marcas vermelhas. Seu pescoço latejava; seu corpo todo tremia e implorava por um descanso, algumas horas de sono. Mas ele havia vencido. Ele havia vencido.

Ignorando a exaustão, foi até a beirada do gramado. A questão não era mais ter o suficiente para sobreviver. Sobrevivência é continuar respirando quando se está à beira da morte. Sua filosofia canina concluiu que o que ele queria mesmo era viver. Cinco letrinhas a menos que significavam todo um universo a mais. De olhos fechados, mas confiante, colocou sua pata na calçada. E nada aconteceu.

E então, ele saiu para o mundo.

Leia-me

2010-01-15T13:38:00.005-02:00

Confesso: tenho medo de falar sobre videogames aqui no blog.

Bizarro, não? Especialmente considerando que trabalhei quatro anos da minha vida fazendo justamente isso, e que coloquei um “(aspirante a) game designer” no solene “quem sou eu”, ali do lado.

Sempre fico com a sensação de que, na menor menção sobre videogames que eu colocar aqui, quem estiver lendo vai parar de ler no meio da palavra, "videog--", levantar-se, dar meia volta e ir embora. É paranóia minha, meu próprio preconceito? Ou é fato? Você ainda está lendo?

Já me peguei muitas vezes defendendo os games. Já expliquei, em discussões diferentes com pessoas diferentes, que jogos são, na definição mais simplória, excelentes exercícios mentais e entretenimento, mas acho que vão muito além. Podem ter a mesma profundidade que a literatura e o cinema (mesmo que ainda estejam lutando para encontrar a própria identidade, afinal, o cinema tem uma vantagem de mais de setenta anos sobre os games e a literatura, nem se fala), podem estimular discussões filosóficas, podem até ajudar em noção espacial, coordenação motora, visão periférica, enfim – tudo isso sem contar o fator "entretenimento".

Mas sou quase sempre recebido com ceticismo pelas pessoas, digamos, "fora do meio". Vejo muita gente olhando para mim como olhariam para uma criança narrando as aventuras dos seus Comandos em Ação. Já ouvi até um "E como uma pessoa tão inteligente quanto você foi parar nessa área?".

E mesmo pessoas mais evoluídas, que não jogam, mas acompanham um pouco dessa área através de amigos pentelhos como eu, usam termos como “joguinho” para definir games inspirados n’A Divina Comédia; ou “brincar disso” para explicar uma mecânica de jogo que pode gerar sessenta horas de narrativa e desafios; ou então “bonequinho” para definir um personagem dramático e faustiano que está na tela.

Então apelo para os números. Os games só começaram a ser respeitados pelos cadernos de economia dos jornais, pela mídia não especializada e pelas pessoas em geral quando suas cifras ficaram astronômicas (só assim para se conseguir respeito hoje em dia... vide o pink market). Aí, me pego falando esse tipo de coisa para defender meu ponto de vista. “No ano tal, os games movimentaram mais dinheiro do que a indústria do cinema”, ou “Esse jogo teve o maior lançamento de entretenimento da história e rendeu X milhões em uma semana”, ou “A equipe de produção desse game foi de 450 pessoas” e assim por diante.

Triste, não? Existe tão mais em games do que cifras e violência gratuita.

Mas há esperanças. Vendo dois amigos meus jogando os sensacionais Machinarium e World of Goo, relembrei-me do poder hipnótico dessa mídia que me conquistou há séculos. Ambos jogavam quando eram pequenotes, mas isso foi a tipo vinte anos, e mal encostaram em “joguinhos” nesse meio tempo. E os peguei discutindo várias possibilidades para resolver os desafios desses dois games, totalmente absortos e comprometidos. Talvez eles que devessem estar escrevendo aqui – e eu pudesse descansar meu dedo de bater tanto nessa tecla!

(Quem quiser pode baixar uma demonstração gratuita de Machinarium aqui e uma de World of Goo aqui)

Bu!

2010-01-13T08:57:00.003-02:00

Foi revendo o fantástico (e apavorante) A Bruxa de Blair e, em seguida, o ofensivo Contatos de 4º Grau que me ocorreu. Cadê os bons filmes de terror?

Os dois últimos filmes que vi no cinema e me incomodaram na hora de dormir foram Os Outros, com a Nicole Kidman, que é de 2001 (e que me faz arrepiar até hoje) e Os Estranhos, com a Liv Tyler, de 2008 (que é gratuito, mas muito bem dirigido). Há controvérsias em relação ao gênero desses filmes - são terror ou suspense? O Chamado, de 2002, (que é um terror, fato) também me impressionou, mesmo que eu tenha dormido como um bebê depois de assisti-lo.

De resto, necas.

Vi recentemente o Atividade Paranormal, alardeado como O MAIOR TERROR DE TODOS OS TEMPOS. É nada... Com o perdão do trocadilho, achei o filme de uma pobreza de espírito desesperadora. Os atores são péssimos e a produção não tenta ir nenhum centímetro além do que você esperaria de um filme sobre assombração. Ele anuncia cada susto e termina de um jeito previsível e pastelão. É uma ofensa à Bruxa de Blair, que deu origem a essa linguagem e foi também um filme muito barato que rendeu milhões.

Terror bom, só de antigamente, como A Profecia, o original de 1976, que também vi faz pouco tempo. Uma tensão que cresce vagarosamente e fica quase insuportável. Mortes impactantes, que são lamentadas e têm importância no enredo – um contraste fortíssimo como o tal “gore”, o "horror moderno" (dói escrever isso!) que ficou famoso por Jogos Mortais e mostra muita violência e armadilhas que parecem a abertura do Rá-Tim-Bum da morte. A Profecia tem excelentes atores (Gregory Peck!) e uma sensação de que você ficou meio que “contaminado” pelo filme, de que aquele mal ficou em você. Pena que inventaram de fazer remake e pronto – mais terror pasteurizado para a geração Jogos Mortais.

Tive a mesma sensação de “marcado pelo mal” na primeira vez que vi a Bruxa de Blair. Aquele filme passa uma ideia de presença sobrenatural tão forte que quase me benzo toda vez que assisto. E essa última foi a quarta vez que o vi, e só dessa vez me ocorreu uma possibilidade bem assustadora para explicar o final do filme. Genial, simplesmente genial.

Sempre achei que terror e comédia são os gêneros mais difíceis de fazer - e ambos andam meio mortos ultimamente, não? Tenho encontrado mais bons sustos nos videogames do que no cinema (e boas risadas também, mas isso fica pra outra postagem). Além de Silent Hill (série que amo a ponto de estar escrevendo um roteiro baseado no melhor episódio de todos, o segundo – e cujo filme, de 2006, você pode esquecer), há Fatal Frame, com nome bobo mas que é simplesmente de arrepiar. Essas duas séries dão uma sensação fortíssima de “bad karma”, de que você não deveria estar mexendo com aquelas coisas, que deveria deixar tudo quieto e ir jogar Wii. Para ilustrar, alguns vídeos.

Ano novo...

2010-01-12T08:38:00.000-02:00

...layout novo!

Agora só falta achar uma foto legal para colocar aí do lado.

Exposição de Tim Burton no Brasil!

2010-01-11T12:39:00.004-02:00

Enquanto o novo Alice no País das Maravilhas não chega nos cinemas brasileiros, uma boa notícia: o CCBB irá trazer ao país a exposição de Tim Burton que está fazendo bastante sucesso no museu de arte moderna de Nova Iorque, o MoMA.

Burton é mais conhecido por seus filmes (entre eles O Estranho Mundo de Jack, Sweeney Todd: O Barbeiro Demoníaco da Rua Fleet, Os Fantasmas se Divertem, A Lenda do Cavaleiro Sem Cabeça e A Noiva Cadáver), mas a exposição traz também fotografias, ilustrações e poemas do prolífico diretor. Tomara que o conteúdo da versão brasileria seja o mesmo!

Quem quiser fuçar o site do MoMA, clique aqui. Ainda não há data para a chegada da exposição (chuto que será apenas no segundo semestre) e, para falar a verdade, o site do CCBB ainda não confirmou nada, mas vi a notícia no blog de um animador brasileiro, o Marcelo Ortiz, e acredito que a fonte é confiável. Diz a lenda que o próprio Tim Burton virá para a exposição – mas aí já não ponho a mão no fogo!

Cinema (opinião): Contatos de 4o Grau

2010-01-07T20:25:00.006-02:00

Contatos de 4º Grau é o tipo de filme que eu deixaria passar batido. Trata-se da história da psicóloga Abigail Tyler, cujos pacientes relatam os mesmos problemas de sono e sofrem as mesmas alucinações – será que são alucinações? É claro que não. Como o próprio nome do filme sugere, os pacientes estão sendo abduzidos, e a psicóloga, através de hipnose, tenta entender o que está acontecendo e o que tudo isso tem a ver com a morte de seu marido, que havia começado pesquisas sobre o assunto.

É um filme que até traz um clima angustiante e quase cumpre a proposta “semi-horror” que promete. Milla Jovovich, que faz o papel principal, é muito carismática (sou fã desde O Quinto Elemento), e rola uma sensação de “presença” que até convence, mesmo que tudo desande no final. Há muitas inconsistências na história, mas daquele tipo que você só vai perceber muito tempo depois, e vale apontar também que é mais um filme para chamar os psicólogos de idiotas com fala mansa, discurso de auto-ajuda e ceticismo em relação às nóias dos pacientes. Isso sem levar em consideração toda a polêmica sobre hipnose e sugestão...

Mas o que me fez escrever sobre o filme foi uma questão de ética: nos primeiros minutos de projeção, a atriz aproxima-se da câmera e diz “Sou Milla Jovovich. O que vocês estão prestes a ver são cenas reais e encenações baseadas em cenas reais” (isso tem no trailer também, que você pode ver aqui). Em seguida, o filme mostra a “verdadeira” doutora Tyler e até o final intercala filmagens digitais amadoras do que aconteceu com as dramatizações em película. Muitas vezes, a “verdadeira” psicóloga e Milla Jovovich dividem a tela; áudio “real” sobrepõe o áudio falso, e assim por diante. É como se fosse um daqueles documentários com dramatizações do que aconteceu, mas com o capricho de Hollywood.

O problema é que é tudo mentira.

A psicóloga não existe. Nenhum registro foi encontrado dela atuando na região do Alasca (onde o filme é ambientado e onde “aconteceu” tudo aquilo) e o que pode ser achado pelo Google foi colocado na rede um mês antes do lançamento do filme. Podem conferir o que estou dizendo nessa página.

Eu tenho plena consciência de que cinema é ilusão, e que eu voluntariamente sou enganado por filmes o tempo todo. É, inclusive, um dos motivos pelos quais eu amo cinema. Mas uma coisa é usar uma campanha de marketing que deixa a dúvida sobre a veracidade do que se vê na tela, como fizeram o aterrorizante A Bruxa de Blair e o decepcionante Atividade Paranormal, e depois fazer cara de paisagem quando perguntam se aquilo é verdade. Outra coisa é colocar a atriz principal e o diretor, usando seus nomes verdadeiros e suas personas públicas, olhando bem na nossa cara e dizendo que é tudo verdade. É marketing antiético.

Os produtores certamente sabiam que tudo seria descoberto, mais cedo ou mais tarde. Até imagino a linha de raciocínio: quando o filme estourasse em bilheteria (como foi o caso dos dois exemplos anteriores, os filmes que mais lucraram, em proporção a seus orçamentos, na história do cinema), alguém “descobriria” a mentira e seria uma baita polêmica, o que aumentaria ainda mais a bilheteria. Mas, do jeito que está (Contatos de 4º Grau não fez barulho nenhum), é uma tentativa tão desesperada de fazer o filme ser levado a sério que chega a dar vergonha. Falta de confiança no próprio trabalho. E lamento, principalmente, pela atriz que faz o papel da doutora Abigail Tyler real. Ela consegue passar um ar doentio e perturbado que chega a incomodar e, por causa de toda a mentira, seu nome não está nem listado nos créditos.

Era tão simples: bastava colocar um texto bem vago no começo explicando as cenas amadoras e pronto, as pessoas já ficariam na dúvida, e isso seria positivo para o filme. Mas não. Eu me senti ofendido por essa estratégia. Minha vontade era de levantar no meio do cinema e gritar “É mentira! É mentira! Vocês estão sendo enganados!”. E o próprio fato de eu escrever aqui no blog sobre isso é parte da estratégia dos produtores, o que me deixa mais frustrado. Você está curioso para ver o filme, não está?

Se quiser, vá lá. Não é um bom filme, mas também não é propriamente ruim. Ainda assim, acho que merece ser boicotado. Não vamos ao cinema para sermos feitos de trouxas.

______

Contatos de 4º Grau
(The Fourth Kind, 2009, 98 min.)
Dir. Olatunde Osunsanmi
Com Milla Jovovich, Will Patton

Recomendado? Não. Melhor não alimentar essa estratégia de marketing.

A opressão do Natal

2010-01-05T18:11:00.002-02:00

Eram tipo 20:00 do dia 24, e eu estava a caminho da casa de minha tia, irmã do meu pai, mantendo uma tradição que nunca foi quebrada desde que me lembro por gente – e que ficou um pouco mais delicada depois que meus pais se separaram (e minha avó materna foi “empurrada” para o almoço do dia 25). Estava me sentindo estranho, sempre fico assim no fim do ano e nunca sei bem por que. Talvez seja uma espécie de lamento pelo tal “espírito natalino” que abandonou minha casa (foi só quando minha vizinha veio, no próprio dia 24, nos desejar boas festas que reparei que minha casa não tinha nenhuma, nenhuminha, decoração de natal). Não é uma data ruim, longe disso. Mas é meio incômoda. É uma data de recordações e nostalgia. Emoções conflitantes. Lembro-me de meu irmão, minha irmã, meus pais e eu reunidos ao redor da árvore, que era iluminada por velas de verdade, abrindo os presentes... Nunca mais foi assim. Talvez seja esse o grande conflito do Natal, para mim.

Mas estou divagando. Estava a caminho da casa da minha tia, apenas eu e meu pai. Ela mora bem longe e passamos por uma praça no caminho. Vi dois caras fazendo cooper nessa praça, como se fosse um dia qualquer, e uma ficha caiu.

O Natal não é como as propagandas de coca-cola, afinal de contas. Tem gente que detesta. Tem gente que não liga. Tem gente que prefere que passe logo. Tem gente que gosta, mas fica confusa, exatamente como eu. Porém, existe uma espécie de cobrança para que todos estejam felizes, unidos e agradecidos. Eu não posso me sentir deslocado ou, pasme!, insatisfeito com alguma coisa. Tudo tem que ser iluminado com cores quentes, a comida precisa estar ótima e os presentes precisam ser fartos. Eu tenho que agradecer pelo que tenho e ai de mim se achar que alguma coisa não está legal.

Não sei bem o que quero dizer. É uma época de repensar muita coisa. Somado ao Reveillón, o Natal é como um epílogo, um final de temporada, um balanço. Algumas coisas se resolvem, outras começam, a maioria fica na mesma. E estou satisfeito com certos aspectos da minha vida, mas quero muito mudar alguns outros. E o Natal faz com que eu me sinta mal por querer que as coisas sejam melhores. Parece que eu tenho alguma obrigação de ficar feliz com o que eu já tenho. É um equilíbrio delicado, esse, não é? Você não pode ficar satisfeito demais, porque senão não sairá do lugar; e também não pode ficar insatisfeito demais, porque senão estará sempre deprimido com tudo.

O Natal é o balanço e o Ano Novo é a providência. Em um, você vê como está sua vida; no outro, planeja o que vai fazer a seguir para ser mais feliz. É isso o que queremos, não é?

Sumi / virada!

2009-12-31T16:54:00.003-02:00

Estou dando férias para minha mente, cultivando um bronzeado e papeando com Iemanjá. Essas férias são, inclusive, da preocupação de manter o blog atualizado. Se um dos meus problemas é pensar demais, abracei o ócio criativo e aqui estou, me divertindo com amigos que amo demais. Mas é claro que também amo o Validade Indeterminada e, depois do dia 3 de janeiro de 2010, pretendo voltar com força total.

A virada do ano é daqui a sete horas e sete minutos, e estou percebendo outra grande significação do tal Reveillón. Enquanto resisto a simpatias (sete ondas, romã na porta, semente de uva, lista de desejos etc) estou adorando o intenso fluxo de energia intercontinental que deseja um ano melhor do que o anterior. Não importa a crença religiosa, o fuso horário (como no caso da minha irmã, um componente essencial do meu planeta, que chegará a 2010 três horas antes de mim); o que importa é que todos, sem exceção, querem 365 dias melhores do que esses 365 que passaram, independente de quão bons eles foram.

Eu sei que eu quero. Tanto para mim quanto para você.

Conto: A triste natureza das flores

2009-12-23T09:29:00.000-02:00

(escrito em 21 e 22/12/2009)

O Cacto pensava sobre a vida.

Lembrava-se principalmente dos dias de floricultura, depois de seus tempos de muda, antes de ele ter ido parar naquela prateleira insossa. Do ventilador de teto, que funcionava sempre como exaustor para não machucar as plantas e que espantava os raros insetos que conseguiam entrar. Do aquário com apenas um peixe, uma pedra, e um motor que borbulhava demais. Dos imensos vasos de cerâmica bruta, das paredes infiltradas, dos embrulhos de mau gosto. De como ele detestava aquelas flores arrogantes e como queria que todas apodrecessem. Havia um dia, em especial, que não saía de sua memória.

“O que vocês nunca param para pensar”, disse o Cacto naquele dia, calmamente, conforme as vozes das flores foram diminuindo para ouvirem o que ele dizia, “é sobre a triste natureza de vocês, flores”. Quando terminou sua frase, a floricultura estava em silêncio. Todas, desde as Violetas no chão até as Orquídeas nas prateleiras mais altas, prestavam atenção, um tanto quanto escandalizadas. Era bom ser o foco, pelo menos por alguns instantes. O néon lá de fora fazia um zumbido irritante, e uma das luzes brancas oscilava. O Cacto continuou: “É isso mesmo. Pensem bem. Vocês dedicam todas suas energias, tudo o que conseguem sugar dessa terra que as sustenta, todo o ar que absorvem, para produzirem flores e saírem lá do estoque”.

A Margarida não estava entendendo nada e não tinha coragem de perguntar em voz alta. Começou a cochichar com a Gérbera a seu lado, que fazia uma cara de ofendida e olhava para o Cacto como se fosse uma Planta Carnívora. O Cacto a ignorou, e continuou.

“Só assim vocês existem. Sem flores, são ignoradas, não têm valor nenhum. Ficam lá atrás e ninguém sabe de vocês”. Um discreto descontentamento se espalhou pelo pequeno jardim dividido em prateleiras. A Rosa foi a primeira a se manifestar, falando como uma cantora de ópera: “Mas isso é uma ofensa! Ouça o que está dizendo. Parece que não pensa!”, e a multidão fotossintética pareceu concordar (menos o Cravo, que nunca concordava com nada do que ela dizia). O Cacto riu-se. “Você nem raiz tem, minha querida. Em alguns dias, estará morta. Dedica-se tanto para agradá-los e ser comprada, e não percebe que está indo para o próprio túmulo”. Ele sabia que esse trocadilho seria especialmente ofensivo, pois a Rosa odiava a idéia de ser levada a um funeral. O Lírio Branco, com sua voz arrastada (talvez efeito de fertilizante em excesso), disse “A terra úmida, o pó, borboletas desalentas... irrigai-me, irrigai-me!”, comentário seguido pelo desconforto geral de sempre. E o Cacto continuou, ganhando convicção conforme percebia a insegurança das flores.

“Eu, por outro lado, sou genuíno. Estou sempre aqui na frente, com vocês, e posso dedicar minha energia ao que quiser, com ou sem flores”. A multidão ficou um pouco mais alterada, e a Orquídea pronunciou-se: “Eu... eu... não acho que... que você...” e o Cacto, virando os olhos, disse, “Estão vendo? As Orquídeas demoram anos para conseguirem gerar uma flor. Vejam como ela não consegue nem falar, de tão esgotada está com essa tarefa! E, nesse meio tempo, onde estava? Enfiada em alguma estufa, longe dos olhos dos outros. Floresço, logo existo!” A Orquídea balbuciou algumas palavras, ofendida, mas desistiu e entregou-se à sua falta de fôlego.

Lá no fundo, perto do caixa, o Bonsai inspirou profundamente. Todos, inclusive o Cacto, ficaram na expectativa, em um silêncio pesadíssimo. O Bonsai era muito velho (quase um milênio em anos-flores) e muito sábio. Quase nunca se pronunciava. Como não estava à venda, era o que tinha mais tempo de floricultura. Diziam as más angiospermas que ele tinha ficado louco por causa da constrição de suas raízes, mesmo que o Musgo em seu tronco tivesse negado qualquer problema. Ele segurou a respiração por um ou dois segundos e soltou o ar vagarosamente, quase que gemendo. E nada. O silêncio durou mais algum tempo, mas ele não disse nada. As flores entreolharam-se, e foi a Rosa quem quebrou o silêncio. “Essa é uma afirmação trágica. Você se esquece de um detalhe: há também uma questão botânica!”. O Cacto riu-se.

“Questão botânica? Qual? Reprodução? Até para isso vocês precisam fazer pose. Senão, são reprovadas. Além disso, ninguém conseguirá entrar aqui para espalhar suas sementes – e ninguém se importa! Vocês estão condenadas a serem compradas e esquecidas em uma lavanderia assim que suas flores murcharem. Dali... é pro lixo!” As flores todas reclamaram ao mesmo tempo. O Copo de Leite, longo e pálido, começou a chorar (era sempre o primeiro a chorar), e o Cacto, que estava adorando a polêmica, continuou: “Eu sou livre. Autêntico. Para mim, não existem lavanderias.” Os protestos aumentaram. As flores discordaram entre si; a Margarida não entendeu nada; o Cártamo hiperventilou; o Lírio Branco gritou “O sol! Esse sol fluorescente de minhocas canibais e esterco!” e alguém entrou na floricultura.

As flores ficaram em silêncio (alguém precisou calar o Lírio Branco), e o Cacto esbaldou-se no sucesso de seu argumento. Foi ótimo ver as convicções de todas elas abaladas, enquanto tentavam se exibir para serem compradas. A Orquídea segurava a respiração, a Margarida sorria como uma imbecil. E o Cacto, perfeitamente convencido de que elas eram todas idiotas por se preocuparem tanto, por dedicarem tanta energia para serem vistas, por desperdiçarem suas vidas inteiras por alguns dias de cores e aprovação, divertiu-se com a cena. A Rosa acabou por ser comprada. Todas as flores a acompanharam com os olhos, enquanto seu feliz dono a levava para cumprir alguma importante missão afetiva.

E então, o Cacto entendeu tudo.

Demorou quase dez anos-flores para ele ser comprado e sair daquelas prateleiras. Nesses anos, muitas flores chegaram e se foram. O Bonsai suspirou mais três vezes durante esse período, mas nunca disse nada. Agora, o Cacto estava na sala de recepção de um dentista (aparentemente, era a única planta que a recepcionista conseguia deixar viva) e relembrava, dia após dia, o momento em que percebeu sua inveja das flores.

Trajeto de XX é XXXX

2009-12-21T22:06:00.002-02:00

Ok. Diz a sabedoria clichê que o importante não é o destino, mas sim a trajetória – e até já falei sobre isso antes, em outras palavras.

Mas, às vezes, me sinto como aquelas corridas chatíssimas americanas, em pistas ovais, que levam tipo 24 horas. Um trajeto cansativo, que faz você perder a noção de quanto tempo está correndo, que dá vontade de parar no pit-stop e sair para tomar uma coca (sim! Uma deliciosa coca!), que faz os ombros ficarem doendo por causa da tensão de segurar no volante, que faz você se perguntar se aquele é mesmo o caminho (é possível existirem outros caminhos em uma pista oval?).

Os processos são importantes, ótimo, é lindo dizer isso. Mas as vitórias, os tais “reforços positivos”, também são. Reforço positivo em dose homeopática já ajuda (e é o que geralmente acontece), mas é legal, de vez em quando, uma terapia intensiva de reforços positivos. Uma vitória avassaladora, a queda de um muro de Berlim interno, o exorcismo dos fantasmas que insistem em nos acompanhar. Algo grande. Só para lembrar de que vale a pena percorrer certas pistas, mesmo que elas pareçam infinitas.

Cinema (opinião): Avatar

2009-12-18T22:47:00.006-02:00

Você precisa ver Avatar para entender o que é todo esse estardalhaço.

Assim como todo mundo que conheço, eu estava com birra desses bichos azuis e achei que era tudo tempestade em copo d’água. Mas, como alguns dos meus filmes preferidos são do James Cameron (Aliens: O Resgate, os dois primeiros Exterminador do Futuro, Titanic...) achei que podia confiar nele, que trabalhou por quase uma década nesse projeto.

A história é sobre a invasão de Pandora, planeta com uma fonte de mineral que vale trilhões de dólares e que virou alvo dos humanos. Os tais avatares são “carapaças” criadas a partir da combinação de DNA humano com DNA Na’vi, o povo nativo de Pandora. Esses avatares garantem ao usuário a experiência orgânica de ser um dos Na’vi, mesmo controlados remotamente, e foram criados para facilitarem o contato com essa raça alienígena. O protagonista é Jake, irmão gêmeo de um dos soldados do projeto Avatar, chamado para substituí-lo quando ele morre (relaxa, são os três primeiros minutos de filme). Os humanos discordam sobre o que fazer com os Na’vi. Alguns acham que eles deveriam ser exterminados; outros, que pode haver uma solução pacífica para tudo aquilo. O projeto Avatar está bem no meio dessa discussão, e as tensões crescem por todos os lados.

O roteiro funciona e tem seqüências de ação inacreditáveis, mas é bem convencional. A história tem uma mensagem muito óbvia, e as soluções para os problemas aparecem na tela quase que dizendo “olha, isso vai ser usado mais para frente e tudo ficará bem”. Mas ainda assim, é um filme inteligente, que lamenta a colonização violenta (e qual colonização não é violenta?) e protesta contra a ganância e o militarismo (aliás, Cameron sempre foi fascinado pelo militarismo, mesmo que o critique). Há também uma sutil discussão sobre a ficção, sobre enxergar o mundo através de outros olhos para escapar do próprio, que é bem interessante.

Minha birra com os bichos azuis dissolveu-se nos primeiros segundos em que um deles apareceu na tela. Eles são tão absurdamente convincentes que, depois de cinco minutos, eu queria ter um avatar e, depois de dez, eu queria ser um Na’vi. É ver para crer. Tudo é de uma sutileza e de uma verossimilhança tão grandes, que muitas vezes eles parecem mais vivos do que os próprios humanos (especialmente o vilão do filme, um pastelão imenso). Os olhos e o rosto são tão expressivos que até o mais cético esquece que eles não existem. Em alguns momentos, são até sexy! (pronto, falei).

Essas criaturas são a essência da revolução que James Cameron propunha desde o início do projeto. Ele desenvolveu uma tecnologia que permite que os efeitos especiais sejam aplicados em tempo real sobre a atuação. Geralmente, os movimentos e expressões são capturados anteriormente e o modelo digital é aplicado sobre esses dados, somente na pós-produção. O que Cameron fez foi permitir que os atores fossem filmados e os resultados pudessem ser conferidos instantaneamente, conforme as cenas eram rodadas. Em outras palavras, todo o complexo modelo digital, com sua pele, musculatura, cabelo e etc, atua, na tela do diretor, ao mesmo tempo que o ator, no cenário. Um Gollum/Sméagol ao vivo. É até difícil imaginar todas as nuances que isso pode acrescentar à arte do cinema, e até a outras, como o teatro ou os videogames. E dá para entender por que é o filme mais caro da história. O número oficial é 380 milhões de dólares, mas dizem por aí que a produção custou, na verdade, 500 milhões. Uau.

Os avatares e os Na’vi não são a única parte revolucionária do visual. Pandora é um planeta muito exuberante, cheio de plantas distintas, de insetos, de animais com anatomias bizarras. Não duvido nada que a equipe tenha criado todo o ecossistema do planeta, inclusive hábitos alimentares e rituais de acasalamento. É tanta coisa, mas tanta coisa, que acho impossível um ser humano absorver todo aquele bombardeio de informações e trabalho de tanta gente de uma vez só. E, mesmo vendo dez vezes, duvido que tudo apareça. É um trabalho tão minucioso que chega a ser comovente.

Ah, e o filme é em 3D. O 3D mais incrível que já vi. Pude ver legendado, o que é uma maravilha. Uma nova tecnologia foi desenvolvida também para as legendas, que chapariam a imagem, se fossem convencionais. Agora, as legendas aparecem com distâncias diferentes da tela e, de vez em quando, estão no meio da ação. Isso parece ser a melhor solução possível, mas ainda assim é um problema. Esforcei-me muito para não deixá-las atrapalharem as imagens, preferi arriscar a não entender alguma fala do que perder o visual. E fica aquela sinuca: a dublagem é sempre inferior ao original, mas você pode ver todo aquele espetáculo sem ruídos. Com a legenda, você ouve as atuações genuínas, mas fica aquela perturbação na tela. Se esperar sair em DVD ou blu-ray, você poderá ver com o áudio original e sem legendas, mas aí não é 3D.

Mas isso tudo é irrelevante. O filme é mesmo uma revolução – não em dramaturgia, mesmo que a história seja boa. A tecnologia é realmente impressionante. James Cameron é um visionário, e Avatar certamente mudará o futuro do cinema.

______

Avatar
(Avatar, 2009, 162 min.)
Dir. James Cameron
Com Sam Worthington, Sigourney Weaver

Recomendado? Sim, é uma revolução. Deixe sua birra de lado e abrace.

Dangerous Wands

2009-12-18T10:56:00.005-02:00

Enquanto não tomo vergonha na cara pra escrever uma postagem de verdade, mais uma pérola do YouTube, Dangerous Wands (inspirado por um filme da Michelle Pfeiffer, Mentes Perigosas).

É um trailer falso daquela velha história do professor idealista que chega em uma escola barra pesada e salva os alunos de suas vidas medíocres e sem saída - detalhe: é tudo no universo de Harry Potter (ou seja, precisa ser iniciado pra achar graça). Sensacional.

(acabei de ver que tiraram do YouTube! Mas você pode ver nesse link)

1 de 7

2009-12-17T11:09:00.003-02:00

Estava doido para chegarem as férias, para poder fazer tudo o que eu não tinha tempo de fazer antes.

Mas agora, estou com uma baita preguiça... e nem é o pecado que eu queria estar cometendo.

Talvez seja só um momento para recuperar as energias, ou para passar o reveillón, ou sei lá. Vamos ver.

Pole dancing...

2009-12-13T14:13:00.001-02:00

...vira A Bruxa de Blair.

Deus abençoe o YouTube.

Mais do Anima Mundi e outras animações

2009-12-12T09:58:00.002-02:00

Em julho, depois do festival Anima Mundi, coloquei aqui no blog algumas das animações que tinha achado mais legais. O problema é que nem todas estavam disponíveis online, e muitas das que eu pus já foram tiradas do ar...

Só agora disponibilizaram uma das minhas preferidas, a French Roast (descobri aqui). E, de brinde, The Passenger, que levou oito anos pra ficar pronta, e também uma das que talvez concorram a melhor curta de animação no Oscar, Granny O'Grimm's Sleeping Beauty. Divirtam-se!

PS: Vale um fullscreen, hein?

Conto: Samuel Johnson, detetive particular

2009-12-11T09:01:00.000-02:00

(escrito em 3 e 4/12/2009)

O dia estava quente e desagradável. Mesmo com o ventilador no teto girando na potência máxima, pude sentir o suor marcando minha camisa, o que era sinal de que o desodorante venceria em breve. A umidade destruía o meu cabelo, que ficava gorduroso e desalinhado. Nada havia acontecido por horas, e eu não agüentava mais esperar o telefone tocar. Se não aparecesse algum caso logo, eu enlouqueceria. Ou morreria de fome. Ou os dois.

Quando ela entrou, eu sabia que aquele era o momento. Era mais nova do que tinha imaginado, talvez uns doze anos. Mas não importava. De onde quer que viesse o caso, eu não poderia me dar ao luxo de recusar. Que fosse um assassinato. Que fosse um seqüestro. Que fosse um maldito roubo do dinheiro para o lanche.

Ela caminhou, timidamente, suas sandálias batendo no assoalho. Evitava contato visual, sua tenra idade sugerindo uma sensualidade latente. Debruçou-se sobre o balcão. Pude sentir seu perfume de morango. Seus lábios se separaram, e, por um breve segundo, um fio de saliva ficou entre eles. “Vim buscar a Sandy”. O encanto quebrou. Eu estava novamente atrás do balcão da pet shop; aquela iluminação fria, as gaiolas até o teto e todos os fedores e ruídos daquele lugar invadiram minha mente. Desanimado, fui até a área de banho e tosa e tirei de uma gaiola um pequeno e neurótico poodle, que tremia violentamente por qualquer motivo.

Entreguei Sandy à sua Lolita e recebi o pagamento. Enquanto registrava a transação, ela foi embora, seu perfume desaparecendo em meio ao cheiro de animais.

Que vida chata.

Quando a porta foi aberta mais uma vez, olhei, sem esperanças. E vi alguém mais desiludido do que eu. Era uma mulher de uns quarenta anos. Parecia acabada. Usava roupas puídas, aparentava estar sem banho havia dias e seu rosto estava marcado por lágrimas. Olhava em volta, estranhando a pet shop. Virou-se para ir embora. “Posso ajudá-la?”, falei, em um tom alto o suficiente para superar os periquitos e latidos e motorzinhos de aquários. Ela hesitou e consultou um papel em sua mão. “Samuel Johnson?” perguntou. “Sou eu mesmo”, respondi, o Samuel Oliveira da Silva que estava atrás do balcão. “Detetive particular?”, a mulher perguntou, se aproximando. “E atendente de pet shop nas horas vagas”, retruquei. “Preciso de sua ajuda”, ela falou, à beira das lágrimas.

Era um caso clássico: o marido havia desaparecido, e Susana, minha cliente, ficou com dois filhos para criar. Detalhe: um dos filhos era cego e o outro, paralítico. Para mim, o caso já estava solucionado. Ele provavelmente havia fugido daquela vida infernal, partido para buscar grama mais verde e carne mais fresca. Mas Susana precisava de ajuda. Precisava de uma conclusão, de um encerramento. Precisava saber o que tinha acontecido para seguir com sua vida, para sair daquela roda de hamster.

Tudo o que podia me dizer era que ele havia simplesmente sumido; um dia saiu para comprar cigarros e nunca mais voltou. Ele era frentista no posto de gasolina; ela ficava cuidando das crianças e fazia bicos como lavadeira e passadeira, em casa. Fazia mais de uma semana que ele não dava notícias.

Peguei as informações básicas (Tinha desafetos? Que lugares freqüentava? Você notou algum comportamento estranho nos últimos tempos?) e comecei a investigar.

Um dos momentos que mais gosto nessa profissão é o de abordar uma testemunha. “Samuel Johnson, detetive particular” era muito melhor do que “Samuel Oliveira da Silva, balconista de pet shop e onanista”. Descobri que o Madruga, apelido que o marido de Susana havia recebido dos amigos, era muito querido; um cara honesto, que trabalhava muito para sustentar as crias deficientes. Não parecia estar envolvido com drogas e, segundo seus companheiros de boteco, era mais fiel do que cachorro. Seria possível? Cá entre nós, Susana já não era mais uma moça muito atraente. A última semana havia sido muito difícil para ela, claro, mas eu não conseguia imaginá-la sedutora o suficiente para um homem não considerar traição. E, considerando o fardo dos filhos, era questão de tempo até que ele a abandonasse. Para mim, esse caso tinha “outra” escrito em néon gigante.

De qualquer maneira, não consegui descobrir nenhuma pista que parecesse levar a uma solução. Ele gostava de beber, mas era sempre o cara que bebia menos e segurava as pontas quando todos os outros estavam caídos na sarjeta. Devia alguma grana para o banco, mas não parecia o suficiente para eles terem alguma coisa a ver com o desaparecimento. Não tinha família em outras cidades. Era um cara simples, tentando viver a própria vida. Seu sumiço continuava um mistério.

No fim de semana seguinte (já que, durante a semana, ficava ocupado demais com bosta de passarinho), procurei Susana novamente. Afinal, se eu não descobrisse o que tinha acontecido, ela não me pagaria – se é que ela teria como me pagar. Na pior das hipóteses, eu teria roupa lavada e passada pro resto da vida.

Madruga e Susana moravam em uma região muito pobre. Não era exatamente uma favela, mas quase. Sua casa era feita de tijolos aparentes, e havia apenas três cômodos: a sala (que servia também de cozinha), o quarto (que os quatro dividiam) e o banheiro, que estava sem porta e sem assento na privada. Era uma casa bem pequena, que ficava em um terreno imenso e mal tratado. Havia uma casa de cachorro vazia e abandonada em um canto. A única coisa que aliviava um pouco a carga daquele lugar era um balanço de madeira, bem cuidado, no meio do quintal.

Perguntei-me se uma criança cadeirante podia usar um balanço daqueles, e fiquei muito triste pela vida daquelas pessoas.

Isso sem falar no choque de conhecer os dois filhos. O paralítico, Wesley, parecia ter uns nove anos, e estava em uma cadeira de rodas à beira do colapso, que mal passava pelas portas da casa. Ele se mexia como uma chinchila, assustava-se fácil com qualquer coisa. O outro... o outro chamava-se Antonio, e parecia ter uns seis anos. Mas ele não era apenas cego. Mais da metade de seu rosto estava marcado por uma imensa cicatriz, uma pele queimada e deformada.

“Foi um acidente com a frigideira”, disse Susana, quando reparou que eu o encarava. “Estava fritando uns pastéis, me distraí por uns segundos e ele...”. Percebi que ela ia começar a chorar, e resolvi ir direto ao assunto. “O Madruga, digo, seu marido... não comentou nada mesmo com você? Tem certeza? Nada que você tenha achado suspeito... ou alguma coisa sobre seus filhos?”. “Nada”, respondeu, enquanto passava roupas que não eram dela. Um momento de silêncio. Tinha que haver alguma coisa! Pressionei. “Você tem certeza? Ele chegava tarde, ou----”. Um som agudo altíssimo me interrompeu e parou em seguida. “Som, som”, disse uma voz masculina, lá de fora, amplificada por um alto-falante. “Susane Conceição, você está EM CASA?”. Susana abriu um imenso sorriso e colocou as mãos no rosto. A voz continuou: “Você está pronta para um RECOMEÇO?”. Ela saiu, e eu a segui. Os filhos vieram atrás, Antonio usando um cabo de vassoura para se orientar.

Do lado de fora da casa, havia um imenso caminhão estacionado. Em sua caçamba, estava escrita a palavra RECOMEÇO, gigantesca, o “M” imitando uma casa. Três cameramen se aproximaram de Susana, e um apresentador, coberto com quilos de maquiagem e ar ligeiramente afeminado, gritava em um megafone. “Aí está ela, minha gente!” disse para a pequena multidão que os seguia. Todos aplaudiram. Susana começou a chorar. O apresentador abraçou-a e disse, agora em um microfone, “Você pediu nossa ajuda e aqui estamos, Susane. Sua vida começa a mudar hoje”. Ela sentiu falta de ar e precisou ser escorada por dois brutamontes da mesma equipe que mantinha a multidão à distância. Wesley, a chinchila, também estava chorando, e até Antonio parecia emocionado por trás de seu rosto desfigurado.

E eu não estava entendendo nada.

“Fala pra gente, Susane, fala”, continuou o apresentador, sua maquiagem começando a derreter por causa do calor. “O que você quer na sua CASA NOVA?” A multidão aplaudiu. Susana continuava chorando. “Você quer uma cozinha de AÇO INOX?”, aplausos. Susana fez que “sim” com a cabeça. “Você quer um CLOSET?”, aplausos. Susana continuou concordando. “Podemos fazer corredores especiais para o WESLEY!”. A multidão estava quase delirando. “Podemos comprar um monte de livros em BRAILE para o ANTONIO!”, e todos gritavam.

Eu havia sido empurrado para o lado pelos brutamontes, e estava pasmado com o que acontecia na minha frente.

“Podemos construir uma PISCINA PARA TODOS VOCÊS!” e a multidão gritou. Mas o sorriso no rosto de Susana desapareceu. “N-não...”, ela disse. O apresentador hesitou. “O que você disse?”. “Não quero a... a piscina”. Tudo ficou em silêncio. O apresentador abaixou o microfone e disse algo para ela que não pude ouvir. Ela respondeu. Então, usando o microfone mais uma vez, gritou “Claro que não, minha gente! Claro que não!” e todos aplaudiram cegamente. Ele continuou, “Vocês estão vendo aquele balanço ali?” e apontou para o balanço. Um cameraman correu, desengonçado, para filmá-lo. “Aquilo foi a última coisa que o marido de Susane construiu antes de desaparecer...”. A multidão ficou quieta, e um dos cameramen correu para filmar algumas pessoas que choravam. “Não é mesmo, Susane?”, prosseguiu o apresentador. “Susane nos escreveu contando sua história. Essa mulher é uma batalhadora!”, mais aplausos. “Tem dois filhos deficientes, o marido foi embora e ela está lutando! É um exemplo para o povo desse Brasilzão aí afora!”.

Aquilo tudo era demais. Virei-me para ir embora e reparei que havia duas senhoras isoladas da multidão, conversando baixinho. Meus instintos me disseram que ali havia uma pista. Ou um gato com toxoplasmose.

“Sabe o que que é”, disse a primeira velhinha, depois de uma sondada inicial (não contei à elas que era detetive), “não foi o Madruga que construiu aquele balanço”. “Não?”, perguntei, “Então, quem foi?”. “Não sei”, ela respondeu, “apareceu aí da noite pro dia, depois que ele sumiu”.

Hmm. Então quer dizer que Susana andava mentindo. Mas, naquele momento, não havia nada que eu pudesse fazer, não com todo aquele circo, então voltei para a pet shop. Uma tosa higiênica me esperava.

No dia seguinte, mais uma visita inesperada à loja. Uma japonesa baixinha e gordinha, acompanhada de duas pessoas com pranchetas e um homem seboso que carregava uma câmera desligada, veio marchando até o balcão. Ela segurava uma sacola. “Você é Samuel Oliveira da Silva?”. “Quem quer saber?”, perguntei asperamente; a profissão detetive endurece as pessoas. “Sou Kátia Yojima, produtora do Recomeço. A Susana nos falou que o contratou para encontrar o marido dela em vez da polícia, correto?”. “Sim”. “Ok. Vou ser franca com você. O público gosta de finais felizes. Esse Madruga provavelmente fugiu pra Bahia e, a essa altura, já deve ter mais cinco filhos. O que propomos é o seguinte: você declara que está apaixonado por Susana, mora uma semana com ela e depois some. A gente finge que vocês foram felizes para sempre”. Hesitei. Precisava pensar. Por alguns instantes, os únicos sons vinham dos animais. “Claro que vamos recompensá-lo bem.”, completou Kátia Yojima.

“Eu... eu não sei”, respondi. Mesmo depois de dois anos e meio na pet shop, nunca tinha lidado com cobras antes. E era fato que precisava da grana. “De quanto estamos falando?”. “Cinco mil”, respondeu a japonesa. Cinco mil. Um ano de salário. Além disso, havia algo que eu precisava saber. Diabos. “Ok, eu topo.”.
“Susana já está sabendo de tudo. Agora vista isso daqui”, disse Kátia Yojima, tirando um sobretudo marrom da sacola, “e se prepare, vamos filmar em dez”. Ela sacou o celular e começou a falar com alguém muito rapidamente. E eu me perguntei se tinha tomado a decisão certa.

Era tudo estranho demais. Nunca tive afinidade com a câmera, e duvido que tenha convencido alguém de que estava apaixonado por Susana. Kátia Yojima me fez assinar um contrato de sigilo e que garantia o pagamento dos cinco mil, menos impostos, o que dava três mil e quinhentos. Não podia usar meu nome verdadeiro e não podia aparecer na televisão pelos próximos cinco anos. Seria melhor ainda se eu migrasse para outra cidade.

Depois de quinze dias, fui parar dentro do novo habitat de Susana Conceição. E era lindo. Dois andares, três quartos, sala de estar, de jantar, de TV. Equipamentos avançados e de design futurista, alguns que nem podiam ser ligados, pois a rede elétrica da região não agüentava. Uma cozinha planejada, toda prateada. Uma despensa cheia. Um jardim fotográfico. Uma biblioteca em braile, e Antonio nem sabia ler. Ela estava radiante, e seus filhos também. Do lado de fora, na frente da casa, meia dúzia dos brutamontes da emissora, que estavam ali para garantir que ninguém roubasse nada – houve muitos casos de roubo depois das revitalizações do Recomeço. Na próxima semana, eles iriam embora.

Tinham separado um saco de dormir na sala para mim, e jantei macarrão instantâneo. Era apenas sete dias, coisa pouca. Ficaria na minha, levaria a grana. Valeria a pena. E tinha aquele outro detalhe que eu ainda precisava averiguar, e que não podia esperar.

Logo na primeira noite, levantei às três da manhã e segui para o jardim. O paisagista tinha transformado o balanço no centro de um belo desenho de árvores e plantas, e havia uma pequena cabana ao fundo, onde provavelmente estavam as ferramentas. Pude ver o complexo sistema de alarmes em volta do muro. Lamentei pelos pobres gatos vira-latas que encostassem naquelas cercas.

A cabana estava destrancada, e havia um monte de ferramentas lá dentro, todas virgens – provavelmente compradas pelo programa. Pegue a pá e segui para o meio do jardim. Era uma noite clara, o que era ótimo, pois eu poderia prosseguir sem precisar acender alguma luz. O quarto de Susana, no segundo andar, tinha vista para o jardim, mas as cortinas estavam fechadas. Ao fundo, um pastor alemão latiu. Isso me tranqüilizou.

Comecei a cavar.

Não sei bem por quanto tempo cavei. Minhas costas ficaram doloridas; as mãos, ardidas por causa do atrito. Eu pingava de suor e estava incomodado com meu próprio cheiro. Cavei, cavei, cavei, e não encontrei nada. Pensei em Antonio e a marca em seu rosto, “um acidente com a frigideira”. Pensei em Wesley, a chinchila, e em todas as maneiras que alguém poderia ficar paralítico. Estava quase desistindo. Enfiei a pá uma última vez e ela pareceu presa sob alguma coisa. Forcei o movimento de alavanca e um pé surgiu do meio da terra. Um pé masculino, enrrugado. Uma onda de fedor subiu e me deixou nauseado. Apoiei-me na coluna do balanço para não cair no chão, e ouvi um barulho atrás de mim. Virei-me rapidamente e vi Susana, de relance. Alguma coisa bateu na minha cabeça e, antes de desmaiar, torci para que algum dos pit-bulls da emissora tivesse ouvido aquele barulho.

_____

Quando recobrei a consciência, estava sobre uma superfície fofa e senti cheiro de limpeza. Havia algo preso ao meu braço. Imaginei que estivesse em um hospital, mas não tive vontade de abrir os olhos. Minha cabeça doía tanto que eu preferia tê-la deixado lá na terra.

Vagarosamente, tentei levantar as pálpebras, que pareciam pesar toneladas. Uma luz forte invadiu minhas retinas. “Ele está acordando, minha gente!”, disse o apresentador. Quando consegui focar minha vista, vi o apresentador de Recomeço, que estava debruçado sobre minha cama. Havia três ou quatro cameramen de emissoras diferentes à minha volta, e vários repórteres enfiaram microfones e gravadores na minha cara. Reparei em Kátia Yojima, falando no celular, ao fundo. Eu estava eu uma sala coletiva do hospital, e quase todas as macas estavam ocupadas, as equipes de produção passando agressivamente por entre os enfermos. “... a trágica história de Samuel, que se apaixonou pela Maníaca do Recomeço. O que você tem a comentar sobre Susane, Samuel?”, consegui distinguir do meio de todo aquele falatório e dos cinco microfones e dois gravadores enfiados no meu rosto.

“Só quero voltar para meus animais”, foi tudo o que consegui dizer.

Ego, mon amour

2009-12-09T10:22:00.003-02:00

Você está, nesse exato momento, inflando meu ego.

É pra isso que serve um blog, não é? Seja escrevendo como uma espécie de diário da mente, tentando ser o mais fiel a si mesmo quanto possível; seja adotando uma persona e falando tudo o que você não tem coragem de dizer sob seu próprio nome. É uma massagem de ego, uma masturbação intelectual, uma pescaria por comentários e elogios. Ou não?

Eu quero escrever pro resto da minha vida, seja livro, seja roteiro, seja recado na parede de banheiro. Para mim, o blog é perfeito. Serve como treino, como válvula de escape. Como disse no começo, escrevo por mim. Mas nunca deixo de fantasiar sobre você, quem quer que seja que está lendo isso aqui. Se fosse apenas escrever por escrever, eu imprimiria tudo isso e guardaria em uma gaveta. Mas não. O medidor de visitas me dá um número que alimenta minhas fantasias. Fico imaginando quem são vocês e o que pensam enquanto lêem. Se estão achando muito legal, ou uma bosta completa; se me acham um ególatra arrogante ou um pretensioso futuro atendente de telemarketing (afinal, estou na área de “comunicações”). Se acharam tal comentário ótimo e tal opinião uma boa referência, ou se cansaram das minhas “técnicas” tipo começar uma postagem com uma frase de impacto, pular uma linha e desenvolver a idéia em um primeiro parágrafo bastante “querido diário”, exatamente o que fiz nessa postagem.

Ou se vão descobrir alguma coisa sobre mim que transparece nesses textos e eu nem percebo, algo que é muito óbvio para todos, menos para mim. Acho que a visão que temos de nós mesmos nunca é realista, e fico doido para saber o que estou realmente dizendo com essas divagações, contos e punhetices. “Decifra-me ou te devoro”, não é? Só o fato de eu mencionar essa frase é mais um sinal do tamanho do meu ego imenso, que você está alimentando agora.

E publico isso fantasiando sobre os comentários que vão ser feitos sobre essa postagem. Vocês vão comentar, não vão? Eu sei que vão.

Cinema (opinião): Abraços Partidos

2009-12-07T12:44:00.002-02:00

Pedro Almodóvar é o único diretor que conheço que tem a moral de ser chamado pelo sobrenome por pessoas que não são cinéfilas, que não vão ver “o filme do Bertolucci” ou “o filme do Glááááuberrrrr”. Ninguém vai ver “Abraços Partidos”, todo mundo vai ver “o filme do Almodóvar”. E fazem muito bem.

Fui assisti-lo sem ter a menor noção da sinopse, o que foi bom – portanto, nada de resumos. Basta dizer que há vários elementos que o diretor já trabalhou no passado, como filme dentro de filme, história dentro de história e não-linearidade. A temática também é mais ou menos a mesma, mas há diferenças. Nos anteriores, a abordagem era mais agressiva, e o desejo sexual vinha antes da obsessão e do amor, temas muito recorrentes em suas obras. Agora, o amor e a obsessão vêm antes do sexo, o que resulta em um filme aparentemente mais leve. Mas não se engane: ainda há muita intensidade emocional, traições, revelações e até morte, só que com uma delicadeza que me parece inédita (não vi todos os seus filmes para dizer com certeza).

Isso talvez se deva ao personagem principal, Mateo, que é cego. A maneira com a qual ele se relaciona com o mundo é de uma sutileza comovente, e o ator Lluís Homar (com dois “L”s mesmo) é excelente. Penélope Cruz também está um espetáculo. Lindíssima e cheia de nuances, a senhorita Cruz fotografa muito bem e consegue transitar perfeitamente entre um pedaço de mau caminho e uma mulher destruída emocionalmente, passando inclusive por ótimos momentos cômicos.

É o filme do diretor espanhol que mais presta homenagens ao cinema americano, desde referências diretas a atrizes e filmes até a trilha sonora, cheia de músicas em inglês. Há também muitas referências a um filme anterior de Almodóvar, Mulheres à Beira de um Ataque de Nervos. O filme dentro do filme de Abraços Partidos é quase uma refilmagem dessa que é uma das melhores comédias de sua filmografia.

Para variar, a direção de arte e a fotografia também são incríveis, e o elenco, afinadíssimo. O roteiro, escrito por Almodóvar, parece bastante pessoal, talvez até um pouco autobiográfico (como sempre), e brinca muito com o poder do cinema sobre as pessoas; com a imagem, com o diálogo que não acompanha essas imagens e com a falta delas – afinal, o protagonista, que era um diretor de cinema e vivia de suas imagens, começa o filme cego. Discute também o amor, claro, e como somos todos escravos dele. A delicadeza com a qual ele fala sobre esses amores vividos e interrompidos contrasta com seus filmes anteriores, mas é bem vinda; talvez um sinal de amadurecimento. Porém, teve gente que estranhou não ter levado um “soco no estômago” por um filme de Almodóvar. Mas não é o meu caso. Achei fantástico, um filme que merece ser visto, revisto e discutido.

______

Abraços Partidos
(Los Abrazos Rotos, 2009, 127 min.)
Dir. Pedro Almodóvar
Com Lluís Homar, Penelope Cruz, Blanca Portillo

Recomendado? Sem dúvidas, especialmente para que nunca viu um filme do diretor. É ótimo para começar.

27 dias para o ano novo

2009-12-04T21:16:00.004-02:00

Sempre tive emoções conflitantes em relação à virada do ano. Quando passava só com a família, achava a festa meio chata. Comida boa, ok. Champagne, ok. Família, vá lá, ok. Mas Faustão é sempre deprimente, e eu invariavelmente acabava na cama lá pela meia noite e quinze. Depois do divórcio dos meus pais, há quase uma década, a coisa ficou mais esquisita e passou a envolver decisões simbólicas e chantagens emocionais, voluntárias ou involuntárias.

Então, descobri o prazer de passar o réveillon com os amigos. Aí, sim, a coisa mudou. Agora, me divirto. Gosto de usar branco e fazer planos; contar as vitórias e exorcizar as derrotas. Fazer simpatias, comer lentilha e cereja. E curtir, passar a noite toda acordado, lavar a alma e prepará-la para o que vem pela frente.

Mas ainda acho meio arbitrária, essa “virada”. Tudo bem, a Terra deu uma volta completa em torno do sol, o que é bem épico, se pensarmos bem. Mas o resto, quem atribui somos nós. Não é um final e nem um começo, é apenas o dia seguinte. Ainda assim, atribuímos todos os tipos de significados a esse momento. E eu, agorinha mesmo, mal posso esperar para que ele chegue. Quero um número novo, uma energia nova, um ciclo novo. arbitrário ou não. E você?

Missão (quase) cumprida / pequenos milagres

2009-12-02T20:27:00.007-02:00

Finalmente.

Acabou o tal inter, aquele trabalho que vale nota para todas as matérias da faculdade, apresentado perante banca e que é o estresse equivalente ao de um TCC (e estou terminando o terceiro semestre do curso). Ainda acho que não é a melhor estratégia de ensino, mas, se reclamo, ouço que é para preparar para o mercado de trabalho – aquela velha desculpa. É como pendurar uma pessoa do quinto andar para perder o medo de altura, em vez de levá-la aos poucos, andar por andar, uma olhadinha pela varanda, uma pausa para aclimatar.

A faculdade não vai mudar esse esquema, a questão é se fico lá ou não. Afinal, já tenho um diploma (de cinema), já passei por quatro anos de todas essas coisas que dão preguiça em faculdade e já sei (vá lá) o que quero fazer da minha vida. Mesmo que esse curso de design de games me dê mais ferramentas para chegar onde quero, não sei se é imprescindível, e muito menos se estou afim.

Mas estou divagando. O inter. Acabou, e estou aliviado. Neste semestre, foi um game para web, uma adaptação de um conto. O nosso era Razão, de Isaac Asimov, a história que deu origem àquele filme que surpreendentemente não é uma bomba completa, Eu, Robô. Planejamos três fases; a arte estava ficando linda. A ideia pro conceito principal (três épocas diferentes da humanidade: pré-história, idade média e o futuro do conto) foi minha, escrevi o roteiro e cuidei das cutscenes, as cenas que contam a história. Fiz a parte burocrática (entrega de projeto, artigo acadêmico etc. – tudo que era escrito, era comigo) e, com o resto do grupo (mais seis pessoas), determinei as mecânicas de jogo. Bolei também a apresentação e selecionei as músicas da trilha sonora.

Porém, por diversos motivos, não conseguimos terminar. Apresentamos o que deu, uns 80% do jogo. Triste. Dedicamos muita energia e tempo para isso, durante três meses, e não deu. O que mostramos estava bem legal, e o jogo teria ficado ótimo se tivéssemos acabado, mas... enfim. Morremos na praia. Foi, em boa parte, culpa nossa. Mas há também controvérsias em relação à orientação que recebemos – muito do que ouvimos de um professor contradizia o que ouvimos de outro... e também não aprendemos a parte técnica o suficiente pra entregar um projeto deste naipe. Pois é, parece que estou dando desculpas, e acabei passando essa ideia durante a apresentação, o que também não foi legal. Mas é por causa da minha decepção – não em relação à nota (que ainda não saiu), mas em relação à não finalização, à pendência que ficou. Nem sei se o grupo vai querer terminar o game, e, para falar a verdade, não estou afim. Estou com depressão pós-parto traumático...

Mas há coisas boas. Primeiro, estou quase em férias, o que vai me dar mais tempo para me dedicar às minhas coisas. Depois, que respeito cada vez mais as pessoas que fazem o que quero fazer, tanto em game design quanto em cinema. É MUITO mais trabalhoso do que todo mundo imagina. Muito mesmo. A palavra “muito” nem consegue definir o que estou falando. Melhor: é trabalhoso PRA CARALHO. As pessoas estão fazendo pequenos milagres por aí. Tudo bem, existe coisas muito ruins (ou melhor, ruins PRA CARALHO), especialmente aquelas voltadas apenas para lucro, baseadas inteiramente em pesquisa de mercado, sem nenhuma intenção artística. Mas há também muitas coisas boas, que deveríamos valorizar mais.

Como estou na pegada game design nessa postagem, dois exemplos do que estou falando. E se você não acompanha videogames, PRECISA assistir a esses vídeos. Vai se surpreender. Sinceramente, sinto vontade de chorar de admiração pelo que essas pessoas fazem. Quando crescer, quero ser como eles.

Muito trabalho sem diversão faz de Jack um bobalhão

2009-11-27T10:40:00.003-02:00

Muito trabalho sem diversão faz de Jack um bobalhão.
Muito trabalho sem diversão faz de Jack um bobalhão.
Muito trabalho sem diversão faz de Jack um bobalhão.
Muito trabalho sem diversão faz de Jack um bobalhão.
Muito trabalho sem diversão faz de Jack um bobalhão.
Muito trabalho sem diversão faz de Jack um bobalhão.
Muito trabalho sem diversão faz de Jack um bobalhão.
Muito trabalho sem diversão faz de Jack um bobalhão.

Ode aos flash mob

2009-11-24T10:19:00.004-02:00

Flash mobs são sensacionais.

Dezenas, senão centenas de pessoas se reúnem pelo simples propósito de celebrarem, de divertirem a si mesmos e aos outros, sem burocracia, sem compromissos, sem solenidades. São crianças, velhotes, gordinhas, descolados, nerds, gays e todos os tipos de pessoas que você puder imaginar (e que fazem alguma coisa positiva com a vida, claro). Os flash mobs bem feitos requerem ensaios, e os envolvidos se dedicam por causa da ideia, e não pelo possível lucro. Fantástico pensar em uma mobilização de pessoas tão grande e tão... desinteresseira. (acabei de perceber que, pelo que escrevi aqui, é impossível saber o que é um flash mob, mas os vídeos aí embaixo explicam tudo!).

Tudo bem, as agências de publicidade e as operadoras de celulares já se apropriaram desse princípio e estão divulgando em cima disso, e o simples fato de eu estar falando sobre eles aqui no blog já estraga – se você tiver a sorte de testemunhar um, grande parte da graça foi-se, pois agora está prevenido. O que poderia ser um dos momentos mais bizarros da sua vida acabou de ganhar uma explicação lógica...

De qualquer maneira, acrescentam um delicioso elemento surreal e inesperado à monótona rotina, sem nenhuma obrigação de construir caráter. A ideia é relaxar, não levar as coisas tão a sério, deixar levar-se pelo aleatório que pode acontecer a qualquer momento.

É como uma versão construtiva e leve daquela famosa (e controversa) chuva de sapos de Magnólia – nunca sabemos, na verdade, o que pode acontecer. Então, relaxe e aproveite.

Sorte de hoje

2009-11-22T09:45:00.000-02:00

Estou num momento bem, digamos, horóscopo.

Todas aquelas mensagens vagas e genéricas de superação e conquista estão ressonando comigo – seja música de balada que fala sobre amor, seja um filme que, no fundo, no fundo, é mais vazio que a minha conta corrente (“Remember my name”, diz a música-tema de Fame, e pergunta se me lembro do nome de algum personagem), seja a abelha que desgruda da Coca-Cola e consegue sair voando.

É o princípio Bruxa de Blair (aquela que você nunca vê e sempre acaba imaginando algo muito pior do que é a verdade) revertido para o lado positivo.

Isso é ótimo. Acho que estou, finalmente, alimentando o leão certo.

Conto: Frio

2009-11-20T10:17:00.000-02:00

Não sei bem porque, hesitei muito antes de publicar isso aqui. Cheguei a criar a postagem e deletá-la... Enfim. Aí vai. Opiniões?

(escrito em 6/11/2009)

Não era nem o caso de dizer que “estava frio”. Naquela cidade, era frio. O tempo todo. Quase nunca havia sol e, mesmo se um ou outro raio de luz passasse pelas nuvens, tudo continuava absurdamente frio. Não havia neve, mas a baixa temperatura fazia tudo parecer cinzento, azulado. O céu estava sempre encoberto por uma camada homogênea de nuvens, um grande lençol esbranquiçado que se confundia com a linha do horizonte. Era difícil saber a hora do dia, e sempre anoitecia bruscamente. Ventava bastante, mas não havia folhas nas árvores. Não havia plantas rasteiras. Ninguém pendurava roupas no varal. Ninguém andava de cabelos soltos. Por isso, o vento era invisível. Não havia nada para chacoalhar e, a não ser que você sentisse o vento atravessando suas roupas e sua carne para gelar seus ossos, você nem acreditaria que ele estava ali.

Nenhuma casa tinha mais do que dois andares, quase não tinham janelas e eram todas feitas de material muito pesado. Todas tinham chaminés, que constantemente soltavam uma fumaça preta e infeliz, e ficavam alinhadas nas laterais da rua principal, que terminava em uma pequena praça com uma igreja. Não havia jardins, apenas terra batida; e nem animais, de nenhum tipo.

As pessoas estavam sempre todas cobertas de roupas. Era jaqueta impermeável sobre casaco de nylon sobre casaco de pele sobre blusa de lã sobre blusa de gola alta sobre camisa de manga comprida sobre camisa de manga curta; calça jeans sobre calça de lã sobre ceroulas de lã sobre meias compridas sobre meias compridas.Gorro sobre gorro, cachecol sobre cachecol, luva sobre luva. Botas impermeáveis até os joelhos. Ninguém conseguia se mexer direito – e, para falar a verdade, ninguém queria. A lei do mínimo esforço tinha sido substituída pela lei do mínimo frio. Mexer-se fazia parecer que o vento ultrapassava todas aquelas camadas de roupas, então ninguém queria arriscar. Era comum ver pessoas sentadas em círculos, pálidas, totalmente imóveis, na frente das casas ao longo da rua principal; você chegava a se perguntar se elas eram pessoas mesmo. O vento não permitia fogueiras. O frio era desumano e ninguém queria nem conversar, pois isso significava mexer o maxilar.

Eram todos infelizes, mas ninguém saía dali. Era desse mesmo jeito há muito tempo.

E então eles chegaram. Ninguém saberia de onde vieram, pois ninguém mexeu o pescoço para ver. Eram dois; um homem e uma mulher. E não sentiam frio. Estavam nus; seus corpos firmes, de cores quentes. A pele macia, bem cuidada; todas as curvas e volumes e pêlos. Ao vento, os cabelos avermelhados da mulher acariciavam seus delicados ombros e seios; os pêlos do tórax do homem valorizavam a musculatura bem torneada e seguiam, em V, até o pênis. Mexiam-se com convicção e desenvoltura. Não parecia haver nenhuma imperfeição em nenhum dos dois. Seus olhos passeavam pela cidade, curiosos, enquanto andavam tranquilamente pela rua principal. Foram até a praça na frente da igreja, e deitaram-se no chão, como se fossem tomar um banho de sol.

O vento ficou um pouco mais forte, mas eles nem sentiram.

Então, um dos moradores da cidade começou a virar a cabeça. Foi um movimento lento, travado, era quase possível ouvir um rangido. O resto da cidade continuava estático. Os olhos desse homem quase não se moviam, enquanto sua cabeça virava-se na direção da praça principal. Seu pescoço travou e seus olhos encontraram os dois, ali deitados. Lentamente, seus olhos ficaram arregalados. Sua boca começou a tremer. Os lábios separaram-se, e um fio de saliva ficou entre eles durante algum tempo, até soltar-se e balançar lentamente no vento. Uma gota de suor formou-se em sua testa, escorreu por alguns centímetros e deixou um rastro úmido, que logo ficou geladíssimo. Ele começou a tirar as mãos dos bolsos, lentamente. A seu lado, outra pessoa começou a virar a cabeça.

Ele inclinou-se para frente, o imenso volume das roupas fazendo dessa uma tarefa árdua e cansativa. Levantou-se, vagarosamente, testando o equilíbrio. Todo mundo à sua volta havia virado o rosto para ver o que estava acontecendo. E ele deu um passo. Pesado, desajeitado, mas convicto. E deu outro. E mais um.

Logo, já estava na via principal. Os outros habitantes da cidade gelada também estavam começando a mover-se. Alguns levantavam mais rapidamente; outros precisavam de ajuda. Todos usavam camadas e camadas de roupas sem cores, e seus rostos (ou, pelo menos, as partes visíveis embaixo dos gorros e cachecóis e golas altas) estavam tão brancos quanto o céu homogêneo. Seus passos de botas grossas eram abafados pelo vento, e muitos andavam sem mexer os braços. A rua principal foi ficando cheia de gente, mas aquilo não era uma multidão viva.

Lá na praça, o homem e a mulher sentiram uma leve brisa gelada.

E o exército frígido continuava se aproximando. O vento estava mais forte e, mesmo com todo aquele esforço, os moradores continuavam sentindo muito frio. Nenhum deles dizia nada, mesmo que estivessem todos pensando a mesma coisa.

A praça foi enchendo-se de gente, todos cercaram o homem e a mulher. Os dois permaneceram sentados, observando aquelas pessoas gélidas, e não entendiam o que estava acontecendo. Arrepios de frio começaram a percorrer seus braços, suas costas douradas, e eles desejaram aquecer-se de alguma maneira. Suas respirações, agora ofegantes, formavam fumaça quando entravam em contato com o ar. O mesmo não acontecia com a multidão – suas entranhas eram tão geladas quanto a cidade à volta.

O homem foi o primeiro a ser atingido, um pontapé no rosto; uma ofensa a seus belos traços. Uma ferida imensa abriu-se em sua bochecha, era uma pele muito delicada. Ele não entendia. Sangue escorreu pelo machucado e as gotas congelavam-se no ar; pequenos cristais vermelhos faziam um leve ruído quanto chegavam ao chão da praça. O vento estava enlouquecido e uivava. A mulher também começou a levar golpes da multidão, pelo corpo todo. A luz que havia neles foi desaparecendo, e os habitantes da cidade agora estavam sentindo um pouco de calor. Os braços e pernas da multidão subiam e desciam, subiam e desciam. As perfeições logo estavam maculadas, e sentiam frio, muito frio.

Alguns minutos depois, a multidão começou a se dispersar. Lentamente, deram as costas à suas vítimas e voltaram para suas cadeiras diante de suas casas. O vento foi diminuindo, até que quase parou, mas o frio continuava. As pessoas sentaram-se e voltaram às posições de antes. Silêncio. A praça ficou vazia. Com a exceção, claro, dos corpos nus que ali estavam, perfeitamente conservados pelo frio.

Série (opinião): Dexter - 1a. temporada

2009-11-18T09:02:00.003-02:00

Dizem que ladrão que rouba ladrão tem cem anos de perdão. E assassino que mata assassino?

Sei que não é novidade, mas acabei de ver a primeira temporada de Dexter, série sobre um assassino serial de assassinos seriais. Simples: é uma das mais bem escritas da atualidade. O roteiro tem tantas camadas e nuances que fica até difícil destrinchar todas, mas vamos lá.

O protagonista é Dexter Morgan, que trabalha como especialista em sangue para a polícia de Miami: analisa cenas de crimes e investiga os padrões de espirros, borrifos e poças para recriar o que aconteceu. Calhou, também, de Dexter ser um assassino serial. Quando era pequeno, percebeu que não se encaixava na sociedade e que tinha impulsos diferentes das outras pessoas. Seu pai adotivo, ao ver a bomba relógio que era o menino, o ensinou a canalizar essa energia para fazer algo relativamente benéfico e, com todo seu conhecimento de anos trabalhando na polícia, o ensinou a ser um exímio executor dos executores. Então Dexter começou a matar – mas não pelo bem da sociedade, por vingança ou por altruísmo. Ele mata porque gosta, porque sente prazer com aquilo.

Trabalhar na polícia dá a Dexter acesso a muitas das informações que precisa para aumentar a contagem de souvenirs que guarda de cada assassinato, e também a muitas cenas de crimes. No episódio piloto da série, surge a primeira vítima do que virá a ser conhecido como Assassino do Caminhão de Gelo, com o qual Dexter tem um intenso jogo de gato e rato. Uma das primeiras frases de Dexter, ao encontrar o corpo sem nenhuma gota de sangue, cortado em partes e espalhado como peças em um açougue, é “Por que não pensei nisso antes?”. E o estômago do espectador fica gelado.

Vale destacar a excelente atuação de Michael C. Hall, que já era impressionante na série A Sete Palmos. Dexter Morgan é um papel dificílimo. Tirando os assassinatos, ele vive uma vida relativamente comum: tem uma (disfuncional) namorada, sai com os amigos, brinca com crianças. Mas sempre por trás de uma máscara. Ele é, afinal de contas, um monstro, mas que aprendeu a viver em sociedade. Há muito humor negro na série, especialmente por causa das ambigüidades de Dexter em relação a seu trabalho, e o ator acerta o tom com perfeição. Ele precisa, ao mesmo tempo, ser assustador. Seu prazer em matar e investigar cenas de crimes é perturbador, até sexual, e seu relacionamento com os outros assassinos também é; um misto de devoção e asco, quase um ritual de acasalamento, daqueles de um dos insetos acaba morto no final. Michael C. Hall consegue acertar todas essas nuances. É um cara que você queria ter como amigo, sair para tomar cerveja, mas que, ao mesmo tempo, odiaria encontrar em uma rua escura. Excelente, excelente.

É uma das poucas séries que ousam discutir o fascínio por violência e as obscuridades do inconsciente – e que, de quebra, deu uma guinada na fórmula de enredo policial que tem predominado desde o surgimento de C.S.I. Além das diversas nuances de Dexter trabalhar com aqueles que protegem a sociedade (inclusive sua irmã, Deb, papel da talentosíssima Jennifer Carpenter, de O Exorcismo de Emily Rose) e a inevitável tensão de investigadores virando em sua direção, é muito provocante acompanhá-lo em suas caças aos outros assassinos. Você torce por ele. Quer que ele pegue o outro. Quer que ele o faça sofrer, sangrar, agonizar. Não é apenas uma questão de justiça, é questão de sadismo. A discussão pode se estender a tanta coisa – desde o bullying nas escolas e a força bruta da polícia do Rio até a política norte-americana contra o terrorismo ou a pena de morte. Violência gera violência, e estamos todos torcendo por mais.

Para completar, a fotografia é sensacional e a maioria do resto do elenco também é incrível. Nos EUA, a quarta temporada está no ar. Eu ainda estou indo para a segunda... Isso sem falar em todos os livros de Jeff Lindsay que deram origem à série e que definitivamente estão em minha lista de leitura.

Pois é. Virei fã de um assassino serial.

O tal "empreendedorismo"

2009-11-16T20:24:00.009-02:00

Foi assistindo ao incrível (!) Os Incríveis, da Pixar, que um dos textos da série “entalados na garganta” acabou saindo do esquecimento. Ele começava com a frase “Empreendedorismo: taí uma palavra que me dá medo”. Depois de escrever uns três parágrafos, percebi que a coisa não estava rolando. Engavetei e segui com o enterro.

Mas, aí, o vilão do filme, Síndrome, me fez entender o que me incomoda tanto nessa mania de todos os cursos do Brasil de focar o tal “empreendedorismo”. Bam! Era a solução para este encalhe. Depois de capturar todos os heróis, Síndrome diz, “Todo mundo poderá ser super! E aí, quando todo mundo for super... (risada maníaca) ninguém mais será”.

É isso.

São poucos os líderes genuínos, aqueles que nos inspiram a sair de nossa zona de conforto, enfrentar as dificuldades, lutar por um bem maior e sentir o prazer da conquista. Um ótimo exemplo é o próprio Steve Jobs, o co-fundador da Apple e depois, da Pixar, a produtora de Os Incríveis. E acredito que liderança é uma coisa que pode ser treinada – desde que já haja uma inclinação para isso. Mas o que as faculdades estão conseguindo ao levantar essa bandeira é dar a ilusão de que pessoas sem a menor vocação para serem líderes podem ficar à frente de um monte de funcionários ou de finanças ou de ideologias.

Se todos forem empreendedores, o mundo entra em colapso. Não é óbvio? Imagine se todos fossem presidentes. Ou líderes religiosos. Ou grandes celebridades. É o mesmo princípio.

Alguns poucos nasceram para serem empreendedores. Muitos outros nasceram para admirá-los e segui-los. É a ordem natural das coisas, e uma distinção que precisa ser feita. Simples assim. Vale até para as leis da natureza. Mas, diz o capitalismo selvagem, todo mundo deve ser líder. Óbvio. Todo mundo deve ser presidente também, não?

Pois é, acho que não.

Desfez-se a luz

2009-11-12T11:56:00.006-02:00

São os hippies que vivem dizendo que estamos todos conectados, não são? Bom, por causa do apagão, descobri que eles estão certos, sob o efeito de entorpecentes ou não. Se há alguma coisa que compartilhamos, é essa existência.

É atordoante pensar em um evento como o apagão, que deixou metade de um continente sem luz. Todas as pessoas à sua volta, todas elas, TODAS MESMO vivenciaram isso. Pense. Todas as pessoas que você passou na rua, que estavam com você no elevador, que atravessaram a rua ao seu lado. Todos os lugares; escolas, presídios, shoppings, semáforos, baladas, bancas de jornal, delegacias, casas, bordéis, hotéis, quartéis. Todo mundo, de todas as classes, cores, crenças, sexualidades, educações, índoles, aparências e gostos. Até a Madonna! Todos viveram aquilo que aconteceu anteontem (supondo, claro, que você estivesse na área do apagão, como é meu caso).

Não é incrível?

Estamos todos no mesmo barco, afinal de contas.

Recentemente, li o livro Contato, do Carl Sagan, aquele mesmo que deu origem ao filme com a Jodie Foster. É um livro inacreditável, com uma discussão de dar nós no cérebro, que mostra como sabemos pouco sobre o universo que nos cerca e sobre a nossa existência. A história começa com a chegada de uma mensagem alienígena, e toda a repercussão que isso gera no planeta, em termos culturais, econômicos, políticos, religiosos, sociais... Depois, vem a decifração da mensagem e o que eles têm a nos dizer, mas não vou estragar o livro. Leiam, é capaz de mudar algo dentro de vocês. Mudou em mim, sem dúvida.

Uma das conseqüências da chegada dessa mensagem é tratados de paz, união de povos e crenças, uma euforia planetária. Todos, juntos, voltam suas atenções para o universo e percebem o quanto do que a gente vive no dia a dia, desde as coisas pequenas até as mais épicas, são insignificantes perante a magnitude de... bom, de tudo.

Obviamente, o apagão não tem as proporções da chegada de uma mensagem vinda de uma civilização mais avançada do que a nossa, mas o princípio é o mesmo, não é?

O mais legal vai ser quando acontecer algo dessas proporções que seja algo bom, e não a escuridão total. Mas o que poderia ser?

Alguém tem alguma ideia?

Luz no fim do túnel

2009-11-10T13:18:00.005-02:00

Já vou avisando: vou falar sobre Xuxa.

Se você não desistiu de ler este post, algumas considerações: cresci vendo Xuxa, e gostava pacas. Que atire a primeira pedra quem não gostava. Amei Super Xuxa Contra o Baixo Astral (mesmo que fosse uma cópia descarada do espetacular Labirinto) e até Lua de Cristal, que fui ver em excursão com a escola.

Não sei se foi a Xuxa quem mudou ou se fui eu (acho que os dois), mas agora tenho vergonha alheia de muitas coisas que ela faz. Recentemente, vi Xuxa Abracadabra e Xuxa e os Duendes, e nossa, que pobreza de espírito. Não há a mínima tentativa de evitar o clichê, celebridades aleatórias (que não atuam) são enfiadas em papéis importantes, o texto é péssimo, as atuações idem, a direção de arte idem, tudo idem. A Xuxa até tem lá seu carisma, mas os papéis são muito moralistas e sem graça. Um grande desperdício, porque, se há alguém no Brasil com fama, orçamento e moral suficiente para atingir o público infantil sem apelar, é ela.

Aí, assisti ao trailer de Xuxa e o Mistério de Feiurinha. E, confesso, fiquei bem impressionado.

A direção de arte parece anos-luz à frente das recentes produções da apresentadora, e a fotografia também. O filme está sendo baseado em um livro de Pedro Bandeira, um dos maiores escritores infanto-juvenis do Brasil. Algumas cenas do trailer dão pistas de que a pobreza de espírito de roteiro continua lá (parece copiar, por exemplo, Encantada, da Disney), mas fiquei realmente esperançoso em relação ao visual do filme. Podem xingar à vontade (e há vários momentos vergonha alheia no trailer, fato), mas, com aquele visual, uma boa parte do problema foi resolvida. Agora, é só achar um roteirista decente e parar com essa obrigação de colocar celebridades (diz a lenda que a Sasha, a tal “Feiurinha”, é muito ruim e foi um dos principais problemas da produção) em papéis principais, que pronto: surgirá um bom filme infantil brasileiro.

Quem quiser arriscar: (a resolução está péssima, mas dá para ter uma idéia)

Vampiros vs. o império da mediocridade

2009-11-05T21:49:00.010-02:00

Alguém precisa salvar os vampiros.

A Warner acaba de estrear a série The Vampire Diaries, que é, com o perdão do trocadilho, mais uma martelada no caixão da mitologia vampirística.

Sempre gostei de histórias de vampiros. Não daquelas nas quais os vampiros escancaram a boca, inclinam a cabeça para trás e começam lentamente a aproximar os dentes do pescoço de suas vítimas, fazendo um HHHSSSSSSS teatral e pastelão, mas sim daquela figura do vampiro elegante, sábio, sedutor – na linha de Entrevista com o Vampiro e Drácula. Até mesmo Nosferatu, com seu visual caricato (ok, ok, “expressionista alemão”), tinha lá sua honestidade, assim como aquele filme com o Kiefer Sutherland, Garotos Perdidos. Ouvi falar que o sueco Deixe Ela Entrar também é ótimo, mas ainda não conseguir ver, e provavelmente estou esquecendo outros bons exemplos.

São criaturas muito simbólicas, que permitem reflexões aprofundadas, diálogos afiados e ótimas cenas que misturam de tensão e sedução. Anne Rice fez isso muito bem em suas crônicas vampirescas (mesmo com toda aquela afetação romântica), assim como o clássico de Bram Stoker. Ainda não li os livros de Charlaine Harris, que deram origem à True Blood, mas acho que essa série (que ilustra o post) é uma excelente modernização do mito, que usa o vampirismo como ferramenta para discutir muito mais coisas, especialmente sexualidade. Buffy também – entendo as pessoas que torcem o nariz, mas acreditem, é ótima (desde que você tenha a paciência para superar aquela maquiagem tosca e as duas primeiras temporadas). Ah, e estou desconsiderando vampiro como “monstrinho”, estilo Blade ou (o péssimo) Van Helsing.

Aí chega essa The Vampire Diaries, na linha de Crepúsculo. É de arrepiar, no mau sentido.

Óbvio: o sonho de qualquer imortal é reviver o pesadelo do colegial dezenas de vezes, e agüentar a imaturidade de menininhas adolescentes que cheiram a morango ou submeter-se à autoridade de um treinador de futebol americano que é um imbecil. Eles não são mais seres noturnos; em Crepúsculo, até brilham no sol (literalmente, estilo purpurina mesmo). Adoram jogar um tipo muito especial de beisebol e preocupam-se com a ecologia ao caçar os animais que os alimentam – afinal, eles são bonzinhos e não se alimentam mais de humanos, mas também não querem abalar o ecossistema.

A idéia de amor entre um humano e um vampiro é ótima, porque dá pano para muitos conflitos e situações difíceis; é um romance proibido por natureza, que pode ser perigoso para ambos. Mas não na bancada de um laboratório estilo High School Musical. Não consegui nem acabar de ver esse episódio piloto de The Vampire Diaries – é muito Crepúsculo, que já é péssimo (e dizem que, na verdade, a autora de Crepúsculo foi quem copiou os Vampire Diaries, lançados antes).

Isso faz eu me lembrar de uma linha de pedagogia norte-americana (de onde mais poderia ser?) que prega a eliminação de todas as partes sombrias dos contos de fadas. As histórias são alteradas; a vovó não é comida pelo lobo mau, a bruxa má não quer o coração da Branca de Neve, coisas do tipo. Isso é de uma estupidez tão colossal! Os contos de fadas servem justamente para...

Enfim.

É só um desabafo. São tantos os mitos destruídos hoje em dia, e esse é mais um. A supremacia da mediocridade, a tal “nivelação por baixo”. A humanidade indo para as cucuias (vide postagem abaixo) e as pessoas, com medo de falarem sobre a sedução da escuridão, colocam purpurina em cima dela.

Pior é pensar quais outros monstros clássicos vão seguir essa linha – duvido que a gente veja uma múmia concorrendo para rainha do baile de primavera, mas aposto, APOSTO que em breve vai surgir alguma coisa do gênero no estilo de Jekyll & Hyde.

Trem desgovernado

2009-11-02T20:51:00.005-02:00

Está bem difícil ter fé na humanidade.

Eu tento, juro que tento. Mas os sinais negativos parecem tão mais fortes do que os positivos. Ignorando a infinita lista de cagadas da História (e sem contar, também, todas as cagadas que nem foram listadas), agora surgem notícias de que, em dez anos, o planeta não terá mais tigres. Ou que explodiram uma bomba no Paquistão, matando bastante gente – e bem perto de um conhecido meu.

Ou então o choque de descobrir que uma das raras pessoas que fazem do planeta um lugar melhor foi atacada aleatoriamente – ou não – na rua Augusta. Dois socos; um nele e um em seu amigo. Do nada. No meio de uma multidão. E ninguém fez nada.

Pode ter sido uma turma de imbecis bêbados, que estava com a testosterona a mil por causa da cerveja, que queria apenas “aliviar” toda essa força “macho” que não se resolve com apenas uma punheta; um motivo absolutamente imbecil, de gente espírito de porco. Ou pode ter sido uma coisa muito, muito pior, motivada por covardia, preconceito e absoluta ignorância. Um bando de nazistas.

Concordo que uma dessas hipóteses é bem pior do que a outra, mas nenhuma das duas faz a raça humana parecer civilizada, não é? Qual é a dificuldade de simplesmente deixar as pessoas em paz? E o pior de tudo é a sensação terrível de que você não tem para onde fugir, que o planeta é uma imensa batata quente, explodindo aos poucos nas mãos das pessoas que se recusam a seguir a linha “não pode vencê-los, junte-se a eles”.

Talvez eu devesse ficar agradecido por essa história não ter escalado para um espancamento (e, acreditem, estou; nada me deixa mais feliz no momento do que saber que, tirando uma boca levemente inchada, meu amigo está bem, pelo menos fisicamente), mas fico mesmo é indignado.

Espero ter forças pra agüentar o rumo que a chamada “humanidade” está tomando. Porque, olhando daqui, parece um trem desgovernado, seguindo na direção da parede mais maciça que poderia existir - e que foi fabricada pelo próprio homem.

Só para quebrar a tendência de títulos muito curtos que rolou nessas últimas postagens aqui do blog,

2009-10-30T14:35:00.002-02:00

resolvi fazer um que fosse bem comprido.

Nonsense

2009-10-28T17:08:00.000-02:00

Achava que, às vezes, falo nada com nada.

Até que vi isso:

Ufa. Até que estou bem, então.

Conto: 8

2009-10-26T11:14:00.011-02:00

(pretendo publicar alguns contos meus a partir de hoje. Comentários são muito bem vindos!)

(Atualizado em 30/10)

Era mais um dia monótono em sua vidinha monótona.

O despertador tinha tocado na mesma hora de sempre. Ele foi ao banheiro e entrou no banho. Foram menos de cinco minutos. Escovou os dentes e passou fio dental. Durante todo o processo, conseguiu não se olhar no espelho.

Suas roupas, que tinham sido selecionadas na véspera, estavam penduradas em um cabide. Vestiu a mesma combinação de camisa branca (daquelas que deixam o mamilo aparecendo, mas ele fingia que não notava) e calça azul-marinho de sempre. Sapato marrom bem escuro, meia branca. Gravata azul, da mesma cor da calça.

Foi até a cozinha e separou duas fatias de pão. Passou um pouco de manteiga em cada uma. Era tudo tão automático que, se estivesse de olhos fechados, teria seguido sua rotina sem cometer nenhum deslize e, às vezes, se perguntava se tinha, de fato, acordado, ou se continuava estirado na cama.

Encheu a xícara de água e colocou-a no microondas, já pegando o saquinho de chá com a outra mão. E algo inesperado aconteceu. Mas, como era costume nos dias monótonos de sua vidinha monótona, era um evento absolutamente banal e tedioso: o microondas não funcionou. Quando ele apertou o botão para selecionar a potência, o equipamento apitou e marcou “8” no visor. Nenhum outro botão respondia, além do “cancelar.” Naquele momento, ele percebeu que estava acordado. Nenhum sonho poderia ser assim, tão chato.

Tentou todas as combinações de botões possíveis, e nada. O oito continuava ali, quase que tirando sarro dele, piscando naquele verde claro meio instável. Tirou o aparelho da tomada e o recolocou. Mesma coisa: um apito, o número oito, e mais nada. Respirou fundo e, voltando ao modo piloto automático, esperou que a água fervesse em uma pequena panela enquanto lia os classificados eróticos do jornal (embora nunca tivesse coragem de ligar para nenhum). Encaixou o telefonema para a assistência técnica em algum momento de seu monótono dia de sua vidinha monótona.

No dia seguinte, a rotina foi a mesma. Acordou, na hora de sempre, pelo ruído uniforme do despertador. Banho. Camisa branca, calça azul. Duas fatias de pão, água fervendo na panelinha, “Carolyne, loira firme, a., o., beijo na boca, sem frescura”. Ônibus para o trabalho.

Chegou, como sempre, cinco minutos adiantado. Passou pela recepcionista, cumprimentou todos sem sorrir e seguiu direto para bater seu ponto. Digitou seu código no equipamento e passou seu cartão magnético. “7”, apareceu no painel, em um vermelho resoluto. Ele nem teria prestado atenção, se não tivesse se lembrado da história de seu microondas, o grande acontecimento de ontem. Apertou “cancelar”, redigitou o código e passou seu cartão novamente. “256199” apareceu no painel, o número que deveria ter aparecido antes. Estranhou e seguiu até a mesa. Seria apenas uma coincidência?

Ele estava tenso.

Próximo dia. O despertador tocou na mesma hora de sempre, mas ele já estava acordado. Será que hoje ele veria um “6”? Onde seria? Na tela de seu computador? No painel da máquina registradora da lanchonete? Quis ficar na cama, mas acabou seguindo sua rotina.

Naquele dia, ele chegou vinte minutos atrasado no trabalho. “Muito trânsito, hoje?” perguntou a recepcionista. Ele sorriu, um sorriso frio. Estava com medo de passar seu cartão de ponto. Digitou o código, fechou os olhos e aproximou o cartão. “256199”. Ufa. A recepcionista continuava olhando para ele, enquanto seguiu para sua baia. Nunca tinha reparado que ela tinha sardinhas no rosto.

O dia monótono seguiu, monótono. Compensou seu atraso com uma hora extra de expediente. Passou em um mercado para comprar o jantar e seguiu para seu prédio. Cruzou com a zeladora no elevador, e sorriu, educadamente, mas sem emoção. Tentava se lembrar do rosto da recepcionista quando a porta do elevador se abriu, e ele foi saindo. Mas aquele não era seu andar. Voltou para dentro do elevador e examinou a porta de madeira.

“6”.

Merda.

Chegou em casa e colocou a comida na pia da cozinha. Será que ele estava enlouquecendo? Será que sua vidinha monótona tinha feito com que ele visse coisas que não estavam lá? Ou aquela seqüência de números era uma coincidência? Ele estava, afinal de contas, cercado de números, todos os dias, o dia inteiro. Trabalhava com números. Não gostava muito deles, mas convivia com eles na maior parte do tempo em que estava acordado. Até sonhava com números – certa vez, sonhou com 459-6565, “Sheilly, mulata potranca, dominadora, SM”. Se quisesse ver seqüências aleatórias nos números que via todos os dias, poderia chegar até o final do PI.

Naquela noite, quando seu despertador tocou, ainda estava tudo escuro. “0:05”, marcava o display insolente, seis horas e vinte e cinco minutos antes do que ele havia programado.

Não conseguiu voltar a dormir.

Chegou ao trabalho cinqüenta e sete minutos adiantado, e com imensas olheiras. A recepcionista ficou preocupada com seu semblante. Ele não passou o cartão magnético do ponto e foi direto para sua mesa. Dezessete minutos depois, ela se aproximou, com um copo de água. Ele ficou feliz. No final do expediente, ela falou com ele por quase 28 minutos. Por causa daquilo, seu dia monótono tinha virado um dia agradável, mesmo com seus mil motivos contrários.

Antes de dormir, decidiu uma coisa. Se visse, no dia seguinte, o “4” destacado de alguma forma, ia procurar ajuda. Que tipo de ajuda? Não sabia. Mas não podia continuar sozinho, estava enlouquecendo.

Atrasou-se mais uma vez para o trabalho. Cumprimentou a recepcionista. Ela lhe ofereceu um bombom.

Quando ele foi até a mesa e ligou o computador, a tela ficou toda azul. Lá no cantinho, “4”.

Ele surtou. Saiu apressado, ignorando os apelos da recepcionista. Na frente do prédio 776 daquela avenida, seu celular tocou, 955-6091. Ele não atendeu. Na próxima esquina, o carro cuja placa terminava com 3341 quase o atropelou. Ele correu.

O parque era o único lugar que parecia estar relativamente sem números. Respirou fundo, pois sabia que ia morrer. Tinha certeza de que, quando aquela contagem chegasse ao zero, ele estaria morto. Não havia feito nada pelo seu corpo, muito menos pelo seu espírito, e, agora, era tarde demais. Não tinha aproveitado seu tempo na Terra, e precisava liberar a vaga para outro. Alguém que fizesse jus à própria existência. Alguém que preenchesse sua missão cósmica. Alguém que merecesse sua vaga no Universo.

Tentou passar a noite no parque, mas foi expulso por quatro seguranças, que somavam oito botas, dois bonés e quatro famílias para sustentar.

Quando chegou a seu prédio, a recepcionista estava sentada na portaria, esperando por ele. Tinha ficado preocupada. Temeu pelo pior. Queria saber se ele precisava de alguma coisa. E ele chorou.

“Vamos faltar no trabalho, então”, disse a recepcionista, na manhã seguinte. Ela tinha dormido em sua cama; ele ficou no sofá. Ainda estava muito tenso, e a presença dela, embora agradável, o deixava mais tenso ainda. “Vamos para a praia, o que acha? Minha avó tem um apartamento lá, e a minha casa é caminho, a gente pega umas coisas. Depois, inventamos uns atestados médicos”. Ele gostava dela, ela dava leveza às coisas. Fazia parecer que tudo bem.

Foram até a rodoviária, mochilas feitas, desculpas dadas. Compraram as passagens. “Quanto tempo de viagem?”, perguntou a recepcionista ao vendedor. “Três horas”, ele respondeu.

Quando entraram no ônibus, ele sabia que estava indo para a própria morte.

E lamentava. Lamentava não ter comido, lamentava não ter lido, lamentava não ter telefonado, lamentava não ter visto, falado, tocado. Ela, sem dizer uma palavra, o abraçou.

Eram apenas dois passageiros no ônibus, que estava cheio.

O apartamento era agradável, mesmo que muito pequeno. Tinham chegado no fim da tarde, e a recepcionista insistiu para eles irem até a praia, assistir ao pôr do sol. Na areia, sob um céu avermelhado fotográfico, eles se beijaram. Em seguida, ela disse, “Sabe, ‘um’ é o número mais solitário de todos.”, e se aconchegou em seus braços. Naquela noite, ela sorriu. Para ele, foi o sorriso mais lindo de toda a história. Queria que durasse para sempre. E, então, algo mudou.

No dia seguinte, ele não procurou pelo zero.

Dica de site

2009-10-23T10:03:00.003-02:00

O site da Apple tem uma seção de trailers muito interessante. Tem prévias que vão de grandes blockbusters (daqueles para ver com pipoca doce melequenta), até filmes independentes (daqueles para ratos de festivais de cinema), e abrange todos os gêneros e temáticas possíveis. Você pode ver, por exemplo, o trailer de The Imaginarium of Doctor Parnassus, o último filme do talentoso Heath Ledger, que ilustra este post e foi dirigido por Terry Gilliam.

A ênfase é o mercado norte-americano, claro, mas já vi trailers até de filmes indianos por ali. De vez em quando, há também pequenos making of e trailers alternativos.

Os vídeos são carregados pelo QuickTime, cuja qualidade de imagem é excelente (e há opções de HD), mas é um programa meio pesado. Dá para deixar carregando, como no YouTube, e ir tomar um cafezinho enquanto espera.

PS: Não recomendo abrir várias janelas e carregar vários trailers ao mesmo tempo, a não ser que seu computador seja bem parrudo.

Moço!

2009-10-21T11:43:00.001-02:00

Estava andando com aqueles ótimos fones de borracha, que devem fazer um mal danado, mas que bloqueiam a maioria dos sons externos e permitem que você, pelo menos por alguns minutos, ouça o que você mesmo selecionou, e não o ruído imposto pelo dia-a-dia. Ia embora do trabalho, e estava com a cabeça cheia.

Passei por uma família pobre, instalada na rua; uma mãe e três crianças. Embaraçado pela situação precária deles e culpado pela minha relativa “vida melhor”, continuei meu caminho, talvez até acelerando um pouco o passo para me livrar logo daquele desconforto.

Uma das filhas, de uns nove ou dez anos, me chamou, “Moço!”. Mesmo sem olhar diretamente, não pude deixar de notar seus belíssimos cabelos castanhos, ondulados e volumosos, que pareciam uma moldura viva, um elogio a seus graciosos movimentos. Geralmente não faço isso, mas fingi que não ouvi (os fones eram a desculpa perfeita) e segui em frente. Mas ela insistiu. “Moço!”, gritou mais alto. Percebi que ela estava me seguindo e, como as pernas dela eram bem mais curtas que a minha, corria, com uma leveza que contrastava diretamente com as roupas sujas. Mas eu não estava com vontade nenhuma de olhar nos olhos dela e dizer que não tinha dinheiro. Não estava com vontade nenhuma de experimentar um pouco daquela realidade difícil, já tinha meus problemas e sabia que uma esmola não ajudava em nada e que culpa tinha eu pelo fato de a vida não ser justa e “Moço!”, ela gritou mais uma vez, e estava ao meu lado. Não tinha mais como ignorá-la. Tirei o fone de ouvido e olhei-a nos olhos, já com a mão em cima do bolso, pronta para dar uns tapinhas, gesto que acompanha a clássica frase “não tenho trocado”. Ela tinha olhos verdes, muito vivos, lembrei-me daquela famosa fotografia da refugiada da National Geographic.

“Que horas são?” ela me perguntou.

Acho que, naquele momento, meu coração parou.

Pequenos sinais...

2009-10-19T22:13:00.002-02:00

...fazem uma imensa diferença.

Uma inscrição, uma página a mais, um breve e-mail, a coragem de olhar direito.

São essas coisas que fazem as engrenagens giragem.

Uma vida sem ficção

2009-10-16T03:07:00.007-03:00

Foi o filósofo Samuel Taylor Coleridge que cunhou, no século 18, o termo “suspensão de descrédito”. Trata-se da diminuição do senso crítico para que se aprecie trabalhos de ficção, ou seja, da aceitação do improvável em nome do entretenimento, seja algo mais fantasioso, como O Quinto Elemento, seja algo mais realista, como Um Beijo Roubado. A suspensão de descrédito precisa ser voluntária, mas depende da competência e verossimilhança da obra em questão e do estado de espírito do espectador, independente do tipo de mídia.

No caso da animação e dos videogames, a coisa é ainda mais intensa. Enquanto um livro parte do imaginário do leitor e um filme, dos objetos do mundo real que são filmados (sejam criados para a produção ou não, físicos ou virtuais), tudo em uma animação ou game é criado do zero: desde os objetos mais simples até anatomia e iluminação. Ou seja, a direção de arte pode resultar em coisas totalmente loucas, que exigem maior suspensão de descrédito – mas cuja viagem pode ser ainda mais interessante quando dá certo. Quer alguns exemplos? Tente esse, esse outro, mais esse ou esse aqui também, e divirta-se.

Ontem, ouvi falar sobre uma pessoa que não consegue suspender seu descrédito, que simplesmente não consegue abstrair a ponto de apreciar algo que seja “irreal”; alguém que acredita não valer a pena dedicar tempo e energia a uma coisa que você sabe que não é verdade. “Que vida triste”, pensei, “essa vida sem ficção”.

É engraçado: enquanto sou o primeiro a suspender o descrédito perante alguma coisa desse tipo, sempre fui muito mais Scully do que Mulder na vida real. E pior: durante muito tempo, questionei minha fascinação pelo fantástico, pois acreditava que era tudo um certo medo de encarar o resto do mundo. Seria por causa disso que sou apaixonado por videogames, por cinema, por literatura e coisa e tal? Seria suspender o descrédito o mesmo que ver através de um caleidoscópio para não enxergar o que está além dele? Não conheço a fundo a teoria de Coleridge, mas parece que até ela tira um pouco do valor intelectual da ficção, classificando-a como simples “entretenimento”.

Agora, vejo que não. É justamente o contrário: gosto de ver o mundo real, o MEU mundo real refletido nessas obras. Gosto de pensar no que está acontecendo comigo e com as pessoas à minha volta através das mensagens e filosofias da ficção, que vêm deliciosamente disfarçadas de entretenimento. É como um espelho que acentua as coisas que preciso enxergar. Está longe de alienador; é algo que desperta.

Viver sem ficção, para mim, é não tirar os olhos de um saco de pão enquanto você está na frente de um quadro do Salvador Dali. Um imenso desperdício.

Livro (opinião): Mister B. Gone, de Clive Barker

2009-10-13T11:06:00.006-03:00

Virei cúmplice de um demônio.

Ele está, nesse exato momento, aqui no meu quarto, emanando suas energias, a menos de um metro do meu computador. Está preso em tinta e papel; foi amaldiçoado a preencher as páginas de um livro que acabei de ler. E está olhando para cá, enquanto escrevo tudo isso. Me analisando. Pensando em maneiras de vir atrás de mim.

Esquisito, não é? Parece que enlouqueci. Mas é isso, exatamente isso, que o livro Mister B. Gone, do genial Clive Barker, fez. Desde a primeira página, o demônio conhecido como Mister B. conversou diretamente comigo e pediu para que eu queimasse o livro que estava segurando, pois continuar lendo era algo que poderia comprometer minha sanidade e minha alma.

E continuei lendo.

Testemunhei suas aventuras, desde que saiu do nono círculo do Inferno e veio parar aqui em cima, com os homens. Esse demoniozinho então patético e inconseqüente testemunhou coisas incríveis; humanas, profanas e divinas, e quis dividi-las comigo através das páginas que habita. Seu discurso vai de sedutor a comovente; de arrogante a patético; de ameaçador a solidário. Sua presença fica cada vez mais marcante, e o simples ato de segurar o livro vira algo com um significado muito maior. Eu detestava lê-lo em público, não por vergonha, mas sim porque senti uma conexão bizarra com o livro e não queria compartilhá-la com ninguém. Era quase como se eu estivesse tendo um sórdido caso de amor, uma relação sadomasoquista secreta. Fiquei completamente fascinado pelo texto, mesmo que tivesse uma sensação inacreditável de que ele estava me contaminando com alguma coisa, que estivesse invadindo minha bolha e influenciando minha vida. Vibrava na minha mochila, ficava me chamando quando eu não estava com ele em mãos. Uma coisa insana.

Isso tudo, é claro, faz parte das intenções do autor. Mas a única prova concreta que eu tenho de que tudo não passou de ficção é o fato de que o livro tem milhares de cópias espalhadas por aí, de que ele vem com o selo de uma editora imensa e código de barras. Porque, tirando isso, Mister B. Gone parece de fato uma coisa viva, pensante, pulsante, que pode estender suas garras das páginas e alcançar quem está lendo.

E a genialidade de Clive Barker vai muito além de quebrar essa “quarta parede” (se é que esse conceito se aplica a livros também) entre a literatura e o leitor. Através de Mister B., ele discute a natureza cruel da humanidade, e essa discussão logo se estende para o prazer do leitor em ler aqueles relatos perturbadores e violentos. A partir disso, a filosofia do livro se estende à eterna batalha do bem contra o mal, dentro de uma mitologia rica e polêmica que o autor criou do sagrado e do profano; uma batalha violenta, mesquinha, eterna e absolutamente essencial. Tudo isso, fruto da imaginação absolutamente sem limites de Barker, que resulta em imagens poderosas e inesquecíveis. Para completar, o autor discute também o poder da palavra e o papel do escritor na história da Humanidade, em uma metalinguagem sensacional.

Como sempre, é difícil falar sem estragar as surpresas do enredo. Então, para resumir tudo ao poder de uma única palavra: imperdível.

________

Mister B. Gone
(Clive Barker, 256 págs. Ed. HarperCollins, R$ 26. Ainda não foi lançado no Brasil, mas a versão importada, com o texto original em inglês, pode ser encontrada na Livraria Cultura)

Recomendado? Sem dúvida alguma. Mister B. quer que eu recomende o livro para todos, senão ele vem atrás de mim enquanto eu estiver dormindo. Alguém quer emprestado?

Pra distrair um pouco

2009-10-11T13:06:00.000-03:00

Nessa tela há 50 nomes de filmes. Por exemplo: aquela repórter com o Drácula, à direita, é Entrevista com o Vampiro (puta filme, aliás).

Até agora, achei 25.

Clique em cima da figura para escrever o título. O chato é que você precisa saber os nomes em inglês...

Pra colar: www.imdb.com.

Cinema (opinião): Tá Chovendo Hambúrguer

2009-10-08T12:04:00.005-03:00

De vez em quando, tudo o que você precisa é de junk-food – algo rápido, saboroso e de baixo valor nutricional, que você ama quando está consumindo e que esquece meia hora depois (dependendo, é claro, do seu sistema gastrointestinal). Se considerarmos isso uma metáfora para cinema, Tá Chovendo Hambúrguer é a melhor junk-food do momento.

A animação narra as aventuras do inventor Flint Lockwood, que sempre quis fazer algo para ajudar a humanidade, mas só causou problemas. Ele mora em uma cidade na qual só se come sardinhas (tem sardinha até dentro de mamadeira), e decide inventar uma máquina que converte água em comida. Obviamente, as coisas não saem exatamente como esperado e, logo, está literalmente chovendo coxa de frango, panqueca, sushi, pizza... A garota do tempo Sam Sparks está na cidade, e se envolve com o que ela chama de “maior evento metereológico da história”.

Seu visual é ambicioso e passa uma excelente sensação de escala (sim, chove comida gigante), a ponto de superar muitos disaster-movies. Uma almôndega, por exemplo, parece, de fato, ameaçadora ao cair como um meteoro. Contar outras partes do filme estragaria a surpresa, mas há um momento em especial, com espaguete, que é de cair o queixo. A paleta de cores é um pouco estranha, especialmente na iluminação, e algumas das comidas parecem fálicas demais (ou sou só eu?), mas, no geral, o visual é impressionante, especialmente quando o filme ataca de iconoclasta e faz lugares históricos do planeta serem devastados por cerejas, alface e xarope de milho.

Ainda assim, as figuras humanas são esquisitas e pouco convincentes. E o pior é que isso se estende ao roteiro. Enquanto o filme é uma aventura divertidíssima, cheia de situações criativas e inesperadas, os personagens são meros sacos de pancadas. Qualquer momento em que o filme ameaça ficar emotivo, acontece alguma coisa estapafúrdia para estragar o momento. Flint tem um sério problema com o pai, que não o apóia. No momento em que os dois finalmente conversam sobre isso, em que Flint se abre e diz tudo o que estava entalado em sua garganta, cai um bife gigantesco em sua cabeça, e fica lá. Ou, quando rola um clima entre Flint e Sam e ele se prepara para o seu primeiro beijo, a cena beira o patético conforme ela tenta desviar de seu nariz enorme e ele infla as bochechas em antecipação. É como se o filme tivesse medo de provocar emoções genuínas; como se, ao sentir um drama verdadeiro chegando, ele fizesse algo do tipo “brincadeirinha!”. Isso é um enorme desperdício, considerando, por exemplo, as obras de arte da Pixar, como o maravilhoso Up.

Essa tentativa de enfiar humor em tudo, em detrimento de qualquer outra emoção, resultou também em uma diminuição do suspense. Os personagens, especialmente Flint, apanham tanto, tanto, que o perigo deixa de ser convincente. O inventor chega a apanhar mais do que o Coiote, aquele que vive perseguindo o Papa-Léguas e sempre se ferra. Assim, conforme o filme segue para seu clímax e os desafios que os personagens enfrentam ficam cada vez maiores, você está cada vez menos convencido de que pode acontecer alguma coisa que tenha conseqüências.

Isso é uma pena. A comida, no filme, é uma ótima metáfora para a ganância, e Tá Chovendo Hambúrguer perdeu a chance de fazer algo que fosse relevante, que ficasse retido na memória. Mas é divertido, as crianças vão adorar, e provavelmente ficarão loucas para comer besteira em seguida. Os adultos podem até gostar também, mas sairão com a sensação de que não existe nada melhor do que uma refeição balanceada.

______

Tá Chovendo Hambúrguer
(Cloudy With a Chance of Meatballs, 2009, 90 min.)
Dir. Phil Lord e Chris Miller
Com vozes de Anna Faris, James Caan e Bruce Campbell no original.

Recomendado? As crianças vão amar. Para os adultos, melhor ir ver Up!

Sai deste corpo que não te pertence!

2009-10-04T10:23:00.003-03:00

A psicanálise tem uma teoria bastante pessimista para explicar a insatisfação geral do ser humano. A primeira mamada seria o momento mais sublime da existência, pois foi exatamente o que estávamos precisando depois da dor, do frio, do medo e da fome do nascimento. A primeira mamada acalmou, preencheu, saciou, deu prazer; foi um nirvana. E, por isso, nenhuma mamada subseqüente teve o mesmo impacto, satisfez tanto. O bebê, então, passa a procurar aquela sensação em tudo, durante o resto de sua vida. E nunca a encontra.

(Sei que você, prezado leitor, pensou em besteira ao ler a palavra “mamada” – acredite, eu também estou pensando ao escrevê-la – e vou deixar rolar. Afinal, para os psicanalistas, essa primeira mamada teve sim um forte teor sexual.)

Resumindo, é simples assim: estamos condenados a ficar insatisfeitos com tudo.

O que os psicanalistas não levaram em consideração foi a Coca-Cola. Sabe aquela sede de Coca-Cola? Não é de água, não é de suco, nem chá, nem champagne caríssimo. É de Coca-Cola. E, como Coca dá em todo lugar, você logo se rende à ela e pede aquele imenso copo, geladinho, de propaganda (sem ser de máquina, deusmelivre). Colorido, convidativo, pequenas bolhinhas de gás, uma fatia de limão (se quiser), a condensação escorrendo pelo vidro e fazendo uma marquinha na bolacha que o sustenta. Aí, você mama. E pronto: por uns instantes, tudo é perfeito. O líquido desce pela garanta, dando aquela deliciosa sensação de refrescamento; as bolhinhas de gás fazendo leves cócegas, a sede indo embora; o gelo encostando no lábio, seus olhos fechados de prazer.

Acho que estou com crise de abstinência.

Faz pouco mais de uma semana que parei de tomar Coca-Cola. Antes, era Coca Light, uma garrafa (de dois litros, não de 600 ml) por dia; consegui parar por quase um ano. Aí, me fizeram o favor de inventar a Pepsi Twist Light – e lá estava eu, abraçado com a garrafa pet, como se a minha vida dependesse dela. Ameacei parar, mas então surgiu a deliciosa Coca-Cola Zero. Fodeu. Até semana passada, eu bebia uma daquelas garrafas de 2,5 litros inteira, por dia. Se acabasse, saía para comprar mais. Preguiça de comprar remédio, preguiça de ir à academia, preguiça de sair de casa. Mas não para comprar Coca Zero (assim em letra maiúscula mesmo, afinal ela é sagrada).

Sei que Coca Cola é péssima para a saúde; escurece os dentes, dá celulite, tem sódio demais e faz você arrotar horrores – sem contar com sua acidez e sua capacidade de desentupir ralos. Mas me parece um vício relativamente inocente, considerando o cigarro, as bebidas alcoólicas, as drogas, World of Warcraft... Não é possível comer uma pizza e tomar um suquinho de pitanga, fala sério. Ou um xis-salada com chazinho de pêssego. Francamente.

Ainda assim, meu corpo agradeceu os breves meses que ficou longe desse tipo de (delícia) veneno. Emagreci (e olha que só tomo – tomava! tomava! – refris light), fiquei mais disposto. Me senti, de certa maneira, purificado.

E é por isso que quero largar esse maldito líquido preto. Para o momento em que chegar bem próximo da sensação da primeira mamada, para aquele clímax de vida, eu estar saudável, disposto e com dentes bem brancos.

Pausa

2009-10-02T09:26:00.002-03:00

Obrigado, seu Silvio, por ter realizado o sonho do computador próprio.

O que, ironicamente, significa que terei ainda menos tempo para postar.

Mas, como bom brasileiro, não desistirei!

Vivendo e aprendendo

2009-09-29T10:26:00.006-03:00

Afinal de contas, quando é que você percebe que não é mais criança?

Conforme passei por vários ritos de passagem para a vida adulta (vontade de colocar cada uma dessas palavras entre aspas...), tipo, vestibular, faculdade, primeiro emprego etc..., me senti perseguido por uma incômoda síndrome de Peter Pan (já até pincelei o assunto antes), complementada sempre pelo fato de eu aparentar ser mais novo do que sou. Isso me faz pensar sempre em um personagem de um desenho animado japonês, que só envelhece fisicamente quando amadurece psicologicamente....

Mas, este ano, já tive duas pistas de que “cresci” mais do que imaginava.

A primeira, foi em uma visita ao templo Zu Lai (a foto dessa postagem é de lá). Fui fazer o ritual de desejar algo e ofertar um incenso ao magnífico templo. E, nem sei se posso falar isso (malditas superstições!), mas desejei paz de espírito. Simples assim. Se fosse alguns anos atrás, eu provavelmente teria desejado alguma resolução específica, e se fosse mais atrás ainda, teria pedido algo para simplesmente fugir de todo o resto, como uma TV incrível e quinze videogames.

Nesse momento, fiquei surpreso. Estava pedindo sabedoria para resolver minhas pendências e ter paz de espírito – o que me fez lembrar daquele discurso de reunião de AA em filme americano (não sei se usam mesmo): “peço forças para aceitar o que não posso mudar, coragem para mudar o que posso e sabedoria para distinguir entre os dois”. Para alcoólatra ou não, isso é brilhante.

A segunda pista veio através de lembranças do colegial. Estou fazendo uma simbólica faxina em meu quarto, e 90% das tranqueiras acumuladas durante mais de dez anos estão indo para reciclagem/doação (estou treinando o desapego). É incrível: parece que meu quarto flui melhor, que há uma espécie de vento, sei lá. É uma sensação ótima, uma preparação. E, durante essa arrumação, encontrei uns escritos da época do colegial (cartas, bilhetes; até emails, quem diria) e fiquei surpreso com a desproporção do drama em relação aos problemas, com as inseguranças e com as questões absolutamente irrelevantes, tratadas como cruciais. Claro, a maioria do que estava lendo era o que as pessoas responderam em relação ao que escrevi, mas já dava para perceber. E é ótimo ver que tenho grandes amigos, com os quais convivo até hoje, e, também, que estou muito longe daquela figura que era antes. As prioridades são outras. O papo é outro. Há, de fato, mais paz de espírito e, quem sabe, até mais sabedoria, mesmo que ainda não esteja no nível “senhor Miyagi” que quero chegar.

Há ainda uma última coisa nessas cartas: a escrita. Como isso que você está lendo nesse exato momento. Percebi que nunca parei de escrever, mesmo que tenha passado muito tempo escrevendo para outros (até porque, em determinado momento, era o meu trabalho). Agora, estou cheio de projetos, idéias e vontades minhas, que estão sendo colocadas em prática – e eu estou amando os processos. São as engrenagens rodando.

E isso vale mais do que mil palavras.

¿Que hora es?

2009-09-25T09:38:00.002-03:00

Na pegada española (vide postagem abajo), uma novela mexicana para quem teve apenas três semanas de aulas de espanhol... na quarta série:

Sensacional. Dica da Alícia!

Livro (opinião) - Conversas com Almodóvar, de Frederic Strauss

2009-09-24T11:39:00.007-03:00

Antes de falar do livro, devo confessar que estou com preguiça. Acabei Conversas com Almodóvar faz um tempinho, li uns três livros desde então. Mas, considerando o fato de Almodóvar ser incrível e de eu ter comentado antes sobre essa publicação, vamos lá.

Trata-se de uma série de entrevistas que o crítico de cinema Frederic Strauss (importante membro de uma das revistas sobre cinema mais conceituadas do mundo, a francesa Cahiers du Cinema) fez com o diretor espanhol Pedro Almodóvar ao longo de sua carreira. Os dois conversam sobre o processo de criação, o trabalho com os atores, filmagens em estúdio e em locação, direção de arte, fotografia, contexto político – basicamente, tudo que tem ou teve alguma influência na sua carreira de dezesseis filmes, em ordem cronológica (agora são dezessete, mas o livro saiu antes da chegada de Abraços Partidos, que estréia no Brasil no dia 20 de novembro).

E é fato: Almodóvar é um gênio em sua arte. Claro, seu estilo não é para todos, mas ele tem um domínio admirável do intenso e desgastante processo que é fazer cinema, e uma coragem que poucos diretores têm. Obviamente, ele aprendeu com o tempo, com cada produção, com cada ator; sua habilidade foi ficando cada vez mais sofisticada e seus filmes, mais provocantes e esteticamente arrebatadores. No livro, é interessante o enfoque no quesito artístico, e não nas polêmicas ou fofocas da indústria (há um pouco disso também, mas apenas pitadas). O resto é uma paixão comovente pela sétima arte, uma mente naturalmente artística, de uma percepção aprofundada e rara.

Mas...

Ok. Frederic Strauss conduz as entrevistas de um jeito bem estruturado, que leva a comentários interessantes por parte do diretor. Porém, em português bem claro, Strauss é um belo puxa-saco, a ponto de ser constrangedor. Ele não só mostra muita arrogância ao comentar nuances dos filmes do espanhol (mas, vá lá, ele é um crítico de cinema, então isso é quase pré-requisito), mas também rasga seda de um jeito absolutamente cafona: pra ele, Almodóvar tem “um estilo endiabrado”, faz os filmes “como um escultor diante de (...) pedras diferentes, modelando formas com seu cinzel”, “Madri faz bater o coração de Almodóvar”, coisas assim (fiquei com preguiça de procurar mais exemplos no livro). Os melhores momentos são aqueles em que Strauss percebe que Almodóvar é o entrevistado e o deixa divagar, sem querer exibir seu pomposo repertório.

E isso leva a uma questão mais complicada: o conteúdo dá a entender que Strauss foi mais aprofundado nas entrevistas que englobam os filmes que ele mais gosta. Kika (1993) e Tudo Sobre Minha Mãe (1999) ganharam capítulos imensos (e parecem ser os preferidos do crítico), e produções mais recentes, como os sensacionais Má Educação (2004) e Volver (2006) (os meus preferidos!) têm bem menos espaço. Isso pode ser uma questão prática: depois que Almodóvar ganhou o Oscar por Tudo Sobre Minha Mãe, sua agenda deve ter ficado impossível, o que pode ter resultado em menos tempo para entrevistas complexas como essas. Por outro lado, Kika ganhou uma sinopse de página inteira no final do livro (que inclui resumos de todos os filmes) e Má Educação, míseras cinco linhas...

Há ressalvas também à edição brasileira, da editora Jorge Zahar. A capa é lindíssima, e a diagramação, funcional. Mas o papel não deu certo: é de uma gramatura absurda, quase papel fotográfico. Isso seria ótimo se o livro trouxesse mais fotos (só há meia dúzia, em preto e branco – um absurdo, considerando a riqueza estética das obras do diretor), mas essa pretensão de se tornar livro de mesa de centro deixou-o muito pesado, incômodo de ler.

Mas, afinal, gostei ou não do livro? Bom, Almodóvar é inspirador, uma personalidade magnética e provocante, que tem coisas absolutamente relevantes a dizer – e, se você (re)ver os filmes antes de ler os capítulos equivalentes, deve ser dez vezes mais interessante. Mas, justamente por isso, o livro poderia ser bem melhor. Poderia cruzar as conversas (mesmo que isso quebrasse a cronologia), poderia trazer milhões de fotos, talvez até comentários de pessoas que trabalharam com ele (como seu irmão, Agustin, que é seu produtor desde o primeiro longa, ou Carmen Maura, uma de suas melhores parcerias).

Se você é apaixonado por Almodóvar, é imperdível; se você é apaixonado por cinema, é uma boa opção, mas sugiro o livro em que o diretor Francois Truffaut entrevista o também diretor Alfred Hitchcock (Hitchcock/Truffaut: Entrevistas, da Companhia das Letras) – aquilo sim é uma obra-prima.

________

Conversas com Almodóvar
(Frederic Strauss, 312 págs. Ed. Jorge Zahar, R$ 46)

Recomendado? Sim, mas com ressalvas.

Já dizia Alanis...

2009-09-21T00:23:00.004-03:00

"Isn't it ironic?"

Reclamei sobre as reclamações no começo do meu blog.

Agora, toda vez que elogio alguma coisa, fico com a sensação de que alguém vai dizer que é postagem patrocinada.

Malditos gregos e troianos da minha cabeça.

O homem e seus símbolos

2009-09-18T21:19:00.011-03:00

Quando eu era menor, traí a confiança do meu canário.

Era um passarinho muito bonitinho, amarelo-clichê. Ficava em uma gaiola de tamanho razoável (considerando o que há nas lojas de animais), mas minúscula (considerando o tamanho do resto do planeta). Eu cuidava dele, o alimentava, coisa e tal. Eu adorava quando ele tomava banho na banheirinha: afundava a cabeça e depois sacudia o rabo, fazendo um pio bem baixinho, como se estivesse relaxando. Ele amava o barulho do aspirador, cantava feito louco se o aspirador estivesse ligado. Vai entender. Esbaldava-se com couve-manteiga, comia uma folha inteira sozinho. Tinha uns bolinhos, também, bem macios e saborosos (sim, eu experimentei), que ele comia inteiros – e eram metade do tamanho dele.

Eu o chamava de Teco (brega, eu sei), e meu irmão insistia em chamá-lo de Chicoiamó, seiláporque.

Um dia, fui trocar a comida dele, que ficava no fundo da gaiola. Ele estava pousado no fundo, e, quando pus minha mão pra dentro, ele não se assustou.

Aí tive a brilhante idéia de tentar passar a mão nele.

O bichinho voou e bateu em todas as paredes da gaiola, desesperado, como uma bolinha de pinball. Tirei a mão imediatamente, puxando a gaiola sem querer e dando um belo tranco nela. Teco (ou Chicoiamó, sei lá) ficou pousado no poleiro mais alto, apavorado.

E eu senti como se tivesse enfiado uma faca em seu coraçãozinho acelerado.

Até hoje me sinto mal por essa história. Sei que ele provavelmente esqueceu do que aconteceu alguns minutos depois de tudo, mas não consigo me perdoar pelo que deve ter parecido uma traição, um ataque. Não consigo deixar de pensar no simbolismo de ele não ter voado quando enfiei minha mão na gaiola, e no simbolismo de eu ter o “atacado”. Isso sem falar em todo o simbolismo da gaiola, que ficava diante de uma vista fantástica da cidade. Lembro uma vez que um pássaro passou voando (era o décimo-segundo andar) e Teco (ou Chicoiamó, sei lá) viu esse outro pássaro. Ficou prestando atenção um tempão e piando. Juro. Parecia que estava chamando o outro, pedindo para ser resgatado, implorando para se livrar de seu captor e sua gigante mão traidora.

Essa mania de analisar os simbolismos de tudo é outra coisa que aprendi do cinema, e dessa vez o vilão não é só o cinema norte-americano. O cinema é uma arte feita de simbolismos. É também um aspecto importantíssimo na minha vida. Talvez por causa disso eu veja símbolos à toda minha volta, até onde provavelmente não tem nada. Um gesto, um desenho, uma frase, um olhar, um objeto, um cabelo preso com força, uma camisa pra dentro da calça; qualquer coisa.

Porém, em um filme, você vê uma linha de história que geralmente se amarra; um recorte de uma realidade, vamos dizer, que está contido em si mesmo, independente de ter reflexos nas nossas vidas aqui fora da tela. Ou seja, os simbolismos do cinema fazem sentido dentro de seus próprios contextos (os bons símbolos, pelo menos).

Na vida real, não é bem assim. É arrogância achar que entendi algo por causa de um símbolo sem conhecer o contexto todo e, convenhamos, é impossível saber o contexto todo até mesmo da nossa própria vida.

Recentemente, um amigo me contou uma idéia sensacional para um game e eu já parti para analisar os simbolismos considerando o contexto de sua vida, da qual, na realidade, sei muito pouco. Falei mais do que devia, claro, tirei conclusões muito provavelmente precipitadas e, principalmente, invadi pacaralho terreno que não era pra ter invadido. Sei lá se ele achou tudo isso.

Mas não consigo deixar de pensar nessa história do canário.

Gastronomia (opinião): Bolinhos de bacalhau!

2009-09-15T10:31:00.004-03:00

Descobri os melhores bolinhos de bacalhau de todo o universo.

Crocantes por fora, macios por dentro. Têm uma textura que conserva as fibras do peixe, mas ainda assim derretem na boca. Dourados e quentinhos no ponto exato. Fresquinhos e temperados com maestria, inclusive o sal, tão difícil de dosar no bacalhau (que já é salgado pacas, por causa do método de conservação da carne).

É uma porção gigante, 18 pedaços do céu, a R$ 26. Sabor de bacalhau de verdade, e nada de pão/batata/maizena/salitre para dar volume. São melhores do que os da minha avó – ela, ex-apresentadora de um quadro de culinária da TV, que me perdoe...

Quero adotar esses bolinhos e ajudá-los a terem um monte de filhos para eu comer todos. Experimente e entenda o que quero dizer.

Você encontra essa prova da existência divina no Comendador, esquina da rua Augusta com a Marquês de Paranaguá (ali mesmo, perto das primas). É um boteco que você não dá nada – até experimentar os bolinhos. Não cheguei a provar mais nada do cardápio, mas se aqueles bolinhos são referência... O mundo seria um lugar melhor se os líderes políticos tivessem acesso à bolinhos como esses. As reuniões regadas a bolinhos de bacalhau do Comendador e malzbier geladinha acabariam sempre em acordos de paz.

(PS: Essa foto é genérica, by Google, mas em breve volto lá para tirar uma minha – se é que vou conseguir me segurar e sacar a foto antes de comer...)

Curta interessante - Mamá

2009-09-13T11:52:00.005-03:00

Um amigo meu me enviou esse curta-metragem, Mamá, escrito e dirigido pelo espanhol Andres Muschietti e produzido por sua irmã, Barbara.

Aviso para os mais medrosos (sim, é você, Alícia): em menos de três minutos, o curta dá mais medo do que 99% dos filmes de pseudo-terror que Hollywood lançou na última década.

O estilo lembra muito O Orfanato, produzido por Guillermo del Toro (o diretor da obra-prima O Labirinto do Fauno), que ficou muito empolgado com o projeto e acolheu Juan Antonio Bayona, então diretor de primeira viagem, para fazer o filme. Mamá está seguindo um trajeto parecido: Del Toro adotou os irmãos Muschietti, que agora estão escrevendo um roteiro para produzir um longa baseado na premissa do curta.

Pena que o final de Mamá (o curta, claro) seja tão previsível e sem graça... porque, até lá, é de arrepiar.

(PS: No meu PC, esse vídeo está um pouco engasgado no começo. Não consegui achar outra versão no YouTube...)

Ode a um gênio

2009-09-12T11:15:00.004-03:00

Começou. Mais um interdisciplinar, ou "inter" para os íntimos. O do semestre anterior resultou em uma animação. Foi legal, mas muito estressante. O desse semestre é um game para web, baseado em um conto; no nosso caso, de Isaac Asimov. Esse projeto tem até blog! (faz parte da proposta).

Na pesquisa por referências, me deparei com essa frase de Stanley Kubrick (o diretor de 2001: Uma Odisséia no Espaço, O Iluminado, Laranja Mecânica e outros):

"The most terrifying fact about the universe is not that it is hostile but that it is indifferent, but if we can come to terms with this indifference, then our existence as a species can have genuine meaning. However vast the darkness, we must supply our own light."

["O fato mais aterrorizante sobre o universo não é o de ele ser hostil, mas sim indiferente. Se conseguirmos aceitar essa indiferença, nossa existência como espécie pode ter significado genuíno. Não importa quão vasta é a escuridão, precisamos criar nossa própria luz"]

Uau.

E tem tudo a ver com o trabalho - mas, por enquanto, não vou falar nada. Até porque tenho que postar todo o processo naquele outro blog. Pra esse aqui, meu filho preferido, vou selecionar "the best of". Ou não - quem sabe só falo disso de novo quando o game estiver pronto? (téparece)

Antes da descida

2009-09-09T22:09:00.003-03:00

Nunca consegui decidir se gosto ou não do friozinho no estômago que antecede a descida da montanha-russa.

O friozinho na barriga é o prenúncio da queda. Não faz o menor sentido ficar na dúvida se ele é bom ou não, faz? Afinal, fui eu quem pagou pelo ingresso, entrou na fila do brinquedo e passou horas em pé, esperando para subir no vagão. Fui eu quem investiu energia e paciência para estar ali, sentado, enquanto a montanha-russa sobe. Fui eu quem decidiu tirar os pés da conhecida terra firme e embarcar. Portanto, eu deveria gostar do friozinho, não? É a antecipação do que eu mais estava querendo naquele momento.

Dizem que o friozinho é uma considerável parte das coisas boas que acontecem no dia a dia, sejam elas épicas ou minimalistas. É a incerteza, as expectativas, as fantasias, as possibilidades. É aquele breve momento em que você bota o pezinho para fora da zona de conforto, em que surgem as dúvidas e as inseguranças. É a ansiedade de estar envolvido com outras coisas além de si mesmo – a boa vontade, a sorte, a providência divina, a lei de Murphy. E o outro. Os outros. É sair da própria bolha e viver no mundo em que estão as outras pessoas. Todas elas. Afinal, há muito o que viver fora dessas zonas pseudo-confortáveis. E o friozinho no estômago, afinal de contas, nos faz humanos.

Na pior das hipóteses, a terra firme está sempre lá embaixo, esperando por mim e por você.

Cinema (opinião): Up - Altas Aventuras

2009-09-07T12:43:00.006-03:00

A Pixar fala de leite em reunião de bêbados*.

Enquanto as outras produtoras e distribuidoras de animações em 3D se perdem em fórmulas gastas, piadas sobre flatulência e personagens sem alma, a Pixar consegue sempre provocar emoções. Claro, há seus tropeços (não gosto de Carros e também não simpatizei muito por Ratatouille), mas, no geral, eles levam a narrativa de animação a um novo patamar, toda vez que lançam um filme.

Ontem, vi Up: Altas Aventuras. E – desculpem o trocadilho – estou nas nuvens.

O filme narra as aventuras do rabugento Sr. Fredricksen, que sonha em conhecer um paraíso tropical com sua esposa, Ellie. Porém, a vida vai, a vida vem, e ele nunca pôde levá-la para visitar a cachoeira que idealizaram tanto. Pior – uma corporação gigante quer tirá-lo da casa que dividiu com o amor de sua vida. Então, o Sr. Fredricksen resolve mandar tudo às favas: usa sua experiência com bexigas para fazer a casa literalmente sair voando e poder, finalmente, livrar-se desse mundo sem graça e sem Ellie. O velhote decide ir atrás do tal paraíso e realizar o sonho que compartilhou com a esposa desde que eles eram pequeninos. O que ele não esperava é por Russell, um simpático escoteiro que estava em sua casa quando ela levantou vôo e que precisa...

Já falei demais!

Up é um dos melhores exemplos do que eu gosto de chamar de entretenimento em camadas. Existe uma primeira camada, a mais acessível: boas piadas, seqüências de ação empolgantes, visual maravilhoso, a provável melhor trilha sonora da Pixar até hoje, personagens carismáticos... enfim, tudo que você recebe no momento em que está sentado na cadeira do cinema. Há muitas sutilezas, como a barba do Sr. Fredricksen que cresce aos poucos, ou a cor de sua pele, que vai ficando queimada conforme ele está ao sol. A leveza da casa flutuante tem um contraste direto com sua inércia, seu volume e seus materiais pesados. As seqüências nas alturas (estou resistinto à tentação de dar exemplos, pra não estragar surpresas!) são muito tensas, pois a sensação de vertigem é forte – coisa que fica ainda mais acentuada se você assistir em 3D.

Então, há a segunda camada. O filme fala sobre temas muito delicados, como a morte e a solidão, de um jeito muito sensível e tocante, sem apelar para pieguices e clichês. A relação entre o Sr. Fredricksen e Russell é cheia de nuances e sentimentos, e a motivação deles e de todos os outros personagens é compreensível, até a do vilão (shhh! Sem detalhes!). Up tem um clima onírico, coisa que a Pixar já havia exercitado em Wall-E, e é cheio de simbolismos.

É o tipo de história que fica com você – o que nos leva à terceira camada. É a parte do filme de reverbera dentro que quem o assiste. Fui vê-lo praticamente em caravana, com nove pessoas. Todos amaram o filme, e as percepções sobre a história foram diferentes. Isso é simplesmente genial! Eu mesmo vi algumas coisas meio radicais, uma possibilidade que nem sei se é tão plausível assim (quero rever, legendado!), mas o interessante é que o roteiro, o visual e a filosofia por trás do filme tocam de maneiras diferentes. Quero muito ouvir a opinião de crianças sobre Up, elas devem ter percepções muito interessantes sobre a saga do Sr. Fredricksen.

Há um pequeno porém. Um dos problemas que tive com Ratatouille foi o fato de terem me convencido 100% de que um ratinho poderia ser um chef de cozinha – mas forçaram demais a barra com aquela história do rato controlar o assistente do restaurante, Linguini, como se fosse uma marionete, ao puxar seus cabelos. Aquilo foi demais, estragou o filme para mim. Up tem o mesmo problema, mas em proporção bem menor (ou seja, não estragou o filme nem de longe). Enquanto comprei totalmente a idéia de um velhinho voando em sua casa com balões de hélio, há algumas cenas com cachorros que forçam demais – e o visual dos cães também é esquisito, mal resolvido. Mais uma vez, não quero dar exemplos, mas vocês saberão do que estou falando quando saírem do cinema. Também incomoda um pouco (mas só um pouquinho) o fato do Sr. Fredricksen, mais para o final do filme, ter a disposição física da Lara Croft (salvo um momento impagável).

Enfim, isso é insignificante, considerando a experiência incrível que é Up - Altas Aventuras. Ainda acho que Procurando Nemo e Monstros S.A. são as obras-primas da Pixar, mas Up está logo ali. Ainda há esperanças para quem estava reclamando sobre a falta de filmes bons. Assista, e depois a gente conversa.

________

Up - Altas Aventuras
(Up, 2009, 96 min.)
Dir. Pete Docter e Bob Peterson
Com vozes de Edward Asner e Christopher Plummer no original. Chico Anysio dubla o Sr. Fredricksen em português.

Recomendado? Sem dúvida alguma! Não importa a camada que o atrai. Todas são ótimas!

* Essa frase saiu de um texto genial de Artur da Távola , que você pode ler na íntegra aqui. (obrigado, Milena!)

Pequeno grande passo para o homem

2009-09-04T17:46:00.004-03:00

Cresci passando muito mais tempo em mundos imaginários do que em mundos reais.

Livros, quadrinhos, games, desenhos na TV, cinema. Ah, o cinema. “Um mundo de sonhos, verdade na imaginação dos homens. Mas, antes de entrar neste mundo, preste atenção aos equipamentos que garantem a sua segurança. Este cinema está equipado de acordo com as normas de segurança e possui: X extintores de incêndio; saídas de emergência assim sinalizadas, com barras antipânico de fácil funcionamento e rotas de fuga desobstruídas. Na falta de energia elétrica, a iluminação se acenderá automaticamente, e, em caso de emergência, siga as orientações dos membros da brigada de combate a incêndio identificados com este símbolo”.

Quando eu tinha uns 15 anos, já tinha decorado todo o filminho de abertura dos cinemas da PlayArte. E não foi só isso que aprendi nos cinemas, juro! Aprendi também várias coisas úteis, por supuesto. Outras, nem tanto.

O cinema norte-americano me ensinou que há grandes marcos na vida, “milestones”, conquistas que mudam tudo. Aquele passo que você dá e chega no “... e foram felizes para sempre”. Tudo fica sublime; acabam os esforços e, como dizem por aí, “é só alegria”. Mas, na verdade, a vida se parece mais com o cinema europeu. Tudo faz parte de um grande processo. Não há inícios e fins, somente meios. Início é o nascimento; fim é a morte (e olha que há controvérsias). Entre esses extremos, tudo é processo.

Vamos supor que o homem tenha, de fato, pousado na Lua (porque, afinal, quem garante? O governo norte-americano?). “Um pequeno passo para o homem, um grande passo para a humanidade”, coisa e tal. Um verdadeiro marco histórico – pelo menos, para nós, que apenas o testemunhamos. Para quem participou dele, desde os primeiros pés humanos a tocarem solo lunar até a tiazinha da limpeza da NASA, tudo fez parte de um imenso processo, que durou décadas e foi feito de sangue, suor e lágrimas. O grande marco, a conquista, a “milestone”, só viu quem estava de fora. Quem estava dentro deu boas vindas a uma conquista e a mais um passo de uma longa jornada, que não acabou até hoje.

À minha volta, meus amigos estão casando, indo morar sozinhos, comprando carros, ficando grávidos, ganhando prêmios, enfim. Daqui, tudo lembra aquele enganoso “...e viveram felizes para sempre”. Mas não é verdade. Tudo faz parte de intensos processos; jornadas com erros, acertos e muitas áreas cinzentas. E é incrível estar ao lado deles, acompanhar tudo isso e vê-los tornarem-se pessoas melhores, mais maduras e mais felizes.

E está na hora de tomar as rédeas dos meus próprios processos. Parar de esperar por aquele emprego, aquele salário, aquele namoro, aquela chance, aquele livro, aquela pessoa, aquele enfim. ‘Bora.

Um trailer vale mais do que mil palavras

2009-09-01T10:45:00.004-03:00

Tinha começado um longo texto sobre isso, mas acho que esse trailer vale mais do que qualquer coisa que eu disser sobre porque acho que os games deveriam sair do caderno de informática dos jornais e ir para o de cultura:

Só para contextualizar: o game, The Last Guardian, é de uma equipe japonesa conhecida por empurrar os limites artísticos do entretenimento eletrônico. Você controla o menino, a criatura é controlada pela inteligência artificial e ambos precisam ajudar um ao outro. Pelo que dá para entender, os dois enfrentam algum tipo de império. A divulgação dos jogos dessa equipe é sempre muito vaga e aposta mais em emoções do que explicações, filosofia que vale também para o próprio game. Só o trailer já é comovente – e pior é que tenho um pressentimento de que o bicho vai morrer no final do jogo, e já estou triste...

Gastronomia (opinião): confeitaria Day by Diet

2009-08-30T10:10:00.003-03:00

Engraçado como basta proibirem algo para você começar a desejá-lo.

Há pouco mais de dez anos, tive uma discussão interna com meu pâncreas e não nos falamos direito desde então. Fiquei diabético. De repente, todas as vitrines de confeitarias, todas as sobremesas que não eram frutas frescas, todos os bolos de aniversário viraram território proibido, parte de um contexto bem complicado de desejo/culpa/restrição.

Mas não na Day by Diet.

Trata-se de uma confeitaria exclusivamente sugar-free. Muita gente torce o nariz para essa palavra, “diet” (muitas vezes, com motivo), mas, se ninguém avisasse, duvido que descobrissem que aqueles doces não têm açúcar. Tem de tudo: strudel, pão de “mel”, brownie, bolo de fubá, alfajor, variados tipos de petit four, pé de moleque, pudim de leite, trocentos tipos de bolos e tortas; tudo produção da casa. Na época do Natal, milhares de panetones, chocotones e bolos temáticos e, na Páscoa, inúmeros tipos de ovos, todos deliciosos. Desde o bolinho do café da manhã até um sofisticado bolo de festa trufado, tudo é feito com o maior carinho e o visual dos doces é bem sofisticado. É possível sentir uma energia ótima emanando da comida.

Um dos meus favoritos é o pavê de abacaxi. Macio e molhadinho, é feito de pão de ló e tem um delicioso recheio cremoso com pedacinhos de abacaxi e um toque de rum. Na cobertura, chantilly e coco ralado fresquinho. É aquele tipo de doce que você coloca na boca e sente gostos diferentes, em camadas. Primeiro, o sabor mais acentuado do abacaxi (que nunca é ácido! Incrível!); depois, o creme e o coco. Por fim, o gosto do pão de ló, levíssimo. Ai, ai...

Outro destaque vai para as tortas de fruta. Sabe aquela torta de morango, vermelhona, que você sabe estar escondendo uma deliciosa camada de creme entre os imensos morangos e a dourada massa embaixo? Pois é. Tem também a torta de limão, com um macio marshmallow em cima, levemente dourado, e umas raspinhas de limão, além do creme com um leve sabor de limão e a massa deliciosamente quebradiça por baixo. Isso sem falar na torta de maçã, no quindim, no bolo prestígio, nos mousses, nas bombas de chocolate...

Estou quase babando no teclado.

Para completar, o ambiente é muito aconchegante (queria estar lá agora, com um laptop e um cappuccino!), as atendentes são sempre muito simpáticas e sabem tudo sobre os produtos, e eles aceitam encomendas. Fazem também pratos salgados, nutricionalmente balanceados, e essa preocupação com a saúde estende-se a tudo (você tem acesso aos dados nutricionais de todos os produtos, a quantidade de gordura é sempre reduzida etc...). E, ainda, trazem uma seleção imensa de produtos diet pré-fabricados de outras marcas, como leite condensado, geléias, massas de bolo pronto, balas, bombons, compotas, biscoitos, arroz doce, bebidas...

Se há algum defeito, é o preço. Se não me engano, a média do quilo do bolo é R$ 50, e um doce individual custa R$ 6. Mas acredito que é mais do que justo, porque não é só o preço do doce. É a liberdade de desejar e, principalmente, a possibilidade de desfrutar algo que faça jus a esse desejo.

Tenho vontade de morar lá. Durmo ali mesmo, embaixo do balcão. Posso?

A Day by Diet fica em São Paulo: alameda Tietê, 489, Jardins. Os telefones são 3082-4751 e 3082-3973.

Recomendo facilmente essa confeitaria para qualquer um e, se você tem alguma restrição em relação ao açúcar (diabética, dietética, hipoglicêmica, neurótica, elíptica...), vá correndo. E redescubra o prazer da água na boca.

Meu filho, meu tesouro (minha primeira animação!)

2009-08-28T11:16:00.004-03:00

Hoje em dia, link do YouTube é mais fácil que a Suzana Vieira no camarote da Kaiser. Mas esse daqui é especial. É a minha primeira animação!

(melhor ver em alta resolução! Clique aqui e depois, no HQ da barra de tempo)

Trata-se do projeto interdisciplinar do segundo semestre do meu curso, design de games, que foi feito por doze mãos. Cada semestre tem esse trabalho que vale nota para todas as matérias, épico como um TCC, apresentado diante de banca e o escambau. Estresses, Salgadinho, estresses (alguém lembra disso?).

A proposta do segundo período é uma animação em 2D que conte uma história da mitologia escolhida pelo grupo – no nosso caso, nativo-norte-americana (nunca sei se é com dois hífens).

O que eu fiz: roteiro, storyboard, animatic (que é um storyboard animado e sonorizado), seleção de trilha e edição. Fiz também o logotipo e o design dos créditos finais, e ajudei com a sonorização final. Ah, e dublei o personagem que chamamos de Chefe Céu (mico...).

Todo mundo sabe que fazer animação é bem difícil, mas é tipo quinze vezes mais difícil do que o que todo mundo sabe. Tem várias coisas que eu mudaria no curta, mas acho que há alguns momentos muito bonitos, especialmente o final.

Enfim, de qualquer jeito, o filho também é meu e tenho muito orgulho!

Comentários são bem-vindos. Mas se falar mal, eu vou aí, hein?

Saudades da fogueira cinematográfica

2009-08-26T20:57:00.009-03:00

Amo cinema. É simples assim. Amo.

Mas, ao fazer esse blog, decidi que não seria um blog sobre cinema. Seria um blog também sobre cinema. E, como vejo dois ou três filmes por semana (acho pouco...), decidi, depois de duas resenhas, que só escreveria sobre um filme se fosse um PUTA filme, daqueles que te fazem pensar por dias.

E então nunca mais escrevi uma opinião sobre cinema.

Que acontece? Sou eu ou é o cinema? Faz anos, literalmente, que não vejo um filme que me deixa filosófico por semanas. Os últimos que me lembro são Filhos da Esperança e O Labirinto do Fauno. Arrepio só de pensar. Ambos me fizeram um pouco diferente. Obras primas. Não viu? Então vamos marcar uma sessão e tomar um café.

Depois vieram filmes muito bons, mas que não chegaram a ser tão marcantes. Volver, O Cavaleiro das Trevas, Wall-E, Um Beijo Roubado, Match Point, Longe Dela, De Repente, Califórnia, Má Educação, enfim, o fato de eu não lembrar de mais nomes é uma prova do que estou falando (e olha que colei no Submarino!).

Aí vem uma massa gigantesca de filmes meia-boca, aqueles que não são propriamente ruins, mas que, quando perguntam se é bom, você levanta os ombros e diz "nhé...".

Tem também muitos filmes festejados pela crítica, do tipo feito para Oscar, que não são tão especiais quanto dizem (achei Onde os Fracos não Têm Vez chatíssimo...) e também aqueles festejados pelo público que são totalmente nulos (Era do Gelo 3 é um dos exemplos mais recentes). Abaixo disso estão as verdadeiras bombas – melhor em DVD, com amigos, bebida, brownie de maconha...

Ainda não sei dizer se o problema está em mim ou se está no cinema. Sou exigente demais? É o que muitos dizem. Eu prefiro acreditar que sou menos tolerante a ser cozido em banho-maria.

Como eu preferia um fogo de verdade...

Promessas de uma vida melhor

2009-08-25T10:53:00.007-03:00

Engraçado como promessas de vida melhor quase sempre parecem auto-ajuda. Talvez porque “uma vida melhor” seja absolutamente relativa a quem a deseja. Ninguém pode dizer com certeza como você poderia melhorar sua vida – muitas vezes, nem você mesmo.

E então enfiaram um monte de agulhas em mim.

Comecei, recentemente, acupuntura (acupuntura genuína, aplicada por um japonês, e não essa palhaçada de acupuntura estética). E ali está uma promessa genuína de uma vida melhor. Uma sensação maior de fazer parte de um grande todo que, pasmem!, é mais coeso do que parece. Conexão. Fluidez de espírito. Os orientais têm uma harmonia muito maior com o planeta do que os ocidentais. Eles respeitam mais a natureza, o todo; reconhecem as energias do planeta, as forças criadoras (independente de religião) e, o que é mais legal, não têm toda a culpa por existir que assola esses lados. Fazemos parte, por mais que estejamos castigando o prato em que comemos.

E lá estava eu, deitado, imóvel, com umas 20, 25 agulhas espalhadas pelo corpo. O ocidente tenso em cima da maca, preocupado por não poder se mexer, consciente demais dos pequenos metaizinhos que estavam dentro do meu corpo. O oriente pedindo para eu relaxar, me seduzindo, fazendo promessas. “Pode existir equilíbrio com essa existência caótica”, ele dizia. “Você não é uma célula desgarrada. Existem energias nesse planeta que podem ajudá-lo, basta entrar em harmonia com elas”. É engraçado como é difícil entregar-se a esse relaxamento absoluto. Mas estou aprendendo, e como vai ser bom aplicar isso a outros aspectos da vida.

Quem nunca fez acupuntura sempre pergunta: dói? Bom, na maioria das vezes, não. É como um fio de nylon encostado em sua pele. Depois de alguns minutinhos, você nem sente mais. Há alguns pontos doloridos, e são esses os que mais precisam de tratamento. Há também diferentes tipos de tratamento, para problemas específicos (como uma gripe) ou para questões mais amplas, de conjunto do corpo, coisa de longo prazo.

A acupuntura (e a medicina oriental) vem acompanhada de uma filosofia que não separa o corpo do espírito. Cada órgão é o reflexo de uma condição emocional e de um elemento da natureza. Ou seja, problemas nesse órgão não são apenas problemas nesse órgão, são reflexos de pendências de outros tipos. As agulhas “soltam” pontos de engasgo das energias vitais e fazem a energia do corpo fluir melhor – e o engraçado é que dá realmente uma sensação física de maior fluidez. Leveza. Um relaxamento que você nem percebia que estava precisando. Nuvens brancas em um dia de calor. Uma imensa piscina de água morna, com leves jatos de hidromassagem.

Claro que você vai embora da sessão e dá de cara com o turbilhão que é tudo. Mas é bom saber que existem oásis por aí – e que há jeitos de incorporá-los e levá-los consigo para todos os lugares.

E talvez esteja aí o segredo para uma vida melhor.

Música (opinião): Trash Pour 4

2009-08-22T15:33:00.006-03:00

Chamá-los de uma banda de “rock alternativo” parece uma simplificação grosseira, mas talvez seja um bom jeito de começar – mesmo que eu prefira considerá-los, na verdade, exploradores de gêneros.

Trash Pour 4, o grupo formado por Natalia Mallo, Mariá Portugal, Gustavo Ruiz e Dudu Tsuda investiga sonoridades variadas e encontra possibilidades que talvez surpreendessem os próprios criadores de algumas das músicas que eles regravaram, como Like a Virgin e Material Girl, da Madonna; A Little Respect, do Erasure; Billy Jean, do Michael Jackson; How Deep is Your Love, do Take That; Total Eclipse of the Heart, da Bonnie Tyler; Quizás, Quizás, Quizás, de Osvaldo Farrés e mais um monte.

(tenho até um pouco de medo de falar sobre os gêneros que misturam pois não manjo nada de teoria musical, mas os meus ouvidos ignorantes dizem que exploram desde o jazz até o reggae, passando pelo pop, pelo acústico e vários outros)

Desde a primeira vez que ouvi Trash Pour 4 (o “4” é para dizer em português), fiquei doido para conhecer mais. Então, fui ao show que fizeram no SESC Pompéia, dia 20 de agosto (um lugar muito legal, mas com cadeiras tão desconfortáveis...). Não sabia, mas era o show de lançamento do novo disco, Something Stupid, o terceiro da banda.

E, nossa, como fiquei feliz!

Eles são aquele tipo de banda que emite talento, que faz tudo parecer absolutamente fácil, mesmo com um som muito sofisticado. A bateria parece tocada a quatro braços (mas Mariá Portugal é só uma pessoa!), o teclado de Dudu Tsuda traz referências a videogames antigos e tem uma pegada irreverente (na falta de uma palavra melhor...). Natalia Mallo é a “principal” (uma piada da banda que virou até música) e toca baixo, e todos os outros fazem backing vocal. Gustavo Ruiz é a guitarra. No show, Mariá Portugal assumiu o vocal de Lithium, do Nirvana (sensacional!), enquanto a “principal” foi tocar bateria.

Eles fazem piadas entre si e com a platéia, se divertem durante todo o processo. O mais legal de tudo foi ouvir músicas criadas pela própria banda, e não regravações de outras pessoas (mesmo que eles sejam muito bons nisso). Cantam em várias línguas, têm letras deliciosamente estapafúrdias e compartilham uma ótima química no palco.

Para completar, são totalmente acessíveis e foram muito simpáticos depois do show, ao conversar com o pessoal que ficou por ali. Comprei o novo CD (que está tocando enquanto escrevo isso) e já virei fã!

De qualquer jeito, nenhum comentário que eu fizer pode se comparar a ouvi-los. O site oficial da banda está em construção, mas lá há um link para os sites dos primeiros CDs e para o perfil que eles têm no MySpace – em todos, dá para ouvir pelo menos um pedacinho de várias músicas e, no MySpace, as faixas são inteiras.

Em outras palavras, o que você ainda está fazendo aqui? Clique no link!

(a imagem usada nesse post saiu do site oficial do segundo CD, Super Duper. Da esquerda para a direita: Mariá Portugal, Dudu Tsuda, Gustavo Ruiz e Natalia Mallo)

O trabalho e as biribas

2009-08-21T00:54:00.008-03:00

Fico lembrando do pai de Calvin, da fantástica tirinha Calvin e Haroldo (se você não lê, pode começar a se considerar menos feliz em 3, 2, 1, já!).

Para ele, tudo que é chato constrói caráter. Passar frio enobrece, trabalhar feito louco em dia de sol enobrece, pescar o próprio jantar enobrece. Calvin, obviamente, detesta esse raciocínio e adora fazer pesquisas de opinião (com ele mesmo) sobre o desempenho de seu pai.

Mas aí, você vai lá, trabalha, rala, sua, vence o tédio, vence o sono. E conquista algo. De fato, constrói caráter. Tem motivo para ficar orgulhoso. Já diz aquele ditado americano, "no pain, no gain". Sem sofrimento, não há ganho.

Mas será mesmo?

O ócio e a alegria, da mais pastelão, também constroem caráter. Existe valor na falta de obrigação de ter valor. Faz sentido? Tudo se complementa. Só é possível reconhecer um se houver o outro. Deve haver um equilíbrio entre o pai do Calvin e o próprio Calvin (cujo ócio sempre acaba na destruição involuntária de alguma coisa).

Proust dizia que o homem só cresce quando sofre (não estou entrando em uma masturbação intelectualóide, só sei disso porque amo Pequena Miss Sunshine). A talentosa Fiona Apple só escreve músicas depressivas porque, quando está feliz, não sente vontade de criar nada. De fato, as manifestações artísticas mais marcantes da história foram todas ótimas construtoras de caráter para seus autores.

Nós somos reféns da obrigação de construir caráter, não somos?

Proposta: acho que é o momento de todos fazerem alguma coisa bem boba, sem nenhuma utilidade, e que seja uma delícia. Outro dia, comprei uma caixinha de biribas. E foi ótimo. Relembrei a infância, paguei mico e saí feliz. Acho que esse tipo de coisa deveria rolar, pelo menos, uma vez por semana.

O caráter agradece.

Fim de férias e Almodóvar

2009-08-17T21:05:00.005-03:00

Final de férias é triste. É como um longo domingo - e a volta à rotina original, como uma longa segunda-feira, sem episódio inédito de Lost.

Terei menos tempo de escrever... mas continuarei escrevendo, claro. Tenho alguns rascunhos cozinhando, em breve aparecem por aqui. Também estou lendo o livro Conversas com Almodóvar, comento depois. O trailer de seu próximo filme, Los Abrazos Rotos, que deve chegar por aqui no final de setembro:

E estou com muitas, muitas idéias, espero torná-las frutíferas. Cheers!

Sóbrio na balada

2009-08-13T14:48:00.005-03:00

Estar sóbrio na balada é ser a testemunha. O público de uma peça improvisada. O roteiro nem sempre é bom, mas ainda assim os atores, com suas máscaras, estão entregues. Você, olhando no relógio. Reparando no reboco. Avaliando a direção de arte. Sentindo o cheiro de mofo das poltronas.

É ver as pessoas mais soltas, menos afetadas pelos fantasmas do armário. “Alegres”, como se diz por aí. Todas as músicas são legais. Todas as letras estão decoradas e devem ser cantadas a plenos pulmões. Todos os drinques são gostosos, todas as passagens estão livres, todo banheiro é limpo, toda balada é a melhor balada do mundo. Todas as pessoas são bonitas. Todos os bafos são de menta.

Para o sóbrio, é diferente. É, de vez em quando, se divertir. Mas é também segurar a onda. Dar água. Apartar. Lembrar. Pedir desculpas pelo outro, pegar o casaco, pagar a comanda, ser a supernanny, a mary poppins, a noviça rebelde, a anna do rei.

E por quê o sóbrio não bebe? Pode ser porque ele vai voltar dirigindo. Ou porque está tomando antibióticos. Ou porque simplesmente não gosta. Ou porque tem medo. Medo de achar que vai virar o Super-Homem e, na verdade, dar de cara com a kriptonita.

Ainda assim, no fundo, no fundo, o sóbrio também quer ir embora para Pasárgada. Lá parece bem mais divertido do que aqui.

Medo!

2009-08-12T14:00:00.005-03:00

Mais revoltante do que descobrir que queriam fazer um remake do provável melhor filme de Alfred Hitchcock, Os Pássaros, é ler o argumento pelo qual o filme, no final das contas, não será feito. Um trecho de uma entrevista com os produtores:

Brad Fuller: E a limitação dos pássaros... O que eles fazem? Eles cutucam e bicam.
Andrew Form: E fazem cocô.
BF: Exato, então não há muita variedade de situações que podem acontecer.
AF: Você começa com a merda, então vai às cutucadas e termina com as bicadas.

O corpo de Hitchcock deve estar parecendo um pula-pirata dentro do caixão.

Pelo menos, mais um clássico foi salvo de um remake tosco. Agora só falta esses caras desistirem de refazer O Bebê de Rosemary...

A entrevista saiu daqui.

Uma pausa...

2009-08-10T16:32:00.003-03:00

...para melhorar da gripe. Nao é suína, pelo menos.

Um videozinho para complementar.

Café com leite

2009-08-07T11:04:00.006-03:00

O café com leite literal é feito de leite (integral, semidesnatado ou desnatado), café (forte, descafeinado, solúvel) e alguma coisa para adoçar. Ou não.

O café com leite metafórico é feito de fragilidade física, timidez, intimidação, mães superprotetoras e amigos condescendentes. Ou não.

O café com leite literal, feito com leite semidesnatado, tem aproximadamente 80 calorias por xícara, número que varia se for feito com açúcar ou adoçante. Alguns tipos de adoçante deixam uma espuminha em cima do leite, bem gostosa.

O café com leite metafórico brinca, mas não brinca. Ele participa, mas não de verdade. Corre, como todo mundo, mas, na hora do “vamos ver”, se protege dentro de sua cafecomleitice. É aquele que faz as pessoas girarem os olhos, aborrecidas.

O café com leite literal fica muito mais gostoso com café solúvel. Café líquido faz parecer que jogaram água dentro da xícara.

O café com leite metafórico está protegido de todas as regras do jogo. Ninguém pode tocá-lo. Mas e se ele faz um ponto, esse ponto conta? Ele se esforça como todos, mas não está enfrentando desafios reais. Seus pontos parecem trapaças. E ele sente que está no caminho das pessoas que querem fazer pontos de verdade.

O café com leite literal vem com nata, uma polêmica. Deve-se engoli-la como parte da bebida? Ou é só uma gordura nojenta que deve ser tirada?

O café com leite metafórico se sente excluído e fraco. Depois de algum tempo, ele próprio duvida da sua capacidade de não ser café com leite, seja integral, desnatado, com café solúvel ou o que quer que seja.

O café com leite literal é um bom jeito de começar o dia. Acalma, ao mesmo tempo em que desperta. Alguns preferem bem clarinho, outros gostam de café com apenas um leve toque de leite. Tem gente que gosta de tomar no intervalo do trabalho, tem gente que gosta de beber com um pão na chapa, depois da balada.

O café com leite metafórico, a princípio, gosta de não correr riscos, sente-se bem com a sensação de invulnerabilidade. Mas ali, da torre de marfim, vê todos brincando, enfrentando, ralando joelhos e marcando pontos. E deseja estar com eles. Deseja fazer pontos de verdade. Deseja cair de cara, chorar e rir depois. Deseja sentir que sua presença em campo é justificada.

O café com leite literal pode ser quente ou gelado. O café com leite metafórico está sempre frio.

O café com leite literal pode complementar uma gostosa conversa matinal, pode curar uma ressaca, pode aquecer em uma noite fria. O café com leite metafórico fraciona, incomoda e frustra.

Café com leite literal.

Café com leite metafórico.

Acho que é óbvio qual dos dois é nutritivo.